жить нельзя без зимней вишни,

малое число грехов

одиночеством и вышло.

Скоро леса окунутся в росу,

сбросят свою молодую красу.

Кисти рябины и клюквы не рвать,

будут они еще зимушку спать.

В городе нет ни листвы, ни весны:

камни, асфальт, лишь плакаты красны.

Шапки одели – так, значит зима,

а нет людей – не узнаешь сама,

что за погода в Москве за окном?

Мало машин? Это знак перед сном.

Вот, что такое искусственный куст,

тот, что стоит у дверей нежно – густ.

Казусы света скрывает метро,

рядом с метро открывают бистро.

Все лаконично как каменный свод,

для пешехода полоски как брод.

Можно сказать, что бывают дожди,

или снежок говорит: «Подожди».

Кто-то прочтет, скажет: "Ну, из села!"

Нет, из Москвы, где листва весела.

И что интересно, рождение сказки

всегда происходит в холодном снегу,

где с горки так резво слетают салазки,

что вновь их достать я уже не могу.

И что забавляет? Ребенок спокойно

съезжает на санках и в гору идет,

а взрослые могут на горке достойно

стоять и смотреть, сразу видно, кто ждет.

И в этом есть сила любых поколений,

проехать на санках, взрослея, нельзя.

И что удивляет? Идут повеления

от маленьких – взрослым, и едут, скользя.

Дома преспокойно мелькают огнями,

но в этих домах то пожар, то стрельба.

Ведь мирное время. Скажите, что с вами?

Зачем так сурово? За жизнь все борьба.

И вот на горе, где резвились детишки,

остались лишь мы, да еще смельчаки.

А люди боятся? Где санки? Ледянки?

Все дома сидят, надевая очки.

Что-то спать мне не дает,

что-то в воздухе чужое,

что-то перцем отдает,

что-то чудится большое.

Бывший что ли старый черт,

будто волк зубами щелк,

и закрыт любовный грот,

не медведь он ныне, волк.

Что-то где-то да ни так,

все ни так или ни эдак.

Одиночество пустяк?

Это что-то вроде бреда.

Ночь без сна и все на нет,

что-то где-то происходит,

я включаю верхний свет,

в голове же мысль приходит:

"Я не правильно живу,

что-то мне не по карману,

кем я в обществе слыву?

Не слыву, так слыть я стану".

Что-то новое в судьбе,

что-то снежное в пространстве,

все прекрасное в тебе

отболело в ритме странствий.

Просто, мило и легко

выбрать чувствам направление,

только это никого

не изменит в повеление.

Но отвесный снегопад

чувства чуточку отбелит.

В творчестве без чувства – спад,

цвет один – какой-то белый.

Чувств порой такая цепь,

не окинуть просто взглядом,

всех мужчин поставить в степь,

будет лес, возросший сразу.

Это шутка, только в ней

нет единого пленения,

нет снежинок, просто снег,

Стих для всех одно творение.

Затянуло небо, затянуло.

Разразилась жуткая гроза,

на уши подушку натянула,

чтоб не слышать грома, а глаза

открываться даже не хотели.

Что-то неестественное есть

в громовых раскатах и капели,

словно не гроза, а чья-то месть.

Да, сегодня небо затянула