Пиво кончилось, а мысли спутались. Угасли. Развивать их некуда, и Наташка, и ее хахаль – персонажи из прошлой жизни. С ними, кроме горьких воспоминаний, у него ничего не связано. Неожиданная месть судьбы, обрушившаяся на бывшую жену, это просто последний аккорд, повод все забыть и подумать о будущем. С этой мыслью Олег и уснул…

Проспал часа два. Опохмел прошел, но особо неприятных ощущений не было. Зато возникло здоровое чувство голода. Такое с ним в последнее время бывает не часто, надо побаловать себя чем-нибудь вкусненьким.

Олег с усилием поднялся и потянулся. Потом выключил телевизор и вышел из квартиры. Как всегда тщательно запер дверь и отправился в ближайший супермаркет.

Трудно проголодаться, валяясь дни напролет на диване перед телевизором, и постоянно что-то жуя. Сначала новый образ жизни показался Олегу забавным, он даже пытался приготовить какие-то сложные блюда по кулинарной книге. Но позже качество обратилось в количество против всех законов философии. Ел он много, в основном полуфабрикаты или «сухой корм» вроде орешков, чипсов, попкорна, колбасок. Надо переходить на более здоровую пищу.

Олегев «Опель» оказался припаркован прямо у подъезда. Странно, он же вчера ехал в такси… Точно – он сидел сзади… И не просто сидел, а тискал рыжую девчонку. Этот момент Олег помнил довольно отчетливо. Значит, рулить никак не мог. Значит, ехал на частнике или в такси. В общем-то, он и пьяный смело ездил. Когда есть сто баксов в кармане, то гаишники не страшны. Но вчера ума хватило за руль не садиться… А когда он машину со стоянки к подъезду подогнал? Днем, вечером? Олег обошел машину. Вроде цела, все в порядке. Тогда какая разница? Пускай тут пока постоит.

Солнце плавало где-то в зените, улица тихонько плавилась, свежего воздуха не хватало. Прохожие двигались вяло, что на москвичей совсем не похоже. Зато в магазине работали кондиционеры, и было почти прохладно. Олег с удовольствием прогуливался между рядами, рассматривая разноцветные упаковки.

В первые дни сидения на «нелегальном положении» он на личном опыте прошел тот же краткий курс о взаимосвязи рекламы и качества товара, что и все домохозяйки начала девяностых. Отчего вывел эмпирическую формулу: реклама + качество = const. Что на практике означает: больше рекламы – меньше качества. А также что равиоли это совершенно не пельмени, а маринованные огурчики не растворяются в кислоте только потому, что сделаны из особо прочной резины. На них вообще стоит ставить крепость, как на спиртном, а самые ядреные приравнять к чистому спирту. Конечно, в этом правиле встречалось довольно много исключений. Их можно описать другой закономерностью – чем выше цена, тем больше вероятность того, что продукт качественный.

Так что калейдоскоп разноцветных упаковок Олег оценивал как абстрактные полотна, приятные глазу, а ориентировался на максимальные ценники и постепенно наполнял тележку. Свиные отбивные, телячья вырезка, бройлерный цыпленок (все готовится быстро), огурчики–помидорчики, зелень, фрукты, пара бутылок испанского вина, коньячок, маленькая упаковка пива, креветки, икра красно–черная, банка омаров и банка гребешков, французский батон, торт–мороженое и… и… все.

Достаточно, а то так и растолстеть недолго. Олег все собирался делать зарядку, даже пытался вспомнить какие-то като из карате–до, которым занимался давным–давно, но все это было скучно. Монотонные сгибания суставов – занятие не для него, ему надо работать головой. И, кстати, наличествует проблема, которую он пока не решил: что же ему делать дальше?

Деньги есть, это хорошо. Куда направить стартовый капитал? Уехать в Питер или Нижний и начать там новое дело? Отправиться в благословенную богом Америку и купить там бизнес? За 400 тысяч баксов можно купить закусочную или бензоколонку, или магазинчик (все продается вместе с постоянными клиентами) и иметь стабильный месячный доход в 5 тысяч. Ни меньше и не больше. Зато пожизненно. Еще можно путешествовать или пить пиво дни напролет…

Олег поморщился. Он и так пьет его напролет, и для этого вовсе не нужно было с риском для жизни добывать полмиллиона долларов, прятаться по съемным квартирам и бояться каждого стука. Олег расплатился и вышел на улицу.

Все эти варианты он пережевывал по несколько раз на дню, но остановиться на каком-то одном не мог. Пытался придумать что-то совсем фантастическое: что если ему стать путешественником или фермером? Может, художником? Депутатом? Виноделом? Краеведом? Космонавтом? Ни один вариантов не казался ему заманчивым. Это у него с детства. Олег помнил, как давным–давно, еще в детском саду, перед музыкальным часом, воспитательницы строили группу и спрашивали всех подряд: «Кем ты хочешь стать, когда вырастишь?» Для мальчиков ответ «Космонавтом!» считался самым правильным, летчики, шоферы и пожарные были на втором месте, остальные профессии уже как-то выпадали за рамки хорошего тона. При этом опросы проводились чуть ли не ежедневно. Чего хотели воспитательницы? Добиться одинаковой для всех мечты? Олег чаще всего в ответ пожимал плечами. Еще не выбрал, дескать. Такой вариант тоже допускался, потому как подразумевалось, что времени впереди много и мечта появится. Теперь уже, кажется, пора, но он опять пожимает плечами – уже сам себе.

– Гражданин, остановитесь! Я вам говорю!

Олег вздрогнул и остановился. Рядом с ним откуда-то вырос серый мундир.

– Старший лейтенант Харитонов. Разрешите документик?

– А в чем собственно дело?

– Вы москвич или приезжий? Регистрация имеется?

– Я что – на азера похож, лейтенант? Зачем мне регистрация?

– Значит, отсутствует… Пройдемте, гражданин.

– Послушайте, я в Москве живу десять лет… Вот права водительские – тут получал, – Олег достал карточку. – Я тороплюсь, мне некогда… в больницу надо.