Когда он все еще ничего не сказал, я заговариваю.

“Зачем ты вызвал меня?”

Он прекращает расхаживать, поворачивается и смотрит на меня. “Вызвал тебя? Ты так это называешь?

“Ты не оставил мне выбора.”

“У тебя всегда есть выбор”. Он медленно приближается ко мне, останавливаясь прямо передо мной. На нем черные спортивные штаны и белая футболка. Его волосы все еще влажные, и от него пахнет свежестью и чистотой, как будто он только что вышел из душа. Мне хочется уткнуться лицом в его шею и вдохнуть его запах, но я сдерживаюсь. “Тебе не обязательно приходить сюда”.

Я поднимаю подбородок, встречаясь с ним взглядом. “Это неправда”.

“Так и есть. Как я уже сказал, у тебя всегда есть выбор. Но ты хочешь быть здесь. Со мной.”

Я не говорю ни слова.

“Я трахнул тебя раньше. Разве этого было недостаточно?” Он приподнимает бровь.

“Ты тот, кто потребовал, чтобы я пришла к тебе”, - напоминаю я ему. “Так что, может быть, тебе стоит самому ответить на этот вопрос”.

Его грудь поднимается и опускается, дыхание поверхностное. Его разочарование - это живое, дышащее существо, кружащееся вокруг нас, и мне интересно, что его беспокоит.

Что я ему сделала? То, что произошло ранее в разрушающемся здании, ничем не отличалось от любого другого нашего совместного опыта. Я не знаю, сколько еще раз мне придется делать это для него, пока он не вернет мне мой дневник.

Может быть, дело даже больше не в дневнике. Может быть, дело в чем-то другом.

Чем-то большем.

“Спусти штаны и нагнись над стулом”, - требует он, и я вздрагиваю, шокированная его просьбой.

"Зачем?” - тихо спрашиваю я, не в силах сдержать дрожь в своем голосе. Моя задница убивает меня. Я подобрала крошечные кусочки камней, которые застряли в моей коже в душе ранее, и у меня синяк на правой ягодице, из-за которого следующие несколько дней будет очень трудно сидеть на жестких стульях в классе.

И все благодаря тому, как он жестоко трахнул меня на этом выступе. И хотя я могла бы обвинить его в том, что он причинил мне боль и взял меня против моей воли, мы оба знаем, что все это неправда. Я хотела этого.

Я хотела его.

“Просто сделай это”, - говорит он.

"Зачем?” Я спрашиваю снова. Если он пригрозит отшлепать меня или что-то еще ненормальное, что у него на уме, мне придется ему отказать. Я не смогу этого вынести, как бы сильно мне этого ни хотелось.

“Я хочу увидеть...” Его голос срывается, и он откидывает голову назад, уставившись в потолок. “Я хочу посмотреть, что я сделал с тобой раньше“.

”О". Мое сердце сжимается. Я в замешательстве, но соглашаюсь с его просьбой, направляясь к стулу, придвинутому вплотную к его столу. Я стягиваю леггинсы и стринги одним рывком, так что они скапливаются вокруг моих ног, и я медленно наклоняюсь, показывая ему повреждения.

Он втягивает воздух, и я чувствую, как его рука приближается. Я вздрагиваю, собираясь с духом, но его прикосновение на удивление нежное. Он проводит пальцем по царапине. Другой. Он касается особенно глубокого места, и я шиплю. Он обводит контур моего синяка. Он не оказывает никакого давления, его пальцы мягко ласкают мою кожу, и я закрываю глаза, наслаждаясь этим.

Это ничего не значит, говорю я себе. Он просто хочет увидеть свое разрушение. Наслаждается этим. И это нормально. Он не чувствует себя виноватым за то, что сделал со мной, и я думаю, он не должен этого делать. Я была согласна. Он просто хочет посмотреть на это. Может быть, он даже хочет сфотографировать мою исцарапанную и покрытую синяками кожу на память.

“Я причинил тебе боль”, - говорит он хриплым голосом.

“Ты и раньше причинял мне боль,” - напоминаю я ему, наклоняя голову, когда его пальцы приближаются к месту между моих ног.

“Я никогда не отмечал тебя так”. Он проводит рукой по моей ягодице, прикосновение почему-то более интимное, чем обычно. “Ты в порядке?”

Я напоминаю своим буйным мыслям успокоиться. Ему все равно.

Он не... заботится.

“Я в порядке”. Я открываю глаза и смотрю на его стол. На нем лежит стопка бумаг. Беспорядочная стопка учебников. Знакомый, потрепанный черный дневник, спрятанный в самом низу стопки. Мой дневник.

Я выпрямляюсь и поворачиваюсь к нему, не заботясь о том, что я практически полуголая. “Я хочу забрать свой дневник”.

Он моргает, и его лицо как будто превращается в непроницаемую маску. "Нет."

”Верни его мне". Гнев нарастает, и мой голос становится яростным. “Разве я недостаточно сделала?”

“Нет”, - говорит он, подходя ближе. “Не сделала. Кажется, ты забываешь о своем месте, когда дело касается меня”.

“Поверь мне, я не забыла”, - плюю я в него, ненавидя презрение, которое сквозит в его словах. “То, что мы делаем — что бы это ни было –длится слишком долго. Я думаю, что вернула свой долг.”