В начале книги читатель увидит лирические стихотворения, написанные в разные годы творчества автора. Ближе к концу идут веселые и сатирические стихотворения. Завершает же книгу большое стихотворение, написанное в духе былины в современной стихотворной форме. Многие из стихов автора являются песнями. Эта книга — это попытка автора передать уникальность чувств и ощущений, рождаемых в нас течением жизни.
Annotation
В начале книги читатель увидит лирические стихотворения, написанные в разные годы творчества автора. Ближе к концу идут веселые и сатирические стихотворения. Завершает же книгу большое стихотворение, написанное в духе былины в современной стихотворной форме. Многие из стихов автора являются песнями. Эта книга — это попытка автора передать уникальность чувств и ощущений, рождаемых в нас течением жизни.
Сергей Миронов
Сергей Миронов
Дождь немного стих
Музыка
Ежедневно, ежечасно,
Каждый миг существованья
Слышу музыки прекрасной
Я знакомое звучанье.
Вслушайся, она повсюду.
Слышишь, словно чьи-то руки
Из теченья наших судеб
Плавно извлекают звуки.
И в ушах звенящий ветер,
И полночных снов хрустальность,
Все, что только есть на свете,
Источает музыкальность.
Все, чем только еще можно
Чувств поджечь опасный порох,
И часы, что бьют тревожно,
И листвы спокойный шорох,
И глубокое молчанье
В ритм дождя, что бьет по крыше,
Это музыки звучанье.
Вслушайся и ты услышишь…
В пустоте
Поля моей скудной земли
Вон там преисполнены скорби.
Холмами пространства вдали
Изгорби, равнина, изгорби!
Андрей Белый, стихотворение «Русь»
В пустоте немого звука
Первое рождалось слово,
И, казалось, сердце стуком
Небо расколоть готово…
Молнии хлестали плетью
Одинокие изгорби,
Те, что долгие столетья
Всё хранили ужас скорби,
Всё листали как страницы
Тусклые пустые будни,
Где смотрел на вереницы
Облаков усталый путник.
Знал он светлое страданье
И веселья огорченье,
Только своего скитанья
Он не знал предназначения.
Свет костра в объятьях ночи,
Что печалью лишь ответит,
И, казалось, одиноче
Нет его на этом свете,
И не может быть иначе…
Он один во власти злого,
Где в его порывном плаче
Первое рождалось слово.
Наше время
В бесконечности сближений,
В неизбежности прощаний,
В миллионах отражений,
Тех, что мы в себе вмещаем,
В бесполезности стремлений,
В разделенности мечтаний —
Мы медлительные тени
Богоявленных созданий.
Необузданная сила,
Спящая в теченьи будней…
Так всегда, наверно, было,
И всегда, пожалуй, будет.
Будет радость просветлений,
Будет искренность страданий,
Но ведь мы всего лишь тени
Богоявленных созданий.
Убыстряясь и стихая,
За крестом оконных прутин
Наше время истекает,
Не меняя нашей сути…
Листва
— Достань вина покрепче…
Как наша жизнь черства…
Послушай, что там шепчет
За окнами листва.
— Ее ласкает ветер
Взволнованно рукой,
И оттого на свете
Пока царит покой.
И было очень мило
Сидеть и пить вино,
Пока ночная сила
Нас не укрыла сном.
И ты легла устало,
Кружилась голова,
И до утра шептала
В окно твое листва.
С тобою или без тебя
Ты можешь мне совсем не верить,
Не разговаривать со мной,
Ты можешь громко хлопнув дверью,
Уйти назад к себе домой,
Ты можешь плюнуть мне на спину,