На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.

На меня редко равнодушно смотрят мужчины…

Встаю рядом с ним, плечо к плечу.

– Разрешите обратиться, товарищ майор?

– Владо Диляра?
– не отводя взгляда от ринга.

– Так точно. Только теперь Зольникова.

Выдерживает паузу. Я жду.

Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.

На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.

– Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…

– Это “моё”.

– Мм. Раз твое , иди на ринг. Брейк!
– рявкает сухо бойцам.

– Переодеться можно?

– В оперативке тоже переодеваться пойдешь?

– Нет… - скидываю туфли и пиджак.

Хорошо хоть брюки широкие.

Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.

– Ты, - кивает одному из бойцов.
– Встань с ней в спарринг.

Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!

Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.

– Как зовут-то тебя?
– лениво прыгает на месте, разминая шею.

– Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку.

– Как тёлку, что ли, Яркой?
– фыркает боец.

Мудак!

– Готов?
– дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

– Всегда готов, - вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

– Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА.
– А чо он девушке хамит?

– Так пойдёт, товарищ майор?
– хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

– Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

– Я принята?

– Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

– Бля… - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь.
– Зуб…

– Страховка покроет, - пожимаю плечами.
– Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?

– Капитан я, - цедит он

– Мм… - ухмыляюсь едва заметно.

– И слишком много личного, - снижает голос Мансуров.
– Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

– Так я принята?

– Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

– А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

– Нда?
– скептически.
– Сможешь без поддержки родственников функционировать?

– Легко.

– Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

– Так точно…

Глава 2 - Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

– Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

– Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься?
– суют мне в руки рюмку.

– Яра где, не пойму. Должна давно быть.

– Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб?

– Э… За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу…

Я единственный женат из всей нашей небольшой компании. Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.

– Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!

– Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.