— Как будто я сяду с тобой в машину. — Как только слова покидают мой рот, холодный ветер ударяет мне в лицо, забирая весь кислород. Мурашки пробегают по позвоночнику, и я дрожу.

— Сейчас пойдет снег. Как далеко тебе идти?

Я точно знаю, что снег идти не должен, но все равно мое тело снова дрожит от этих слов.

Я не отвечаю, а просто стою на месте, обдумывая свои варианты. Да, я взбешена и зла, и да, я никогда больше не хочу видеть лицо этого парня, пока жива, и лицо Диего, кстати, тоже.

С другой стороны, я никогда не была мазохисткой и не была настолько упряма, чтобы не видеть дальше своего носа.

— Ладно. Ты можешь отвезти меня домой. Я это заслужила. — Возмущенно вздергиваю подбородок.

Я знаю себе цену.

И не заслужила, чтобы какой-то незнакомый парень порвал со мной по доверенности на морозе, чтобы меня застал врасплох какой-то придурок, который думает, что его дерьмо не воняет.

Я иду за Далласом к большому черному пикапу, припаркованному в конце квартала, его задние фары мигают, когда мы приближаемся, двери отпираются с характерным звуком.

— Помочь забраться? — спрашивает он у меня из-за спины, нависая.

Я хочу оттолкнуть его — меньше всего мне нужно, чтобы он прикасался ко мне.

— Нет. — Не трогай меня.

Мне все равно, что я не ценю его помощь. Не хочу, чтобы он помогал мне. Он и так уже сделал достаточно, чтобы испортить мне день.

Мои пальцы так и чешутся от желания достать телефон и позвонить Винни, но я не хочу ни на секунду отрывать взгляд от этого парня. А также испытываю искушение отправить Диего сообщение, чтобы выяснить, правда ли все это, но…

Факты есть факты.

1. Он отменил наше свидание.

2. Едва прикасался ко мне.

3. Не приложил никаких усилий.

Часть меня возмущена от отказа. Другая часть с самого начала знала, что ничего не получится, и мы зря тратим время друг друга.

И она была права.

— Он встречается с кем-то еще?

Руки Далласа лежат на руле, и он трогается с места.

— Кто?

Я закатываю глаза.

— Диего.

— Если ты спрашиваешь, изменял ли он тебе, то ответ — нет.

— Откуда ты знаешь?

Он пожимает плечами.

— Я не знаю.

Это ни о чем мне не говорит.

— Интуиция. Понятно.

Смотря в окно, я, в конце концов, вспоминаю, что этот парень понятия не имеет, где я живу. Мне приходится давать ему указания, и говорю ему ехать прямо, когда доберется до железнодорожных путей.

— Что ты делал в кинотеатре?

— Ты маленькая проныра. — Он смеется, вместо того чтобы дать мне прямой ответ. — Ты следила за мной?

— Нет. — Я закатываю глаза. Вот еще. — Моя коллега следила. Смирись.

— Поверь мне, я привык.

Я смотрю на него боковым зрением, меня не забавляют его попытки пошутить, не умиляет его глубокий, дразнящий голос.

Наблюдая за дорогой перед нами, я ловлю себя на том, что спрашиваю:

— На какой планете это хорошая идея — порвать с чужой девушкой?

— А что в этом такого?

Он сейчас шутит?

— Ты понятия не имеешь, что я за человек и насколько он мне нравится. Всё могло пойти не по плану.

— Пфф, — усмехается он. — Например, как?

— Я не знаю. Что, если бы я закричала на тебя или начала плакать? Что тогда?

— Но ты этого не сделала.

— А что, если бы сделала?

— Но ты не сделала.

Боже мой. Неужели он не понимает, как мог бы пройти этот разговор? Люди непредсказуемы. Женщины непредсказуемы. Неужели он не понимает?!

Ух!

— Я думаю, ты сфокусировалась не на той проблеме. Тот факт, что ты встречаешься с парнем, который платит кому-то, чтобы бросить тебя… — Его голос прерывается.

— Прости? — Ну, и дерзость этого парня!

— Теперь, когда я тебя встретил, у вас двоих не было никаких шансов.

— Что, черт возьми, это значит?

— Диего может быть огромным ребенком-мужчиной, но он большая киска.

У меня отвисает челюсть.

— Он хороший парень.

Был. Есть.

— Его яйца до сих пор не опустились.

— Это не твое дело.

— Не мое дело, что его яйца еще не опустились? — Он смеется, а я смотрю вперед на дорогу, чтобы убедиться, что мы не проехали мой поворот.

— Я имела в виду… — Качаю головой. — Я имела в виду, что он хороший парень. Это не делает его киской.