Я только малость объясню в стихе…
вернуться

Сборник

Шрифт:

Сирень

Ползёт букашка по листу, дрожит и пятится.Прохожему невмоготу. Сегодня пятница,И пьяный гвалт вокруг, и стыд, весна-распутница.А он устал, а он простыл, совсем запутался.А впереди – и грех, и страх, и покаяние.Ещё останутся в веках его деяния…Но не сейчас: в чужом дворе, с улыбкой школьникаГорбатый нос в сирень уткнув, стоит Раскольников.Он познаёт, хоть по сюжету не положено,Что всяка дрянь и всяка тварь на свете – Божия,И даже если ничего внутри не ёкнуло,Пока сирень ломали вечером под окнами.По лужам фантики плывут, а тонут винтики.Букашка падает в траву, никем невидима,И не склоняя головы, идёт РаскольниковОт Петербурга – до Москвы, к друзьям в Сокольники…Дыра в поношенном пальто, в ботинках Ладога.Судьба найдёт его. Потом – роман и каторга.Черна могильная плита, обложка книжная…Букашка учится летать. Букашка выживет.

«Грош ломаный в карман дырявый спрячь…»

Грош ломаный в карман дырявый спрячь:Сегодня купишь Тане новый мяч —Но завтра повторится, что и прежде:Меланхоличный вечер мартобря,Канал в неверном свете фонаря,Утраты, сожаления, надежды…Ты смейся, смейся! Сколько нам ещё?Несёт котёнка нищий под плащом,Бог весть зачем: спасёт или утопит?А всё-таки, а всё-таки всегдаЕсть белый свет и чёрная вода,И мяч плывёт: накапливает опыт.

«Вырываясь из липкого сна…»

Вырываясь из липкого сна,Возвращаешься в тёплую нору.Времена, времена, времена,Перепутье, война, разговорыЗа стеной. Нависает стена:Фотографии в рамках, плакаты —Времена, времена, времена,И мы едем, мы едем куда-то.Век московскую серую мглуЗакатал в тротуарную плитку,Но стоит человек на углу,Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.Снег не тает на хмуром лице,На есенинских сбитых костяшках:Ни письма, ни записки в конце,Где уже не смешно и не страшно…Но ему не туда. Не туда!И таксист лихо трогает с места.Над Москвой небеса в проводах,Над Москвой облака из асбеста.Свет в прихожей горит. Тишина.Расцветает конфорка на кухне.Времена. Времена. Времена…Ни пера, человек. И ни пуха.

«На лёд, присыпанный снежком…»

На лёд, присыпанный снежком,Ступает голубь сизый.Топорщит хвост, идёт пешкомПо скользкому карнизу,Глядит в окно на жёлтый свет,На ходики с кукушкой,На облетевший сухоцветИ хлебную горбушку.Пора ему сорваться вниз,В метель, расправив крылья;А он ступает на карниз,Где в снежно-звёздной пыли —Цепочка маленьких следовОт края и до края.И лампы жёлтый ободокГорит, но не сгорает.

«Так много громких слов, что я…»

Так много громких слов, что яСебя не слышу.Деревья голые стоят,Цветут афиши.По крышу дом стоит в снегу,В небесной манне —А я придумать не могуЕму названья.В нём Пейсах, Рождество, Мабон —Штрихи, зарубки…В углу гостиной граммофонПовесил рупор.Он видит сон о тишине,Небесной тверди,И стон его звучит во мнеСильнее смерти.Его мечта созвучна мнеДо сантиметра,Сорвавшись с губ, летит вовнеПорывом ветра…

«Блуждая в потёмках души…»

Блуждая в потёмках души,Смотрю на следы и зарубки.Кусочек оранжевой губкиК осеннему небу пришит:Впитает он слякоть и дождь,А в озере, чёрном и мелком,Отмоет луну, как тарелку,И остро заточенный нож.Обманчив житейский покойИ тихая прелесть пейзажа;Костра неостывшая сажаПриглажена лёгкой рукой.Травой порастают следы,Но в небе прозрачном и хрупкомКусочек оранжевой губкиЧернеет от мутной воды.

«Давится кислым яблоком сын Адамов…»

Давится кислым яблоком сын Адамов:Измельчал змий до плодового червяка.Откуси да сплюнь, протиснись между рядамиТаких же поставленных на векаТерракотовых недотыкомок, ветеранов пера и клавиатуры.Не криви лица: подобное притягивается к подобному.Ты человек лишь. Потому, выражаясь литературно,Ты и слово твоё единоутробное —Одолень-трава на цветущем болоте времени.А по осени ляжет снег полушубком заячьим —Захрустит ледок, и каблук чужой проскользит по темени;И пройдёт Пугач, а за ним вослед, паче чаяния,На сто тысяч душ человечий гул, не проскочит мышь.Хоть куда взгляни – полнокровие, полнолуние,Откуси ещё: пусть кислит во рту, слово выплюнешь —Прорастёт, как семечко, пуговица латунная.

Вспоминая Белозёрск

Непослушные тени шуршат по углам,А над озером Белым – белая мгла,И в её молоке, как ночник,Сигареты качается кончик,Кто ты есть: проводник, провожатый?Тлеет времечко, в пальцах зажато,Растворяется сизый дымок,Тает строй деревянных домов,Только хмурое небо весеннееПодпирают усталые стены:Суть да дело пока, суть да дело…Мгла клубится над озером Белым,Но вороний пронзительный крикВозвещает рожденье зари.