Лишившийся памяти Кифри забыл всё виденное им зло, поэтому неизменно позитивен. Он не блещет актёрским талантом, но, не помня себя, легко перевоплощается. Отказавшись помнить о людях плохое, он неизменно искренне добр, и за это ему многое прощается.

– Помёт нефилима! – раздаётся голос из-за кулис. – Что вы жмётесь, как описавшаяся табакси? Спросите уже у Полчека!

***

Мастер:

– Второй игрок, кого мы видим?

Второй игрок, почесав бородку:

– Акхм… Я широкоплечая дварфийская[1] дева. Средних лет.

Первый игрок:

– В этом мы и не сомневались!

Второй игрок:

– Но-но! Без фамильярностей. Так вот, дварфийская дева. По меркам Пронесадских свах она уже дважды прожила свой брачный возраст – часики протикали, ворон крякнул «невермор», плюнул, махнул крылом и безнадёжно закурил. Она, однако, юна что духом, что секирой, и готова продемонстрировать это кому угодно.

Бородка дварфихи всегда подстрижена по последней моде. (Последней, о которой она слышала. Еженедельные вестники Пронесада в это болото не доходят.) Секира за её плечами сияет как новая, а рукава закатаны по плечи, демонстрируя могучие бицепсы и некоторые ошибки молодости, на которые намекает набитый на левом предплечье пылающий то ли якорь, то ли что похуже.

Мастер:

– И как зовут вашего персонажа?

Второй игрок:

– А! Спичка Горелая, к вашим услугам.

***

– Куда ставить вашу троллеву тумбу? – пыхтит дварфиха.

В те моменты, когда она не заправляет баром и не выкидывает на улицу подвыпивших любителей искусства, перешедших в театральной критике от слов к рукопашной, Горелая Спичка занимается изготовлением и установкой декораций, благо плотницкий топор ей столь же привычен, как и боевая секира.

– Это не тумба, – раздражённо отвечает Пан, – а башня монастыря! На ней наша героиня признается в вечной любви на фоне пожара. Гениальная сцена, зрители будут рыдать как дети. Если, конечно, этот болван сможет сыграть Мью Алепу, а не будет и впредь изображать чучело болотного гоблина.

– Это та певичка? – интересуется дварфиха, кантуя здоровенную деревянную конструкцию, раскрашенную сверху под каменную кладку. – Которую Падпараджа поматросила и бросила, а она с досады сожгла монастырь и пошла за это на виселицу?

– Циничная необразованная женщина! – возмущается козёл. – К твоему сведению, достоверно известно, что казнь Мьи так и не состоялась, зато при дворе главы учёного семейства Суудэр в Бос Турохе вскоре появилась эксцентричная оперная певица, которую не отличил бы от Мьи даже самый остроглазый эльф!

– Ну да, ну да… – скептически усмехается Спичка. – Найди теперь того эльфа!

– Это было бы несложно, не будь эльфы такими пафосными засранцами, – обиженно отвечает Пан. – Двести лет для них не возраст, как, кстати, и для демонов. Я, вот, отлично помню закат Империи и Падпараджу Единождымученицу, уверен, множество эльфов припомнили бы и Мью Алепу. Ушастые говнюки обожают оперу. Правда, ходили слухи, что к тому времени роман Мьи и Падпараджи уже закончился.

– Ага, – добавила, слезая с ходуль, Фаль, – Падпараджа тогда как раз вернулась в Корпору и стала правой рукой тогдашней Верховной Птахи. Репутация поджигательницы монастырей и любовницы беглой певички ей была совсем ни к чему. Но то дело давнее. А с нашим болваном надо что-то решать прямо сейчас. Он фонарный столб не способен сыграть, не то что Мью Алепу.

– Гоните его прочь! – сказал громко Полчек и все посмотрели наверх.

– Вы тут, Мастер? – уважительно спросил Пан. – Простите, что эти балбесы отвлекли вас от размышлений своей никчёмной болтовнёй!

– Да ты сам громче всех орал! – возмутилась Фаль.

– Замолчи, женщина, не видишь, Мастер размышляет!

– Я тебе не женщина, а ворлок! Ты мой собственный демон!

– Ты, между прочим, получаешь от меня силу, Фаль! И кто в нашей паре, по-твоему, главный?

– А ты собираешь её со зрителей, восхищенных моей актёрской игрой!

– Со зрителей, потрясённых гениальной режиссурой моей пьесы!

– Кхм-кхм! – громко прокашлялась Спичка.

– Пьесы Мастера Полчека, – тут же поправился козёл. – Которая с помощью моей режиссуры…

– Что значит «гоните прочь»? – громко возмутился незадачливый парень, с трудом стаскивая с себя узкое платье. Ткань протестующе затрещала. – А как же великая возможность, которую вы обещали, Мастер?

– Я ошибся, – равнодушно отвечает из ложи Полчек. – Ты не тот, кого я ищу.

– А вдруг тот? Скажите, кого вы ищете! Вдруг я смогу его заменить?