Переплески перекатов. Том 1
вернуться

Песин Михаил
Шрифт:

2023 г.

«Звонко зазывно летящие…»

Звонко зазывно летящиезапросы запасов речи —Младость моя мычащая,когда говорить было нечем.За восприятием сущегопервые блёстки счастья —Детство моё орущееот нетерпенья общаться.Дерзкие взоры в грядущее,паруса клин зовущий.Юность моя поющая —ищущая созвучий.Вечно во всём норовящаятопать своей тропою —Зрелость моя говорящая,спорящая с судьбою.Втуне слова пропащиесмолкли для славы вящей —Старость, едва ль не вопящаясердцем, всё чаще молчащим.

Август 2023 г.

«Что-то песня не поётся…»

Что-то песня не поётся,водка весело не пьётсяи ничто не шелохнётсятам, где страсти бил фонтан.Лишь, разламывая разум,бродят мысли про маразми про то, чтоб кончить разомзатянувшийся роман.Суть не в том, что я старею, —старше есть, душой бодрее.Вот отец мой был мудрееаж на двадцать с лишним лет.Но, как в молодости, сноваон за словом ставил слово,и струился Иеговык нему ясной мысли свет.У меня ж, его сыночка,ни одной достойной строчки,ни одной бессонной ночкинад скрещеньем сочных рифм.Не стихи, а «тары-бары».Не бемоли, а бекары.И в чехле моя гитарабезнадёжно прячет гриф.Может, вправду утром хмурыммне б поставить точку сдуру?!Но еврейская натура,выживавшая в веках,говорит мне: «Мир прелестени без тобой не спетых песен!»Видно, Богу интересенв этом мире я пока.Что же делать? Остаётсядальше жить, как и живётся.Жаль лишь… песня не поётся…

2021 г.

Сливопад

Радуясь, что в ливни спасся,сад с улыбкою счастливойпосле яблочного Спасаодарил нас сбором сливы.И кровей лиловых гостииз тенёт тенистых садак нам в распахнутые горстиповалили, повалили,повалили сливопадом.Сливы падали, ликуя,то ли в вёдра, то ли в травы,и текло тепло, бликуя,с тонких веток синей лавой.Ах, как будет сливы прав куст,если, скрывшись в терпкой плоти,нам пошлёт привет свой августи в варенье, и в варенье,и в варенье, и в компоте!Праздник сливового сборадлился долго, обещаяв белой лодочке фарфорак нам приплыть на чашку чая,чтоб в улыбке растянутьсярту счастливыми губами,глядя, как плывут по блюдцуто ли сливы, то ли гривы,то ль игривые гурами.

Август 2020 г.

«Сплю на веранде. Благо стылость ночи…»

Сплю на веранде. Благо стылость ночиу августа покуда не в чести.Сорока издевательски стрекочетнад самым ухом часиков с пяти.Тягучей тишины ночную лавувзрывают беззастенчиво и вдругто грохот проходящего состава,то яблока сорвавшегося стуко кровлю, о брусчатку на дорожке,почти неразличимую во тьме.И снова тишина. Чтоб хоть немножкозабыться мне в полудремотном сне.…Как долго нынче тянется молчаньемоей души, почти забывшей, каксрываются, едва ли не случайно,счастливые созвучья с языка!Не то чтобы утеряно уменье —ремесленное живо мастерство, —но нет «ни божества, ни вдохновенья,ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,что было бы хоть чуть, хоть отдалённопохоже на Поэзию. Должно,покуда в сердце не живёт влюблённость,ему являться песней не дано.Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..Но прерывает сладость зыбких сновлишь стук о кровлю падающих яблокда грохот проходящих поездов.

Август 2022 г.

«Дождь носом тычется в листки моей тетради…»

Дождь носом тычется в листки моей тетради,как мокрый и взлохмаченный щенок.И если строчки слижет —Бога ради!Быть может, сердце будет прощенои успокоится.И струйки слёзных строчек,дождём явившись, убежав ручьём,произрастут какой-нибудь из почек,раскроются…И вот уже ничьё,колышется зелёным опереньемв лазурь небес летящего кустаизысканнейшее стихотворенье! —Мои не осенившее уста.

22.02.2022

«Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки…»

Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки,текли акварелью, сливаясь, слова,и были внезапно талантливы руки,отзывчивы струны, светла голова.Вокруг исчезали и стены, и люди.Смещались пространства, эпохи, цвета.Я видел, что было, и ведал, что будет.И сладкие руны струили уста.Бывало? Бывало.Но чаще бывалои то, что и рад бы, да не позабыть:как строчкой средь ночи с кровати сдувалок столу и… смолкала звеневшая нитьприснившейся песни.Моля, – не исчезни! —блуждая на ощупь меж звуков и тем,я тщился расслышать пропавшую песню,но слух был оглохшим, и голос был нем.Я выл! Я кидался в кусты краснотала,в гулянки, в любови. Чтоб вдруг на бегууслышать средь грохота зов запевалыи шёпот над ухом божественных губ.Бывало? Бывало…Ужель теперь в прошлом?И немощь не в том, что аккорда не взять, —что песен потуги и пресны, и пошлы.А Бог… утомился шептать.

2022 г.

Миланечке

Прогуливаясь чинно по бульварамна склоне остывающего дня,какой бы мы смотрелись славной парой,когда б ты не покинула меня.Лучи заката нам бы лица грели,ложились листья под ноги, шурша,и мы бы вместе не спеша старелии уходили в вечность не спеша.Когда бы мне тебя на этом светеподольше задержать хватило сил,как был бы каждый новый стих твой светел,какие тайны для меня б открыл!Мой друг, мне несказанно одиноко!До хруста сводит скулы немота.Душа, как в перевёрнутый бинокльглядит, скользя по избранным местамсвиданий наших, споров и скитаний,рассматривая радости вразброс,сводя с ума от сонного дыханьяи запаха рассыпанных волос.Мой друг! Ты завещала – продержаться.Как видишь, я держусь – ещё, пока.И эти листья, что шурша кружатся,и этот остывающий закат,пьяня хмельным сентябрьским настоем,ещё спасают душу от трухи.И, кажется, бормочутся пороютвоих небес достойные стихи.

2023 г.

«Август катит к сентябрю…»

Август катит к сентябрю.Небеса заволокло.На вечернюю зарюпаука за волокнотянет ветер. Паукунеудобно. Он – не птица.Он всё тщится зацепиться,закрепиться на суку.Небеса заволокло,занавесило сетями струй.Незваными гостямисмотрят листья сквозь стекло.Листья ластятся, шурша.Их приплюснутые лицато в одно стремятся слиться,то порозно мельтешат.Шелестят наперебойи толпятся, будто гуппи,что из заоконной глубинаблюдают нас с тобой.С ними я поговорю,покормлю словесной крошкойи, досадуя немножко,что давно уж не курю,занавешу свет окошка…Август – катит к сентябрю!