— А я и не знал, что тут музыкальными инструментами торгуют… — Бельфегор тревожно оглядывался. Суровые мужики, перед которыми на снегу лежали всякие бамперы, карданные валы и прочие суровые железяки, смотрели на нас подозрительно. Ну да, какого, казалось бы, хрена тут нужно двум патлатым дрищам, которые приехали на автобусе, а не на машине, как полагается сюда ездить? Для пешего доступа Жестянка была, ну, такое себе. Ни пешеходных переходов, ни павильона остановочного. Да и остановку рейсовые лиазы тут не всегда делали, обычно просто проносились мимо, притормаживали и открывали двери, до конца не останавливаясь, только если долго и настойчиво жать на кнопку «сигнал о выходе». Потом выпрыгнуть вопреки всяким правилам о технике безопасности из движущегося автобуса, вписаться в кучу серого снега. А потом еще долго ждать, когда в потоке машин появится хоть сколько-то приличный просвет, чтобы перебежать дорогу. А Закорский тракт — дорога широкая. И по ней всегда мчит очень много машин. И конкретно в этом месте все еще и ускоряются. В общем, сразу по нам видно, что мы подозрительные какие-то. Фигли приперлись?

— Боишься, что сейчас они похватают свои железяки и кинутся на нас? — прошептал я на ухо Бельфегору.

— Тьфу-тьфу-тьфу, — пробормотал он, кутая нос в шарф.

Мы просочились, как Конрад и говорил, правым краем и уперлись в большие деревянные ворота с надписью «Склад № 14/24».

— Надеюсь, что он скоро придет… — пробурчал Бельфегор, зыркая глазами в поисках пути к отступлению. Которого, кстати, не было. С одной стороны был этот самый склад, с другой — высокий бетонный забор с тремя рядами ржавой колючей проволоки сверху, а с третьей — железный решетчатый забор с воротами, створки которых были намертво примотаны друг к другу ржавой же цепью. А сзади — несколько десятков торговцев разным автомобильным хламом.

Конрад подкатил на своей темно-синей «пятерке» минут через пять. Лихо выбил колесом веер смерзшегося снега и остановился.

— Здорово, Вован, — он протянул мне руку. Окинул взглядом Бельфегора, но ему ничего говорить не стал. Подошел к воротам и принялся давить на пимпочку обычного дверного звонка рядом.

Через минуту открылась мини-дверь в больших воротах, и мы нырнули с яркого снежного дня в пыльный полумрак.

— Значит, такое дело, Михалыч, — сказал Конрад, хлопнув по плечу местного обитателя. — Я тут к тебе молодежь привел, покажешь им ассортимент?

— Ба, знакомые все лица! — сверкнули золотом зубы Василия.

— Да уж, мир тесен, оказывается, — усмехнулся я. — Если бы знал, что у вас можно инструментами разжиться, сразу бы обратился.

— Тссс, это мой маленький секретик! — засмеялся Василий. — Ну тогда проходите, что вы как неродные?

Склад был большой, и в основном тут лежал какой-то хлам. Доски какие-то, какие-то кожухи непонятные, запыленные рулоны бумаги, стопки картонных коробок. При входе точно не придет в голову, что здесь может скрываться что-то полезное.

А оно было! Судя по тому, как загорелись глаза Бельфегора, когда мы оказались в «тайной комнате» Василия, здесь была прямо-таки пещера Али-Бабы, не меньше.

Конрад и Василий заговорили на совершенно мне непонятном языке. А вот Бельфегор их отлично понимал как раз. Ловил каждое слово с восторгом.

«Ну вот и ладушки», — подумал я и прекратил попытки вникнуть в технические подробности.

Прошелся взад-вперед мимо стеллажей. Гитары, клавиши, ящики с тумблерами. Педали, мотки проводов… Микрофоны. По идее, мне бы неплохо было начать в этом всем разбираться хоть немного, но задавать вопросы тому же Бельфегору — это вызывать недоумение. Я же, вроде как, тоже должен в этом во всем разбираться. Ну, точнее, Вова-Велиал должен. А мои личные успехи на этом поприще — это сыграть «Smoke on the water», дергая струны одним пальцем. Хотя Гриша хвалил, говорит, что пальцы на аккорды я с первого раза правильно ставлю, молодец.

— Поливокс! — вдруг громко заорал Бельфегор. — Это же поливокс!

— Вроде нам драм-машина была нужна, а это синтезатор, — сказал я. А вот название это я где-то уже слышал. Между делом, в каком-то кабачном трепе и в родном двадцать первом веке.

— Барабаны у нас пока что есть, но если получится поливокс взять, то это же… Это… — Бельфегор начал размахивать руками, потому что слов, чтобы объяснить мне, как это круто, у него не нашлось.

А, точняк! Поливокс, точно. Брутальный советский синтезатор, на котором лабают всякие зарубежные звезды тяжеляка вроде «Рамштайна». Неубиваемый монстр, выдающий какие-то фантастические спецэффекты, которые то ли в Doom использовались, то ли в Mortal combat.

— Василий, подойти сюда, — я махнул рукой. Бельфегор, тем временем, дрожащими нервно пальцами щелкнул замками здоровенного черного ящика. Крышка открылась. Ну да, синтезатор и впрямь впечатляющий. Правда, раза в два больше, чем та штука, которую сейчас Бельфегор с собой таскает.

— Поливокс? Серьезно? — Конрад оттопырил губу. — У него звук грязный. Да и гроб тяжеленный, вам мало таскать что ли с собой приходится?

— Ты не понимаешь… — Бельфегор осторожно коснулся пальцами клавиш. — Нам как раз такой нужен, у него звучание такое, что просто…

Василий, вразвалочку, подошел к нам.

— А, нашлись ценители для этого гроба наконец-то! — усмехнулся он. — Будете брать?

— А можно? — Бельфегор уставился на меня и молитвенно сложил руки.

— Сколько? — я посмотрел на Василия.

Тот жестом фокусника выхватил из кармана блокнот и карандаш. Одним росчерком написал на листочке сумму и показал мне.

Я присвистнул. Где-то вдвое больше, чем у меня есть. Причем, Василий об этом знает.

Черт.

Я посмотрел на Бельфегора, влюбленно трогающего «свою прелесть».