– Не переживай, – успокаивает Кира, проезжаясь по моей ноге узкой ладошкой. Чуть выше колена. Уже не как подчинённая, но и не как шлюха… Я бы сказал приглашающе. Кира умеет быть гостеприимной и хочет ей быть, это я уже понял. – Может, «Горные технологии» всё-таки разродятся и поставят нам эти насосы.

– Тридцать первого декабря? – кошусь на неё пессимистично. – Ты веришь в чудеса?

Кира посмеивается.

– Конечно, нет, Тигран. Я же не ребёнок. Я взрослая, красивая женщина, – облизывает сочные губы.

Су-ка!

А я взрослый мужик, если ты не в курсе. И не надо светить передо мной буферами.

Всё это я думаю про себя, а затем наклоняюсь к Кире и чётко проговариваю:

– Давай ты выпрыгнешь из роли взрослой и красивой, и побудешь моим финансовым директором, которая оценит репутационные риски и попробует найти выход из огромной задницы, в которую мы в данный момент летим. Вечером мне надо быть дома, с сыном. Даже если вся нефтедобывающая промышленность страны встанет. Новый год будь он неладен, терпеть его не могу.

Кира недовольно морщится, а потом быстро находится:

– Ой, а как твой Савелий?

– Савва, – довольно резко поправляю.

– Прости, Тигран, – смеётся она. – Всё время кажется, что это одно и то же.

Удивительно, но таблетки Киры действительно действуют и следующие три с половиной часа пока самолёт доставляет нас в Нижневартовск, я спокойно сплю и стараюсь не замечать женскую голову, опустившуюся на моё плечо в середине полёта.

Прилетев, получаем багаж Киры и сразу заказываем такси в здании аэропорта.

Пока ждём, когда оно подъедет, стараемся не околеть, потому что на улице, на минуточку, минус сорок пять. И это в сравнении с московскими десятью градусами ниже нуля.

Телефон отчаянно бренчит во внутреннем кармане пальто. По мелодии уже понимаю, кто решил снова до меня докопаться.

Липучка…

– Тебе звонят, – кивает Миллер, пританцовывая.

– Перезвонят.

Кира пожимает плечами, запахивает шубу поглубже и отворачивается.

Разместившись в комфортабельной Волге, пытаюсь пошевелить пальцами на ногах, но получается, прямо скажем, хреново.

Минут через десять вспоминаю о звонке. Извлекаю телефон из кармана и читаю отправленное супругой СМС.

Чувствую, как внутри закипает кровь.

– Что за цветы? – хриплю в трубку, когда слышу робкий ответ.

Молчит. Су-ка. Когда не надо, она всегда молчит…

– Николь, ты слышишь меня? – нахмуриваюсь.

– Курьер принёс букет. Он же от тебя, да? – лепечет в трубку.

Цветы?..

А на Новый год что принято жёнам дарить букеты?..

– Я ничего не присылал, – равнодушно отвечаю. – Просто избавься от него.

Закатываю глаза, когда слышу очередное бормотание.

– Выкинь, я сказал, – повышаю голос. Зелёная, надоедливая Липучка. Привязалась же на мою голову?.. – Домой прилечу, ещё поговорим.

Убираю телефон обратно в карман и потираю подбородок. Цветы ей прислали, видите ли. Кто этот сумасшедший?

Какой-нибудь гном из её же сказочки?

Улыбаюсь.

Ой, бедовая.

– Что ты веселишься? – спрашивает Кира.

– Скажи мне, – поглядываю в окно. – На Новый год разве принято дарить цветы?

– На Новый год нет, – мотает она головой и проваливаясь обратно в свой мобильный ехидно добавляет: – А вот на день рождения было бы неплохо…

Твою… мать…

С трудом сдерживаюсь, чтобы не ударить себя по лбу. Снова извлекаю мобильный и набираю своего водителя.

– Да, Тигран Рустамович, слушаю, – отвечает Иннокентий резво.

– Кеша, метнись-ка в цветочный.

– Сейчас? – поражённо спрашивает.

– Нет, – сжимаю зубы. – После праздников… Конечно, сейчас, Кеш.

– А зачем?

– Купи цветы, отвези Николь Андреевне.

– Цветы? – удивляется Кеша. И есть чему, между прочим. За три года работы у нас, он ни разу не видел, чтобы я покупал цветы супруге. – В смысле, живые? На праздник?

Стискиваю кулаки и рычу в потолок «Волги». Сначала эти уроды с насосами, теперь Кеша… Кто следующий?..

– Нет, блин, Иннокентий. Мёртвые. На похороны. Кеша, ты там не заболел?.. Побыстрее давай. Потом мне сразу отчитаешься.

– Всё понял, Тигран Рустамович. Будет сделано, Тигран Рустамович.