– Вроде бы, а что? Что ищешь?

– Швабру.

Которая спрятана за холодильником, а к нему ещё не так просто подобраться. Потому что тот оккупирован незваным гостем.

– Полетать хочешь?

И снова: ха-ха.

– Ты поосторожнее с краской для волос. Последние извилины выжжет.

– Эй, причесон-то не трогай. Это низко. Я ж ничего не говорю про твоих девочек. Хотя они могли бы быть и побольше.

– Каких девочек?

– Тех самых, - многозначительно скашивают взгляд на мою грудь.

Аж дар речи теряю от такой беспардонности. Он совсем оборзел?

– Я сейчас позвоню в полицию и скажу, что в мой дом вломились воры.

– И что украли? Сдохшую колбасу?
– насмешливо отмахивается тот, разочарованно закрывая холодос. Правильно, кроме йогуртов там ничего съестного нет.
– Тебя хоть как зовут, истеричка? А то мы так и не познакомились.

– Может, тебе ещё чаю налить?

– Кофе. Одна ложка. Сахара - две.

Он это на полном серьёзе? Презрительно скрещиваю руки на груди, давая понять, что перебьётся.

– Ты в курсе, что вламываться в чужую квартиру противозаконно?

– Зачем так гиперболизировать? Я ж чисто по-соседски. За советом пришёл.

За советом, блин. За советом он пришёл!

– А что, та орава, что еженощно тусуется у тебя, советом помочь не хочет?

– Да какая орава? Сидим маленькой уютной компанией. Беседуем за "жили-были".

– Ага. Слышу я твои беседы. Либо телек орет, либо бабы стонут.

– У меня бабы стонут? Я думал, это ты стонешь… - наигранно задумчиво почёсывают подбородок. Типа, вспоминают.
– А, нет. Точно. У меня. Но тебе тоже не помешает, а то ты какая-то неудовлетворённая и агрессивная. Давно парня не было? Хочешь, помогу?

Да он же глумится! Хватаю со столешницы оставшийся после вчерашнего ночного дожора нож.

– Проваливай!

– Изи, изи, сумасшедшая женщина. Прими валерьянку. Ты же уже женщина, да?
– резвым зайчиком шарахаются назад, когда я угрожающе делаю шаг, сверкая лезвием.
– Понял: женщина. Претензий не имею. Я вообще по другому вопросу: мне пацаны подогнали котёнка. Из подвала вытащили. Он походу слепой, глаза гноятся жёстко. И пищит не переставая. И я хз, чё с ним делать. Чем они питаются? Лечить как? Может, усыпить проще?

– Себя усыпи.

– Да ну чё ты психуешь?

– Догадайся!

– Тьфу, блин, какая мелочность. Нет в тебе духа авантюризма, - обтекая меня вдоль стеночки, белобрысый мирно вскидывает ладони.
– Извольте пройти?

Изволяю. Но приходится тормозить его, потому что сворачивают явно не туда.

– Далеко собрался?
– перекрываю проход в свою комнату.

– Туда же, откуда пришёл.

– Чёрта с два. Выход в другой стороне.

– Прикалываешься? Я ж без ключей.

– Не моя проблема.

– Какая злюка, - усмехается блондин, но послушно идёт в коридор.
– Со мной не хочешь пойти? Покажу тебе свою киску. Хм, прозвучало немного пошло, но мы ж друг друга поняли, верно?
– многозначительно напоминаю о ноже, который всё ещё при мне, правда это вызывает лишь новую порцию усмешки.
– Ты забавная, - неумело щелкают замки, там ещё не с первого раза разберешься, на сколько оборотов.
– Ладно, не прощаюсь. Ещё увидимся. Если что, меня Булат зовут. Вбей в поисковике "Калинин снова дал жару". Я звезда ютуба. Лайк не забудь только поставить, - прилетает мне напоследок.

Едва он оказывается на лестничной клетке, с грохотом захлопываю за ним дверь, запираюсь на все засовы, после чего лечу в комнату, чтобы проделать тоже самое с балконной. Замираю, переводя дыхание, и… тут моя челюсть летит вниз.

Калинин? Он сказал - Булат Калинин? Сын Николая Калинина?

Класс. Просто класс.

Мира, ты просто умничка. Ты только что угрожала сынку местной шишки.

Я ж девочка любопытная и, естественно, полезла искать: какого там жару дал сынуля местной шишки. Правда сперва немного поартачилась из вредности: типа, много чести. Не сразу же сдаваться без боя. Пусть и ментального.

"Калинин, Булат Николаевич. Двадцать пять лет. Родился в семье учительницы младших классов и депутата Николая Калинина, члена партии ***, с 20** занимающего должность главы городского округа города ***…"

Фигасе. Когда о тебе есть отдельная страничка в Википедии - это, конечно, мощно.