– Выйди в коридор, – шёпотом сказал Диего, резко дёрнув головой в сторону двери, давая понять, что разговор не при клиентах, – Ты здесь собрался говорить?

Он схватил меня за руку и быстро вытащил из кабинета, а мне оставалось только молча выполнять всё, что он скажет. Я абсолютно не понимал, что происходит и что, по мнению Диего, могло такого произойти, чтобы он ворвался в мой кабинет, зная, что у меня пациенты.

– Мистер Кастро?

– Всё верно, детективы, – обеспокоено ответил я, чувствуя, как колотит моё сердце, – Что происходит?

Диего стоял рядом, ни на шаг не сдвинулся и смотрел то на детективов, то на меня. Его брови нахмурились, губы сжались, а на лице читался вопрос: что это всё значит?

– Мистер Кастро, мы расследуем убийство и хотели бы задать пару вопросов, – ответил один из детективов, – Не заметили ли Вы что-то странное в поведении пациентов Марии Фернандес и Хулио Перес? – продолжил он, доставая из своей папки снимки с места преступления.

Его акцент явно напомнил мне что-то из Латинской Америки, ближе к пуэрто-риканскому. Я был там всего раз, но успел пообщаться с местными, которые так отчаянно пытались научить меня танцевать reggaeton.

Моё раздражение росло с каждой минутой. Что за наглость, подумал я, врываться в разгар моего рабочего дня и выставлять в коридор?

– Прошу прощения, – пытаясь сдерживать своё недовольство, – Неужели Вы совсем не заметили, что я работаю?

Конец ознакомительного фрагмента.