«Поэты XXI века». Выпуск 3
вернуться

Сборник

Шрифт:

Посвящается писателям и поэтам, представителям «золотого сечения», чутко реагирующих на деяния своего поколения

Личность писателя, личность поэтаТенью бесшумной скользит в полусне,Тело лишь прах, а душа – для читателяИстина в прозе или стихах…Жизнь превращается снова в историю,Автор стремится мир изменить,Но не агрессией, а лишь ирониейБудит он совести устную речь…За горизонтом невидимой точкойВдруг нарастает буйство страниц,Так, в восклицании только фиксацииМыслей и чувства, наигрыш строк…С болью в душе и в похмелье предутреннемИзобретатель истории он.Вечного двигателя новые Нобели,Мир, как задачу, решит приговор…Вспомним писателей прошлого времени,Им после смерти достался триумф,Рано погибших, в эпоху безвременья,Репликой сброшенных в пропасти слов…Кризис культуры – отсутствие мираИ невозможность создать диалог,Метафизичность души не изведать,В прозе – новелла, как монолог…Зёрнышко мысли, принявшись, развившись,Станет частицей истории всей,В непроизвольном крике, внезапно,Праху признания произнеси…Тешить себя иллюзорной свободойСвойственно глупым и свойственно умным,Пренебрегая прочитанным опытом,Не забывайте успех устремления…Страсть увлечений любого общенья,Распространенье словесности книг,Всепроникающей сферы искусстваПовествование публика чтит…Книги повсюду распространилисьИ предпочтительней стали газет,Дамам, диктуемым женским капризом,Спрос на роман о любви впечатлит…Но беззащитен писатель всезнающий,Плод его мыслей, детище чувств,Укоренившейся стало привычкой —Быть отраженьем вех и эпох…Общество жаждет знамений, открытийИ, наблюдателем зрелища став,Вдруг разглядит за условными сценамиДрамы великой светлый зигзаг…Личность писателя или поэтаЖить будет в прозе или в стихах,Светлые чувства любви и надеждыДарят читателям веру в себя!

Весна пришла в Астану

За окном то град, то дождь – чёрно-белый город,Отутюженно блестит снег под белым Солнцем,То буранит, то вихрит, ветер воет ночью,Засугробились стволы тонких, нежных сосен…Я зову к себе Весну, чисто и прозрачноЗдесь струится лунный свет томными ночами…Март весёлым был таким, компанейским, шумным,С утра до ночи звенел капель смех воздушный…А Апрель пришёл один, нет, он не простужен,Как и Уайльд, денди был, дожидаясь скучно,В шляпе, с тростью золотой, младшего из братьев…Месяц Май кудряв и юн, в облаке парфюма,С яблочной косой шутил, целовал прилюдно…Родилась я в золотой Осени, хрустальной,Увлекаюсь, до сих пор, иногда стихами…Вот, сижу в столице новой и смотрю в окно,Люди прячут свои лица и бегут в пальто…

Природа Астаны

К природе Астаны неравнодушна,Она воздушна и загадочна, как сны,Сопротивляясь ветру – закаляюсь,Переходя барьеры и мосты…От Солнца и Луны не отступаюсьИ не стараюсь зонтики носить,В природе Астаны не сомневаюсь,Не иссякает оптимизм у души!Я неизбежно романтична снова,Уединенье неподвластно мне уже,Невыразимы тайные желанья —Читать Абая, слушать кюй Курмангазы!

Астана – город мира!

Я нежной кожей ощущаю сныИ превращаюсь в обострённый слух.И вижу снова строфы Астаны,Прозревшей через много, много лет.В ней бабочки, стрекозы, комарыИ зябкость холода континентального пейзажа.В походке европейца прорезь глаз —Казахская…Эмалевое небо, вдруг, отражаетМощь воображенья, литературный и культурный фон.В них радость торжествует бесконечно,В богемном смысле, славя город мира!Переживая тонко впечатленья,В каком порядке мне расставить ценность?Наивна иерархия понятий, и что важнее —Солнце или небо, боль в сердце?Чувство мести или жажды?Что интересней знать всем поколеньям,Живущим от начала до начала?Однажды разыграется здесь пьеса…В каком порядке или по значительностиПлоды минутной мысли прочитают?Что будет иллюзорным и ошибочнымИли загадочной и нераскрытой тайной?

Утреннее признание в счастье мужу

Как неожиданно понятьПростые яркие слова,Как Солнце с Небом написатьС ума сводящей Радугой?!Дождливо утро, и на мнеНеброский будничный наряд,И монохромный мира взглядКак пробка утренних машин…Пришлось ловить мне лимузинИ режиссировать маршрут,Чтоб без притворства и враньяНе опоздать мне в МИД РК!

Happy Heart

Счастливое сердце, счастливая дочь,В то жаркое лето запомнилась ночь…Цветы расцветали на клумбах в Москве,Взахлёб соловьи пели песни свои…И ярко-душистый запах кружилОттенком салатно-зелёных зелин…Чувствительность носа была так остра,И ёкнуло сердце, под сердцем – дитя!И чувства мои озарились в тот миг,Исчезли все тени в полуденном дне…А цвета сухого асфальта жакетВелюром французским теснился на мне…Цветы и узоры, вся живопись дняМеня вдохновила восславить Творца!

«Я не боюсь путешествий…»

Я не боюсь путешествий,Можно обратно в юность,Гольфстрим на яхте АреноваПереплыву новым летом.Новое лето приветливо,Юность приятно знакома.Как удержаться на граниДокументального возраста?Лично мне и не верится,Сорок исполнится скоро,Пронумерованы цифрамиВсе мои лучшие годы.Где-нибудь встречусь на БроннойИ поболтаю с подружкой,Кафе на три кованых столикаУ ворот Литинститута.Самозабвенно и преданно

Конец ознакомительного фрагмента.