Шрифт:
Стоим в две тысячи шестом, на том вокзале.
Тебе по-прежнему чуть больше, чем полста.
А я старею с каждой новою могилой.
И наши руки держат чашу для Христа.
А впрочем, он воскрес, а я о том забыла.
Забыла всё. Да всё неважным оказалось.
Сума, тюрьма, чума – рифмуй и не греши.
И в нашей чаше ни глотка. И что осталось?
Чужую жизнь прожить. Чужую жизнь. Прожить.
29 03 2021
Фотография
***
У меня ничего не осталось,
Кроме меня.
Кроме старых альбомов,
Где вместе – моя семья.
Где от деда к прадеду,
Краешком той войны:
Письма деда.
"Помните" прадеда.
Бабушкино "до весны".
И страна эта древняя пахнет
Старым бельём.
Оккупацией, добрыми немцами,
Прежним жульем,
Что не брали последнего,
Первого – не водилось.
Коммунизм, прострация, ельцин,
Попутка, сила.
И теперь у меня есть дом,
А семьи – немА.
Фотографии, письма папины
И зима.
Мамин шарфик, на холодильнике
Два магнитика -
Ватикан и Кос.
Надо съездить.
Привилась.
Мистика.
Хочешь, в Турцию, хочешь, в Винницу,
На Донбасс?
Там одни, там другие,
А третий – дурак начспас.
Вся Россия открыта настежь,
Как дом с поминок.
Я хочу к тебе, мой старик в парике с повинной.
Я хочу в театр старый, на Театралке.
В закулисье, отнюдь не на сцену,
И даже не в дамки.
Я хочу писать для тебя,
мой старик со смартфоном.
Ты сыграешь их. Ты сыграешь жизнь
Да со звоном.
Мы напишем все:
Новороссию, Новороссийск,
Коммуналку, хрущёвку,
Кущёвку, "корону", мой сфинкс…
Мехреньлаг, Плесецк и Реутов заодно.
Фотографии. Пепел Клааса. Как смешно!
Я подписываю фотографии до утра.
Я боюсь, что забуду. И будет плоха игра.
И не сложится с тем актером, красавцем, певцом.
На руке колечко от мамы,
Перед смертью купили с отцом.
У меня ничего не осталось,
Кроме меня.
И пора рассказать.
И пора что-нибудь поменять.
Я доеду до Ватикана когда-нибудь,
Мама в Римского Папу не верила. Но не суть.
И на острове Кос рухнет старый платан в песок
Гиппократов, пустышка, не спасший на волосок.
Улыбнется бог от подножия пирамид,
Не перо на чашу, фотка туда слетит.
А на фотке – прахом посеянная семья:
Мама, папа, отчим, бабушка, пёсик, я…
30 03 2021
2020 год
Две тысячи двадцатый год.
Чума на оба наших дома.
И только "скорых" хоровод
По всем измученным районам.
И перечесть по именам
Переболевших не сумеем.
Молчит притихшая страна
По всем кладбищенским аллеям.
Пройдет когда-нибудь беда,
И землю смоет. И укроет
Одна могильная трава
Ненадышавшихся судьбою.
А я по-прежнему боюсь,
Что для тебя не хватит маски.
Что не скажу в глаза "люблю",
Что мы не сложим нашей сказки.
Две тысячи двадцатый год.
Чума на всех. И всё же, всё же
Он обозначил, кто живёт
В твоей душе. Кто всех дороже.
13 04 2021
Сегодняшнее
Растут продажи, дело спорится:
Клепают маски заключенные.
Демонстративно руки моются
Или не моются "учеными".
Все нынче перепрофилируют,
По реновации беснуются.
И где-то малость конкурируют,
Но всё ж пять раз перестрахуются.
И всё тихонечко срастается.
Но прежним никогда не будет.
Идет Христос по ковидариям
И губы синие целует…
13 04 2021