Шрифт:
От тебя я уеду. Быть может, надолго.
На аллеи твои не вернусь никогда.
И останется образ твой милый и добрый
тихой, искренней песней в душе навсегда.
Дождь
«Затянувшийся дождь вновь с реприз начинает прелюдию…"
В.Ложкин
Затянувшийся дождь вновь с реприз начинает прелюдию.
И стакатто дождинок звучит на оконном стекле.
За окном серый день. На туманных проспектах безлюдие.
Я один. Предо мной чистый лист и свеча на столе.
Я стихами хочу передать дождевую гармонию,
рассказать о тоске, что на арфе дождя рождена.
Но прелюдия-дождь за окном вырастает в симфонию.
И весёлая сила и радость в том шуме слышна!
Тёплый дождь зазвенел, как весенняя чудо-рапсодия.
Сколько звонкого счастья в звучании струй дождевых!
На серебряных струнах дождя золотая мелодия.
Это солнца лучи прорвались, заиграли на них
Мышонок и змея
От страха голос тонок. Пропасть ему, пропасть.
И сам ползёт мышонок в гадючью злую пасть.
И тать в ночи крадётся, дыханье затая.
Он сам себе мышонок, и сам себе змея.
И стиснув горло милой, от ревности устав,
Отелло и мышонок, и яростный удав!
Во всех моих стремленьях, во всех делах моих
Смешался писк мышиный с шипением змеи.
За что напасть такая? За что наказан я?
Поступок – мой мышонок, а страсть – моя змея!
Призыв
Мы живём для любви и для дела.
Чувствуй миг, и запомнить спеши
Каждой клеточкой бренного тела,
Каждым квантом бессмертной души!
Лондонская тетрадь
Стихи из сборника "Лондонская тетрадь". Это результат собственного опыта. Впечатления о Лондоне, его контрастах, о жизни "наших" в Объединённом Королевстве.
Лондон
Вот это да! Вот это городище!
Не Вильнюс, не Тбилиси, не Москва.
И кто здесь только счастия не ищет?
Каких наречий не звучат слова?
Людские толпы Лондон затопляют,
Как бурная весенняя река.
В ущелья улиц льются и играют
В гранитных, многоцветных берегах.
Да, Лондон – это чудо-городище!
Приют для всех известных в мире рас,
пристанище для постсоветских нищих.
Кормилец этих нищих – то есть нас.
Здесь множество народов расы чёрной.
В чужой для них, прохладной стороне
поёт, танцует, множится проворно,
работает и счастливо вполне.
Здесь масса пакистанцев и индусов.
Китайский Лондон1 – перенаселён.
Хватает итальянцев, но французов,
лишь как туристов привечает он.
И поутру несёт автобус красный
по "стритам", "сквайрам", "роудам", "бриджам"
В два этажа людей занятий разных:
различных возрастов мужчин и дам.
И очень часто белые мужчины
Гуторят на понятных языках.
А пятна краски больше половины
Отмыть не в силах на своих руках.
Мы маляры. Мы Лондон украшаем.
В его красе и наш весомый вклад!
Уж мы-то, друг, об этом точно знаем.
Но что-то нынче твой не весел взгляд?
Чего взгрустнулось, "пейнтер-декорейтер", 2
Устал, как пёс? Замучил "овертайм"? 3
А то, прораб, как в армии ефрейтор,
Читал морали весь рабочий "тайм"?
О нет, не то. Какие там морали!
Из нас придирки выдержит любой:
Нужда с Надеждой нас сюда пригнали,
Нужда с Надеждой – лучший нам конвой!
Да вот беда – закончили работу
и нас хозяин выставил за дверь.
И вновь грызёт проклятая забота:
как дальше быть? Куда идти теперь?
Домой в Литву, Россию, Украину
теперь не вышлешь больше ни гроша.
И за семью, за мать, за дочку с сыном
Теперь болит у каждого душа…
А за окном – готические взлёты: