Карлов мост, без малого шесть сотен лет соединяющий Старый город с королевским дворцом, привычно объединял каменных святых, скорбно застывших по обеим его сторонам, и вполне себе живых грешников: бродячих музыкантов, художников, туристов и щипачей-карманников. Жарким летним днем, в шумной толпе здесь можно было встретить человека практически любой национальности: неспешных якающих немцев; темпераментно жестикулирующих итальянцев, вечно приценивающихся русских, ну и, конечно, шумных желтых братьев, обвешанных камерами, фотоаппаратами, с неизменно вежливыми улыбками.

Вечером же, когда жара спадала, а туристы разбредались по многочисленным ресторанчикам пить пиво и поедать свинину с тушеной капустой и кнедликами, именно в этот миг, в этот чарующий миг сгустившихся сумерек, под нежные звуки скрипки, рожденные рукой уличного музыканта, на высоком правом берегу Влтавы вспыхивали прожектора, и с утомленного дневной суетой Карлова моста потрясенным зрителям открывался восхитительный вид королевского дворца, как бы парящего в воздухе над древним городом и его рекой.

Даша невольно сглотнула слюну, сегодня от созерцания готических красот ее беззастенчиво отвлекали дразнящие ароматы уличных кафе. Пересчитав скудную наличность, она с удовлетворением обнаружила, что денег хватит как раз на колбаску, кофе и билет до дома. Раздумывая в какую сторону лучше пойти, она огляделась и вдруг неожиданно поймала на себе пристальный взгляд высокого молодого человека, стоящего в тени у цветочного киоска. Встретившись с Дашей глазами, незнакомец заметно смешался, но тут же улыбнулся и, после небольшого колебания, сделал шаг вперед.

– Простите, вы русская? – с едва уловимым акцентом спросил он.

– Допустим – да.

Молодой человек рассмеялся.

– Все симпатичные девушки за границей в конце концов оказываются русскими.

– Вы так думаете? – с сомнением переспросила самая симпатичная девушка и кивнула в сторону модного магазина, витрины которого украшали фотографии экзотических красоток. – Эти тоже наши?

– Кому что нравится, – широко улыбнулся собеседник. – Длинноногие сисястые блондинки хороши только для американских боевиков. Лично мне больше нравятся такие, как вы.

– В смысле, коротколапые и плоские? – мрачно, вполголоса поинтересовалась Даша.

– Господи, разумеется, я не это имел в виду! – в ужасе вскричал молодой человек. – Как вы могли подумать такое? У вас просто совсем другой тип, очень индивидуальный, этакая зеленоглазая, рыжеволосая… – он замялся.

– Брунгильда?

– Ну, какая Брунгильда, почему Брунгильда? – совсем растерялся незнакомец.

– А кто? – Даша неожиданно решила выместить на случайном прохожем все сегодняшнее раздражение.

Но тот лишь вздохнул и развел руками.

– Сдаюсь. В другой раз я и сам бы с удовольствием поспорил с вами. Люблю ругаться с хорошенькими женщинами. Но сегодня, прошу, пожалейте бедного странника. Я уже час кружу по центру, никак не могу запарковаться, а за спиной пятьсот километров и пустой желудок… Помогите, будьте милосердны.

Даша смутилась. Ей стало ужасно стыдно за то, что она набросилась на незнакомого человека со своими проблемами. Кроме того, этот самый человек был чертовски привлекательным: при своем почти двухметровом росте незнакомец был прекрасно сложен и, в отличие от большинства своих собратьев, по улицам мог ходить как в одежде, так и без оной. Помимо фигуры, безусловного внимания заслуживало и все остальное: чувственный рот, черные, страстные и манящие черт знает в какие дали глаза, ну а темным вьющимся волосам позавидовала бы любая красотка, стричь такие волосы было бы преступлением. Впрочем, молодой человек об этом догадывался и стричься не собирался – роскошные локоны были заботливо заколоты замысловатой серебряной заколкой.

«Вот оно, гадское Ольгино влияние», – подумала Даша, невольно отводя взгляд в сторону.

– Извините. Сегодня у меня был тяжелый день.

– Я понял, – он улыбнулся, сверкнув ровными белыми зубами, – это означает, что вы мне поможете?

– Почему бы и нет, – улыбка вышла вежливой, но вымученной.

– Тогда еще одна просьба. Я безумно устал от дороги, и, если это не слишком нахально, могу попросить вас сесть за руль? Не хочу больше плутать в этих чертовых улицах! В ответ обещаю угостить вас самым вкусным обедом, даже если придется делать его самому.

Смущенная дама снова улыбнулась. Но на этот раз искренне:

– Ну что вы… Кроме того, я никогда в жизни не водила мотоциклы – угроблю и его, и вас, и себя…

– Мотоцикл? – незнакомец удивленно огляделся. – Какой мотоцикл?

– Ну… – начала было Даша и выразительно посмотрела на его кожаную куртку, узкие джинсы и техасские башмаки с крошечными серебряными шпорами, – а разве нет?

– Просто вы находитесь во власти стереотипов, – молодой человек снова засверкал зубами, – раз в кожаной куртке, да еще с хвостом, значит, где-то рядом «Харлей». Нет, нет, я обыкновенный, скромный человек, и езжу на вполне традиционной, если не сказать консервативной технике. Вон стоит, проклятый, – он указал в сторону темно-зеленого «Мерседеса»-кабриолета с венскими номерами.