– Тебя подвезти? – спрашивает он.

– У тебя есть вода? – слетает с моих пересохших губ.

Не говоря ни слова, парень достает из машины литровую бутылку с прозрачной жидкостью и протягивает мне.

– Ей дня два, но пить, думаю, можно.

Не слушая его, я откручиваю крышку и жадно пью, закатывая глаза от удовольствия. Обезвоживание еще не наступило, поэтому от большого количества жидкости мне становится намного легче, даже откуда-то появляются силы.

– Ты откуда? – Парень сверлит меня подозрительным взглядом. Будто одинокая, страдающая от жажды девушка посреди леса может быть источником опасности. "Эй, вообще-то я жертва, и это я должна тебя бояться!"

Жажду я утолила, но не спешу возвращать бутылку. Думаю только, сесть в машину или же продолжить путь самостоятельно?

– Я не знаю. Он напал на меня, и я отключилась, а очнулась здесь. Я ничего не понимаю. У нас было холодно, листья уже почти облетели, а тут лето, – не выдержав, выкладываю все этому парню. Я не знаю его, даже его имени, но здесь больше никого нет, кто смог бы вызвать больше доверия. – Я где-нибудь в Краснодаре или в Узбекистане?

– Боюсь, ни там, ни там, – отвечает он, улыбнувшись одним уголком губ. Это пугает меня. Снова перед глазами всплывают образы из снов. Но я совсем не помню, какой климат был в том маленьком мире, где жили Диана и Марк. Меня это и не интересовало. Они праздновали Новый Год, или Рождество, но что происходило на улице на тот момент, оставалось за пределами моей фантазии.

– А где тогда?

– Поехали, по дороге я тебе все расскажу.

– Нет, уж, я с тобой никуда не поеду, – отвечаю я с плохо скрываемой дрожью в голосе. – Говори, где я? В какую срань меня занесло?

– За этим лесом Дриммор, – вздохнув, отвечает парень. – Это город… – дальше я не слышу. Перед глазами все плывет, а земля уходит из-под ног. – Эй, ты чего?

– Я чего? Ты, наверное, пошутил, да? – справившись с приступом головокружения, говорю я. – Это шутка такая, да? Такого города не существует, я точно знаю.

– В твоем мире нет, – кивает головой парень. – А в моем очень даже существует. Садись, пожалуйста, в машину, я тебе все объясню, а то ты уже на ногах еле стоишь. Я Дэн, кстати. А ты…

– Даша.

– Ты мне, Даша, кое-кого напоминаешь, – помогая сесть в пикап, говорит мне Дэн. Я отвергаю эту информацию, как и все, что происходит вокруг меня. – Очень сильно напоминаешь. Я не знаю, к лучшему это или к худшему, но, если что, я тебя в обиду не дам. Ты хороший человек, это видно сразу.

– Что? – спрашиваю я. – Кого я тебе напоминаю? Ты вообще откуда взялся, Дэн? Там дальше только поле, и ничего нет больше, ты специально за мной ехал? – гнев и ярость – лучшая защита, когда ты в полном смятении и не до конца осознаешь, что с тобой происходит.

Дэн заводит пикап и нажимает на педаль газа, прежде чем ответить мне. Наверное, он думал, что после его ответа я попытаюсь сбежать.

– Нет, не специально. Но я знал, что там что-то произошло. Карл, мой друг, он частенько отслеживает вспышки энергии по периметру города. А тут без слежки это почувствовал. Но я только сегодня его увидел, он попросил меня съездить, посмотреть, что там такое. Я поехал, и вот, нашел тебя. Такое очень редко случается. Даже не у каждого хантера есть дар телепортации. У меня его, например, нет. Вернее есть, но отчасти.

Хантеры – так звали охотников на темных магов. Марк был наполовину темным, и не причинял никому зла, поэтому хантеры его не трогали, но были наблюдательны и не упускали его из виду. И да, их тоже придумала я. Точнее, мое больное воображение.

Все это похоже на одну огромную инсталляцию, наподобие "Шоу Трумана", только в формате розыгрыша, но я решаю не делать поспешных выводов. Доеду с Дэном до города, а там будет видно.

– Так кого я тебе напоминаю? – осторожно спрашиваю я, все еще переваривая полученную информацию.

– Диану. Она жила в Фиэрлоне лет сорок назад. Ее, наверное, все тут знают.

– Жила?

– Да, она умерла. Погибла совсем молодая, может как ты возрастом, может младше даже, – говорит Дэн, поджав губы, а меня накрывает волной ужаса и боли. Будто весь мир обрушился на мою голову. Диана реальна. И она давно умерла. Задаю себе вопрос: "почему она выбрала мои сны?", но тут же все понимаю.

– А я напоминаю ее тебе, потому что на нее похожа?

– Не то слово, – отвечает Дэн, и я, больше не в силах сдержать эмоции, даю волю слезам.

Слезы текут градом, и я не знаю, от чего именно я плачу. От того, что прямо сейчас схожу с ума, или же, наоборот, все, что я считала плодом своего воображения, оказалось реальным. А главное – она. Диана всегда была частью моей жизни, и теперь эту часть съедает пламя, она чернеет и рушится у меня на глазах. Я даже не хочу знать, что случилось. Что убило Диану, и почему ее лицо знакомо всем даже спустя сорок лет. А Марк? Если он выжил, ему, наверное, лет шестьдесят, или около того. Дэну не по себе от моих рыданий. Но он молчит и дальше давит на газ. А когда я успокаиваюсь и, уставившись в окно, замолкаю, говорит: