— И в чем я не прав? — с вызовом повернулся скандалист в измочаленной формовке, тут же стушевавшийся, увидев габариты дембеля.

— Про расстрелы тут говоришь, — парень внушительно пошевелил желваками. — Мне вот убивать доводилось… И товарищи у меня на руках погибали.

Люди вокруг резко замолчали, кто-то судорожно при этом зашептался с соседом. Прохожие останавливались — я оценил скорым взглядом растущую толпу, которая не рассасывалась даже с приходом автобусов.

— Из Афгана я пришел, — пояснил парень в бушлате, сообразив, что его могли неправильно понять, и по толпе пронесся вроде бы облегченный, но в то же время какой-то неоднозначный вздох. — Так вот, скажу я тебе, папаша, не спеши о расстрелах рассуждать. Смерть — штука неприглядная.

— А я вас туда не посылал, — скандалист все же нашел в себе смелость возразить дембелю. — Так что не надо мне тут этой философии!..

— Не посылал, — парень в бушлате побагровел, кулаки в толстых рукавицах заметно сжались, но он сдержался. — Вот только и священников тоже не ты расстреливал. И храмы не ты взрывал. Ты только со стороны поддакивать можешь. Загребаешь жар чужими руками, как шакал Табаки из мультика про Маугли. Потому что хата твоя с краю… Чуть что, и сразу в домик, и как будто не говорил ни о чем таком. А я вот на войне, знаешь, немного по-другому ко всему этому стал относиться… Там, знаешь, сразу видно, кто порядочный человек, а кто так… мимо проходил. И за слова свои, знаешь, там все отвечали.

Парень, по всей видимости, тоже разволновался, стал повторяться, да и вообще все в одну кучу разом свалил. Но в целом я его понял. Не стоит, мол, с теплого дивана подгавкивать на тех, кто делом занят.

— Да я что, — забормотал мужчина в круглых очках. — У каждого свой взгляд… Это Кашеваров все воду мутит. Раньше в газете все правильно было, а теперь антисоветчикам целые полосы отдавать начали.

Толпа вновь загалдела, а я понял, что сохранять инкогнито уже неуместно.

— Очень интересно, — я подал голос, спустив шарф и открывая лицо, и на меня принялись оборачиваться. — И что же вы считаете правильным?

— Кашеваров! — раздались тихие шепотки. — Редактор! Евгений Семенович!

— А вы кто? — с вызовом переключился на меня скандалист, решив, что меня в отличие от дембеля можно не бояться.

— Я тот самый Кашеваров и это моя статья, — я показал на газетный разворот. — Да и все остальное тоже моя ответственность. В том числе вечерка с авторскими колонками. Так какие у вас, товарищ, ко мне претензии?

Народу на остановке уже скопилось не просто много, а как на митинге, и появление милиции оставалось делом пары минут. Но за это короткое время еще много чего могло случиться.

— Ах, так вот как вы выглядите! — облегченно выдохнул мой неожиданный злопыхатель. — Позвольте представиться: Растоскуев. Игнатий Захарович. Ваш давно уже не преданный читатель. Имею честь вам ответить прямо в ваше наглое перестроечное лицо! Вы погубили газету!

— Пусть и не преданный, но все же читатель, — резонно заметил я. — Как минимум колонку Александра Глебовича Якименко вы изучили. Однако на мой вопрос вы так и не ответили. Как же, на ваш взгляд, должно быть правильно? В чем же моя ошибка управления газетой?

К остановке тем временем подрулила милицейская «шестерка», и оттуда вышли трое патрульных. Неспешно, с достоинством, приблизились к нам через образовавшийся коридор из расступившихся людей.

— В чем дело? — старшина обратился сразу ко всем. — По какому поводу собрание?

— Мерзнем на остановке, товарищи милиционеры, — я улыбнулся. — А чтобы не было скучно, обсуждаем статьи в газете. Не желаете присоединиться?

— Мы на службе, — строго ответил старшина. — А почему жильцы соседних домов жалуются на шум и крики?

— Все в порядке, товарищи милиционеры! — скандалист неожиданно извлек из внутреннего кармана пальто синюю потрепанную книжечку и гордо подошел к старшине. — Растоскуев Игнатий Захарович.

— Депутат городского Совета трудящихся? — командир патруля принял книжечку из рук партийца, бегло изучил ее, сравнив вклеенную фотографию с лицом Растоскуева.

— Так точно, товарищ старшина, — довольно кивнул тот.

Очень интересно, подумал я. Оказывается, с людьми на остановке скандалил городской депутат, а его и не узнал никто. Не выходит в народ? Или в гостях у кого-то был, не в своем районе сейчас?

— То-то, я смотрю, рожа знакомая, — простовато, но при этом опрятно одетый дед развеял мои сомнения.

— Значит, все в порядке, Евгений Семенович? — милицейский старшина неожиданно для Растоскуева повернулся ко мне.

— Очень острая тема, — пояснил я. — Не сошлись во мнениях, дискуссия получилась горячей. Прошу прощения, товарищи милиционеры.

— Заканчивайте, пожалуйста, — вежливо попросил старшина, но по голосу было понятно, что просьба настойчивая. — Улица — не лучшее место для массовых дискуссий.