«Спасибо за честность. Но я не строю планов на семью».

Это была правда. Даже сейчас, спустя год это всё ещё правда. Мне достаточно, чтобы меня просто любили.

«Ты ведь понимаешь, что в одно прекрасное утро один из нас может проснуться и понять, что разлюбил другого? Что когда мы встретимся в следующий раз, мы можем оказаться совершенно чужими людьми?»

«Так, стоп. Что происходит? Ты пытаешься меня бросить?»

«Нет. Я не хочу расставаться. Я хочу и через год тебя любить».

«И я тоже. Кем мы будем, если даже не попытаемся?»

Нет, он правда думал, что я так легко сдамся? Разве то, что было между нами не стоит того, чтобы ждать? Разве оно заслуживает стать просто воспоминанием?

– Он сдался уже тогда, – говорю я вслух и поджигаю мятую сигарету, извлечённую прямо из кармана. Ненавижу эту привычку, но в последнее время только она и помогает замедлиться и расслабиться.

Весь последний месяц я верила, что наше решение о расставании было слишком поспешным: мы встретились, долго гуляли, говорили обо всём, что с нами приключилось за год, присели на скамейку, слово за слово всплыл этот серьёзный разговор, совершенно не соответствовавший тёплому летнему дню… А обратно я ехала одна, старательно отворачивая заплаканное лицо в окно поезда МЦК.

Так не расстаются.

– Нет, – снова вырывается у меня. – Так расстаются, когда кто-то один уже к этому готов.

Олег был готов уже тогда, год назад, в окружении разбросанных вещей и распахнувших свои пасти чемоданов.

Он был готов, а я не готова до сих пор. Пытаюсь спасти то, чего уже давно не существует.

Туман в моей голове продолжает рассеиваться, и я вспоминаю, как мы вообще вышли на тот роковой разговор.

«Я хотела бы чаще видеться».

«Что ты имеешь в виду?»

«Ровно то, что сказала. Я год провела в этом городе совсем одна. Моя семья далеко. Каждый день я возвращаюсь в пустую квартиру. Я так устала. Но теперь ты приехал, и…»

«Саша, послушай…»

«…о будущем, которого не будет…»

«…мы ведь говорили об этом в начале…»

«…ничего не изменилось…»

«…моих целей…»

«…больше, чем это, дать не смогу…»

«…потом будет хуже…»

«…тратить твоё время…»

«…лучше сейчас…»

Я вжимала голову в плечи и не верила, что под историей длиной в два года вот-вот появится категоричная подпись: «Конец». Мои предыдущие расставания были другими: непонятными, неоднозначными, эмоциональными… Там были истерики, битая посуда, угрозы и воссоединения, обещания всё исправить, которые вскоре нарушались, и всё начиналось по новой, пока кто-то не улетал в чёрный список. А сейчас мне сухо раскладывали по полочкам факты: не сейчас, так через некоторое время я захочу той степени близости, которую мне дать не смогут, и будет в разы хуже.

Откуда он знает? Как он может так говорить?

«…ты согласна со мной?»

Я тогда так и не ответила ни «да», ни «нет». Промолчала, потому что поняла, что не могу больше бороться. Устала.

– Не расстались мы. Это называется «бросить», – говорю я сквозь зубы, пытаясь не выронить догорающую сигарету.

Меня бросили.

Ну или… Я просто слабая и должна была продолжать бороться. Кто теперь разберёт.

– Бороться за отношения должны двое, вы ведь понимаете?

Я избегала смотреть Анне в глаза и продолжала изучать ковёр на полу её кабинета. Но всё равно ощущала на себе тёплый понимающий взгляд, как и всегда на наших сеансах.

– Я не привыкла вот так. Мои самые любимые люди… Они будто растворяются. Олег… Это так странно, что мы оба живы-здоровы, а я больше не могу ему написать. Не знаю, куда девать свою любовь. Она ведь не делась никуда. А бабушка…

Я замолкаю. Если я зайду за эту черту, обратного пути не будет.

Впрочем, где если не у психотерапевта.