Запах масла становится острее. Я близко. Ощущаю на себе чей-то взгляд. Чую аромат волка. Но не тот, которым воняют Серебристые. Этот другой. Мягче, что ли? Так и подмывает распахнуть глаза и оглядеться, но я не позволяю себе этого. Нельзя смотреть на паром, пока я не подберусь совсем близко. Если внутри взыграет паника, я точно не дойду.
Масло воняет нестерпимо.
Забивает нюх.
Глаза слезятся. В носу свербит.
Осматриваюсь.
Там, где, словно макака, вишу я – темно. Свет фонарей обрезается парапетом и заливает палубы парома. До него один прыжок. Но права на ошибку нет, как и сил болтаться на отвесной стене. Решаюсь. Продумываю траекторию до ближайшей спасательной шлюпки. Она накрыта жестким кожухом и почти лежит на воде, но я смогу зацепиться. Вверх под отрицательным углом вырастает борт. Жаль, до первой палубы со своего места я не допрыгну.
