Алексей Лебедев
ПИСАТЕЛЬ ГОДА
Дэвид Брокман, писатель года, вынул лист из пишущей машинки, скомкал его и бросил, не глядя, в корзину для бумаг. Не то, все не то... Раздался звонок в дверь. Кого еще принесла нелегкая?
На пороге стоял молодой человек, одетый с иголочки и улыбающийся во все тридцать два зуба:
– Здравствуйте. Я - Люк Патерсон. Мы с вами договаривались об интервью.
– Да, помню. Проходите...
– Дэвид вяло махнул рукой, и они вместе прошли в гостиную.
– Выпьете чего-нибудь?
– Не откажусь.
Беседа шла по накатанной дорожке. Когда-то Брокмана удивляло, почему журналисты всегда задают одни и те же вопросы. Что это: скудость ума или воображения? Или они действительно лишь исполняют волю толпы, которая во все века хотела одного и того же - хлеба и зрелищ... А потом он стал замечать, что и сам говорит штампами, когда-то придуманными и заученными фразами. Похоже, это всех устраивало. Да и с какой стати ему быть откровенным с чужими и недалекими людьми?
Однако в этот раз все было как-то иначе. Каждый раз, бросая взгляд на собеседника, Дэвид не мог избавиться от странного ощущения. "Дежа вю" - "Уже было". Но когда? Он не мог вспомнить. Словно старый-старый сон, давно растаявший в глубинах памяти, но вновь оживающий и томящий душу.
– Вы у меня раньше не брали интервью?
– вдруг спросил он.
– Да вроде нет.
– Извините, вспомнилось что-то...
– Неужели?
– Так, ничего страшного. Что вы еще хотели узнать?
– Есть одна подробность вашей биографии, которая будет небезынтересна нашим читателям. Правда ли, что тринадцать лет назад вы пытались покончить жизнь самоубийством?
Дэвид вздрогнул, сжал губы, но взял себя в руки. Какой смысл отрицать то, что можно проверить?
– Да, это чистая правда. Надеюсь, она не слишком шокирует читателей.
– Ну, после ваших романов их вряд ли чем-то можно шокировать!
– улыбнулся Патерсон.
Брокман нервно усмехнулся.
– Чем же была вызвана ваша попытка?
– Отчаянием. Я был молод и честолюбив, считал себя непризнанным гением, искал славы и уважения. А мои рукописи никто не хотел печатать. В общем, банальная история. К счастью, меня спасли, и слава пришла с годами. Может быть, стоит написать об этом в качестве урока начинающим писателям?
– Да, это будет им полезно. Вы сказали, что вас спасли. Однако несколько минут вы находились в состоянии клинической смерти.
– Тоже верно. Неужели вам дали рыться в медицинских архивах?
– У нас, журналистов, свои источники. Не обижайтесь.
– Ладно. Но к чему вы клоните?
– Вы знаете, давно обсуждается вопрос о жизни после смерти. Люди, которые, подобно вам, вернулись из небытия, рассказывают интересные вещи. А вы видели что-нибудь, пока были мертвы?
– Ну, когда я умер, то видел свое тело со стороны - зрелище было не слишком приятное. А потом попал в длинный туннель. Впереди горел яркий свет, и я летел туда, но вдруг меня вернули назад врачи-реаниматоры. Устроит вас такая история?
– Вполне, - кивнул довольный Люк.
В этот момент зазвонил телефон.
– Извините, - сказал Дэвид Брокман, поднимаясь с дивана. Он прошел в свой кабинет и взял трубку. На проводе был Фред Адамс, редактор модного еженедельника и старый друг Дэвида.
– Как поживаешь?
– Все о'кей.
– Как работа над романом?
– Продвигается.
– Ждем шедевра.
– Спасибо. Слушай, тут у меня сидит твой человек и задает неприятные вопросы. С чего бы это?
– Какой человек?
– Люк Патерсон. Разве ты его не посылал?
На другом конце линии наступило молчание.
– Извини, Дэвид, - вымолвил наконец редактор.
– Но этого никак не может быть. Люк Патерсон умер вчера вечером. Погиб в автомобильной катастрофе. Тот, кто задает тебе вопросы, - наглый самозванец.
Из телефонной трубки словно дохнуло могильным холодом.
– Ладно, Фред, спасибо. Учту.
Дэвид вернулся в гостиную и уставился на гостя оценивающим взглядом. Тот вопросительно поднял брови:
– Что случилось?
– Вы солгали мне. Вы - не Люк Патерсон. Прошу немедленно покинуть мой дом. Иначе я вызову полицию.
– Вы тоже солгали, - покачал головой самозванец.
– Вы никак не могли видеть свет в конце тоннеля. Там была лишь тьма, непроглядная тьма...
Дэвида прошиб холодный пот. Он не мог оторвать взгляда от огромных черных глаз незнакомца и его хищной улыбки. Старый сон воплощался в реальность.
– Вспоминаете? Да, мы виделись там, по ту сторону жизни и смерти. Я сам занимался вашим делом. Вы заявили, что принесете больше пользы в качестве агента, а не бессмысленной жертвы. Вы подписали договор, и все эти годы честно исполняли его условия. Но срок истекает.