Я срываю пуговицы на его рубашке, хочу быстрее коснуться горячего, твердого торса. Не знаю, откуда берутся силы и смелость. Мое платье уже перекрутилось и скомкалось где-то в районе талии. Я чувствую, как пальцы Тимура гладят меня через тонкую ткань трусов. Поддаюсь на встречу. Смотрю в его темные глаза, не отрываясь.

Когда все так запуталось и переплелось? Когда моя хладнокровная месть превратилась в потерю себя рядом с ним? Опять…

Я закатываю глаза, когда он отодвигает полоску трусов и проникает пальцами внутрь. Прикусывает сосок, дует. Наблюдает, получает удовольствие от моей реакции, я знаю. Не мешает даже песок, который, кажется, всюду. Мы настолько поглощены друг другом, что, наверное, не заметим ни сверкнувшей рядом молнии, ни начавшегося торнадо.

Когда он резким толчком входит в меня, я впиваюсь ногтями в его плечи. Я поддаюсь на встречу, подмахиваю, раздвигаю ноги. Хочу глубже, вобрать сильнее, почувствовать лучше. Хочу раствориться в нем. Он удерживает одной рукой меня за подбородок, заставляя смотреть в его глаза. И я смотрю. Прямо. Не отрываясь. Пока он параллельно все сильнее вдалбливается в меня, заставляя мое тело безумно дрожать в ответ. Так мы и продолжаем смотреть друг другу в глаза, пока наши тела практически одновременно сотрясаются в остром и ярком оргазме.

Мы лежим в кровати. Он медленно водит пальцами по руке, груди.

— Саш, — звучит его тихий и хриплый голос.

Мне не хочется отвечать. За этим кратким “Саш” как будто кроется так много слов и смысла. Не хочу знать.

Но Тимур, как всегда, делает так, как считает нужным. Приподнимается, удерживает мой подбородок и заставляет посмотреть в глаза.

— Я не отпущу тебя больше, ты понимаешь это? — вкрадчиво, почти с угрозой.

Прикрываю глаза, пытаясь спрятать от него чувства, эмоции, надежду.

— Твоя жена… — упрямо начинаю.

— Саш, — зло обрывает, — это фиктивный брак. Тебе придется смириться.

— А если я не хочу… смиряться?

— У тебя, черт возьми, нет выбора, — почти со злостью оглушает, а потом резко и жестко целует.

Я выбираюсь из-под него. Мне нужно пространство, воздух, тишина. Сбегаю. Выхожу на веранду, сажусь на кресло. Где-то в темноте впереди слышится звук волн. Вытаскиваю сигарету из пачки на столе. Прикуриваю.

— Саш, не кури, — раздается голос Тимура.

Хмурюсь.

— Почему? — смотрю на него и упрямо делаю глубокий затяг.

Никогда он не оставлял эту мою вредную привычку без внимания.

— Мне не нравится, когда ты куришь.

Усмехаюсь. Как у него все просто и легко. Не нравится, значит, не делай. Хочу, и ты тоже хоти. Денис также любил в каких-то вопросах, чтобы все было, как он решил, но он обычно выражал свое мнение не так грубо и прямо.

— А мне все равно, — тихо отвечаю, отворачиваюсь.

Меня оглушает тишиной. Знаю, ему не нравится мой ответ. Но я злюсь. На себя, на него, на чертову ситуацию. Обстоятельства, которые не позволяют расслабиться и забыться.

Он подходит ближе, садится передо мной. Забирает сигарету из пальцев, тушит в пепельнице.

— Я не хочу воевать. Я все решил. Я ведь нужен тебе, а ты нужна мне. Давай перестанем это отрицать?

Так удивительно, что всегда закрытый и холодный Старцев сделал в этот раз шаг на встречу. До сих пор не могу поверить в то, что все это происходит на самом деле.

— А если не получится? — шепчу тихо, загипнотизированная его упрямым, уверенным темным взглядом.

— Получится.

— А если ты передумаешь?

— Не передумаю.

Я горько усмехаюсь. Уверена, как только он узнает о том, что я замешана в планах Смолянова, передумает.

— Ты предлагаешь мне быть твоей любовницей, и я должна быть счастлива от такого предложения?

Я вижу, как он стискивает челюсть. Резко встает, потом дергает меня наверх. Мы бьемся лбами.

— Не испытывай мое терпение, Саш.

Я сверлю его недовольным взглядом. Кажется, он считает, что я должна быть непременно счастлива от сложившейся ситуации.

— Ты ведь знал, что я не соглашусь?

Он сверлит меня взглядом, но все же отвечает.

— Знал. Поэтому отпустил, поэтому дал шанс быть без меня.

— Дал шанс? — кривая усмешка не покидает мое лицо. — Какой же ты…

— Какой, Саш? — он резко меня встряхивает за плечи. — Какой?

Он даже не повысил голос, а ощущение будто оглушил.

— Не могу так… Не могу… Делить тебя с ней… Не смогу… — тихо шепчу.

Он прижимает меня к себе, зарывается носом в волосы, сжимает так сильно, до боли. Я с трудом удерживаю слезы.