— Блин, Вова, ну мы же договаривались… — Жан бросил на меня осуждающий взгляд. — У нас серьезный разговор сегодня, а ты с похмелья явился.

— Паааапрашу! — я важно поднял палец. — Вовсе даже не с похмелья, просто не выспался. — Пойдем уже внутрь, раньше сядем — раньше выйдем.

— Погоди, — Жан придержал меня за рукав. — Может сначала договоримся, как будем себя вести? Ну, там, тактику переговоров обсудим и все такое.

— Жанчик, ну ты серьезно? — я удивленно посмотрел на него. — Речь ведь идет всего лишь про статью в журнале, а ты развел из этого такую интригу, будто собрался инвестора охмурять. И разводить на десяток лимонов баксов. Если что, ты вообще можешь просто так статью написать, не спрашивая. Имеешь полное право. Защищенное первой поправкой.

— Не знал, что у нас к конституции поправки есть, — нахмурился Жан.

— Это к американской, — я махнул рукой. — Да пофиг. Но я на самом деле, серьезно. Думаешь, статью про то, как Пугачиха в гостинице скандалила, сначала ей на подпись отправили, а потом в газету? Или вот ты. Собирался к нашей мафии внедряться, а потом что? Добыл бы сведения и пошел бы выбивать подпись у бандюганов?

— Так тут другое, — возразил Жан.

— Вы не понимаете, это другое, — пробормотал я. — Жан, тут холодно, давай хотя бы внутрь зайдем!

Я распахнул дверь и быстро нырнул в теплое нутро дома культуры.

— Слушай, мы, кажется, совершенно не вовремя, — Жан подергал меня за рукав. — Давай лучше завтра приедем.

— И пропустим все веселье? — ухмыльнулся я, стягивая пальто. Одна из загадочных дверей, рядом с входом, которая обычно была закрыта, сегодня стояла распахнутой. И за ней обнаружился обыкновенный такой гардероб. С пожилой гардеробщицей, которая с невозмутимым видом забрала мою верхнюю одежду и выдала взамен номерок. Сорок четыре.

— Ну это же явно какое-то закрытое мероприятие, — прошипел Жан, тоже начиная расстегивать пуговицы. — Нас выгонят с позором.

— Зато тут есть фуршет, — подмигнул я. — Давай-давай, Жанчик, не ссы. Тебе что, неинтересно, что тут устроили наши «аристократы»?

В этот раз дом культуры был прямо-таки полон жизни, а не как мы привыкли. В фойе был накрыт длинный фуршетный стол, «ворота» в зал сдвинуты до упора, так что прямо от входа были видны музыканты на сцене. Не «Рандеву», нет. Какой-то вполне профессиональный и стильный джаз-бэнд. Солистка в обтягивающем черном платье пела на английском в микрофон, а за ее спиной терзали инструменты музыканты. Тоже в черных костюмах, а один из них вообще чернокожий. Ну и гости, конечно же. Много гостей. Большей частью мужики в возрасте, одетые в деловые костюмы. Но и женщины встречались. Вторые были двух типов — явные бизнес-леди одних лет с мужчинами, и длинноногие красотки в коктейльных платьях. Такие, которых на подобные мероприятия берут скорее как дорогой аксессуар, чем как полноценного участника.

— Вряд ли у Влада сейчас есть время с нами разговаривать, — зудел над ухом Жан, пока я пробирался к столу. Позавтракать мне сегодня не случилось, так что при виде разложенных на многоярусных тарелках бутеров, мой молодой растущий организм сделал стойку и заявил, что никуда отсюда не уйдет, пока не приобщится к кулинарному искусству местных поваров. Особым эстетством стол не блистал, до высокого искусства кейтеринга и всякой там молекулярной кухни здесь, в начале девяностых, пока что не доросли. Но меня вполне устраивали батон с маслом и ветчиной, сырные и колбасные нарезки и украшенные веточкой укропа бутеры со шпротами. Алкоголя было на удивление немного. И был он бесхитростным — водка и белое сухое вино.

Что же до опасений Жана, то в нашу с ним сторону если кто-то и поглядывал, то никаких активных действий не предпринимал. Стало быть, мероприятие не вполне закрытое, где все друг друга в лицо знают. Если каком-то «пиджаку» и не нравилось присутствие одетых не по форме малолеток, то высказываться он не спешил. Понятно почему, в принципе. Выпнешь такого вот малолетку на мороз, а он окажется непутевым сыночком какого-нибудь Василия Витальевича. Который потом вызовет тебя на стрелку с перестрелкой… В общем, себе дороже.

О, а вот кстати, и Василий…

— А если нельзя брать отсюда еду? — продолжал свои депрессивные увещевания Жан.

— Вряф ли мефя зафтреляф за пафу бутефбфодоф, — с набитым ртом ответил я. Взял стакан, плеснул в него компота из кувшина. Запил и повернулся к Жану. — Жанчик, ну что ты как не журналист, право слово? Я слышал, что ваш брат на мероприятия ходит исключительно из-за бесплатной жрачки, а с тобой что не так?

— Мне не по себе, — сказал Жан и стрельнул взглядом направо. Я проследил за направлением. Там стояли трое крепких таких мужичков с бритыми затылками и в спортивных костюмах. Они что-то экспрессивно обсуждали, на нас не обращая ровным счетом никакого внимания.

— И что? — вопросительно посмотрел я на Жана, протянув руку за очередным бутером.

— Это Терех, — прошептал мне в самое ухо Жан.

— Ну, допустим, — кивнул я. То, с каким выражением он это сказал, подразумевало, что я должен был слышать эту фамилию. — И что с того? Ты у него девушку увел?

— А вон там у окна — Злата, — продолжал нудеть Жан. — Это какое-то очень важное сборище.

— Вот и отлично, — я приобнял Жана за плечи. — Жанчик, это же большая удача, что мы вот так случайно заглянули сюда на огонек. Как я понимаю, тут каждый второй — это ходячий мешок с деньгами, а наш с тобой род деятельности подразумевает знакомство с разного рода инвесторами. И вот же они все здесь. Сливки, так сказать, новокиневского высшего света. Кстати, глянь туда. Это же Иван?