Тот, Кто невозмутимо шествует. Но теперь что-то не так. Доносится шипение струи, и журналист уверен, что из руки Того, Кто убегает питательный раствор. Но тут он улавливает запах мочи, видит, как темнеют и прилипают к внутренней стороне мертвенно-бледного бедра спортивные трусы Того, Кто.

— В чем дело, Кэффи? Больше нет вопросов?

— Вы обмочились, — говорит журналист.

— А, черт! Ну, коли так, лучше позвать матушку. Окажите услугу, ага?

Но Мать Того уже учуяла непорядок. С сигаретой в зубах она входит в гараж и щурится, высматривая в полутьме сына. Обнаружив мокрое пятно, она сдвигает брови, закрывает глаза и делает глубокую затяжку.

— Вы, наверное, думаете, что статьи из этого не получится, — говорит Тот, Кто. — Во всяком случае, какой бы вам хотелось.

— Ну, я бы так не сказал, — спешит возразить журналист, которому кажется (кажется ли?), что в голосе Того, Кто появился сарказм. — Думаю, мы сумеем что-нибудь сделать.

— Сумейте что-нибудь сделать, — передразнивает Тот, Кто. Мать уже сняла с него трусы и трет мокрую ногу бумажным полотенцем. Тот, Кто растягивает губы в мрачной улыбке и шагает вперед. На самом деле его здесь нет. Он на Ио, где до него не ступала нога человека. Он надеется попасть в «книгу рекордов Гиннесса».

Журналист кладет микрофон в пыль и собирает свои вещи в сумку. Возвращаясь к улице по заросшей травой подъездной дорожке, он слышит в гараже кашель. Тому, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, сигаретный дым не по нраву.