Под припев цикад и сов… Книга стихов
вернуться

Лавровская Лидия
Шрифт:

Современникам Пушкина

Снег вечности приял ваш след!Положим, некто, добрый малый,К родным заехал на обед.Глядь, пойман зеркалами залыВот профиль, вот затылок… «Нет!Неужто?? ОН ведь!» И под старостьВсё грел счастливца давний свет:Обедать с Пушкиным случалось!И разве – вдумайтесь! – смешонПушкиновед, нам отыскавшийПисьмо, статеечку о том,Как ОН шутил да кушал кашу?

К стихотворению Дельвига

На взятие Парижа (1814)

Антоша, Саша – мальчики-поэты…Подскажут стих снежинки за окном,Девичьи глазки, шпаги, эполетыИ Царкосельский общий милый дом,И общая вполне любовь к России —Отец ведь и немецкого не знал…О, патриоты юные былые,За вас сегодня – памятный бокал!4 ноября 2023

26 мая (6 июня)

Гаджет, ловкий кукушонок,Вытесняет нас беспечноЗа порог родного дома,Только Пушкин в нем – навечно!Негритянский рот подвижный,Голубых очей свеченье…Он не древний, он не книжный!Пушкин милый, с Днем рожденья!2023

Вечер в деревне

Трех зримых солнц прощальное свеченье:Одно в полях у горизонта,Два других – в зрачках котенкаНа моих коленях.Задумавшись, притих… И толькоМурлычет по-французски, в нос.Как мир непостижим – и прост!В нем миллионы звезд – и слез,И нет любви, любви… Почти? Нисколько?

Цыганка на зимнем базаре

Девяностые годы

Ах, погадай, спляши нам, оживиЗабеганность – и затхлость! – бедных будней,Над колтуном волос возвысь свой бубен.Над колкостью снежинок, нелюбви,Невзгод привязчивых… И над загадкой судебПовсюду сплошь горючих, как ни лги.

Пишу

«И белый лист, и письмена…»

И белый лист, и письменаКаракульки, шипами роз значки…Пусть все не так! Здесь я вольнаЧутьем иль чудом, в полусне почтиВернуть. Свершить. Рука однаТворит услышанное, чуть не то – в клочки!Сер оборотнем белый лист покудаНе просияет стих – чутьем иль чудом.

«Из-под руки круглятся кружева…»

Из-под руки круглятся кружеваТо тяжко, то ребячьи просто:Строка, строфа… Какая роскошьСпасаться от всех бед в словах,Будто в волшебных завиткахЗаветной нити вологодской!Не потеряться б в черканных листках,Меня зовущих рабски и господски…

«Сначала – звук. Грохочущий, свистящий…»

Сначала – звук. Грохочущий, свистящий,Наивно длящий «эль», как леденец,Являет, будто фокусника ящикЖар мысли, блеск… И бред! Сребро – свинец!Многоглаголят, жгут – трудны, легки —Стихи… Опять стихи.

Дитё

Дитё… дитё плачет!

Ф.М. Достоевский
1
Фонтанов жизнь шумливая разбилась,Осколки – мокрым глазом по углам…«Война дворцам!» Глумливое льнет рылоК плечам добролюбивых парижан,Рычит: «Смерть Мессалине!» Грязно, длинноРастянут шлейф грехов вдовы Капет.Христос прощал все вины… «Гильотина —Мамаше! Сыну!» И пощады нет.
2
О, равенство! Мечтою осиянныйКруг праведников рьяно правит суд,Так скоро, споро так клеймя изъяныДворян, дворянок… Да любого вдруг!Натруженный конвейер-эшафот —Жилось чтоб лучше!!Гулкости горючейПодвал. Ствол шахты. Толща черных вод…Глядит, глядит Дите из всех глубин —Царевич наш и сгинувший дофин.

Моим репрессированным дедушкам

Армянский дед был красный партизанВ Гражданскую. И деток (семь!), посудуБивал, горяч и скор. О том не буду,Так стукнула судьба: навет, обман,Тюрьма… Наверно, было б чудо,Когда бы жизнь не завершилась там!В тот год мой белый дедушка, казачийВ снегах казахских гибнул, чуть иначе.Земля вам пухом – говорю. И плачуВ душе по ласке вашей и тычкам.

Школьница пятидесятого года

– «Сто лет сей сундучок не открывала,Раз интересно – на! Смотри подряд!» —У тетушки в резной шкатулке малойМинувшее… Вот, косу теребя,Она в наивном фартучке, в носочкахНа площади у клуба. ВдалекеВ шинели торс, известный… даже очень,Без трубки, без газетки – налегке.БЕЗ ГОЛОВЫ! – «А кто снимал? Знакомый?– «При клубе был фотограф!» – «Жив-здоровТогда остался?» – «Что??» И бровь изломом,И нотки страха в спотыканьи слов…