В квартире стало совсем грустно. Я собирала вещи и думала о том, когда я спокойно смогу сюда вернуться. Точнее, даже не так: смогу ли я когда-нибудь спокойно сюда вернуться. Такое чувство, что я шагаю в пропасть, и совершенно не понимаю, что там впереди. И, главное, смогу ли я из нее выбраться.

Уже перед самым выходом я взяла с собой фотоаппарат. Я так и не решилась посмотреть фото, которое сделала в день убийства родителей. Последнее фото с ними… Жизнь так непредсказуема, когда мы фотографировались, я даже и не думала, что эта фотография будет такой символичной. А теперь я даже посмотреть на нее не решаюсь. Да и мою любимый фотоаппарат кажется непривычно тяжелым.

— Готова? — спросил Ярослав, когда я с сумками наперевес вышла к нему.

— Нет. Но выбора у меня нет, — честно ответила я.

— Мы все решим, Юль, поверь, — улыбнулся мужчина, забирая у меня тяжелые сумки.

— Очень хочется в это верить, — вздохнула я.

Я еще раз оглянулась, запечатлевая в памяти свою любимую квартиру. Фотографии на стенах, сделанные мною и участвующие в выставке; яркие стены, удобный диван. Чашка на барной стойке, которая постоянно там стоит, потому что самая любимая. Плед, который связала мама… Я хотела его забрать с собой, но передумала. Я же не переезжаю насовсем, нужно воспринимать дом Астахова, как отель. Как временное пристанище. Тогда будет немного легче.

Я планирую сюда вернуться. И, надеюсь, довольно скоро. Жаль, что от меня мало чего зависит.

— Поехали, — повернувшись к Ярославу, уверенно проговорила я.

— Поехали, — кивнул он.

Из квартиры я вышла, не оборачиваясь. Было больно, страшно и как-то неловко. Но я понимала, что так надо. Если я хочу жить. А жить я хочу, несмотря ни на что.