Шрифт:
– Юля Белкина, – говорит девчонка.
Не зря я ее сразу Белкой прозвал.
– В консерватории небось учишься, Белка? – язвительно спрашиваю я.
Играть-то она реально не умеет. Белка поджимает губы, отводит глаза и вся как-то будто лишается задора, но потом все же говорит:
– Нет… Сейчас нет.
– Неудивительно. Играешь ты фигово, – хмыкаю я и отхлебываю чай.
– Ты просто ничего не понимаешь в музыке, – вздергивает она носик.
– Достаточно понимаю, чтобы с уверенностью сказать, что твоя игра похожа не на музыку, а как будто кого-то сблевало музыкой! – И откусываю бутерброд с колбасой, которых Белка сделала целую гору. Вижу, что ей обидно, и добавляю: – Не злись, Белка, кто тебе еще правду скажет.
Она молчит и прячет руки под стол, будто я собираюсь ее по ладоням бить за ее ужасную игру. Я отпиваю чай.
– Что за странный вкус?
– Это чай с ромашкой, – говорит Белка и растягивается в улыбке: – Ромашка успокаивает нервы. А то орешь, пальцами в нос тычешь, грозишься пианино мое выбросить. Нужно успокоить нервишки.
Я замираю с бутербродом на перевес и смотрю на эту мелкую козявку в веснушках, которая меня вот таким образом решила поставить на место. Вот зараза! Специально зазвала меня на чай, чтобы успокоить своей проклятой ромашкой.
– Ты не слишком дерзкая для своего возраста, а?
– Мне, вообще-то, двадцать один, так что нет, не слишком, – улыбается она. – А ты кто такой? Я тебя раньше в нашем доме не видела.
– Я Назар Елизаров, – с гордостью заявляю я и играю бровями.
А Белка начинает давиться смехом.
– Назар Елизаров? – смеется Белка.
– Чего смешного? – хмурюсь я.
– Извини, но какое-то рифмованное имя. Назар Елизаров. Елизар Назаров. Веселое имечко.
– Чего веселого? Я Ели-за-ров! – произношу по слогам я. – Не доходит?
– Нет, – мотает Белка головой. – А должно?
– Я хоккеист! Знаменитый! Я звезда, черт возьми! А ты ржешь! – Долблю кулаком по столу так, что чашка подпрыгивает, и вскакиваю со стула. – Идиотка! Я – звезда! А ты пианистка недоделанная! Смеется она!
Я хромаю на выход. Внутри все кипит! Какая-то мелочь рыже-соломенная! В очках огромных! С пальцами кривыми! Белка, блин! И смеется надо мной! Надо мной! Над Елизаровым!
С силой грохаю сначала ее дверью, потом своей. Бросаюсь на диван. Ногу простреливает болью.
– Проклятье! Проклятье! – ругаюсь я и отшвыриваю первое, что попадается под руку.
Пульт от телека долбится в стену, из-за которой снова начинают разноситься отвратительные звуки неумелой игры. Да она с ума меня решила свести! Я хватаюсь за голову и понимаю, что ромашка ни черта не действует. Кажется, наоборот, злит еще сильнее. А уже через десять минут меня вырубает…
Глава 3
Юля
Вдалбливаю клавиши с такой силой, что кажется: ещё чуть-чуть и проломлю пианино. Игра ему, видите ли, моя не понравилась. Ты, Белка, не умеешь играть! Это я-то и не умею? Да у меня идеальный слух. Мне стоит один раз взглянуть на партитуру, и я могу тут же исполнить композицию, буквально с закрытыми глазами. Я прирожденная пианистка. Была прирожденной пианисткой… Пока не случилось… Пока не случилось…
– А я все равно буду играть! – бормочу себе под нос и стучу по клавишам. – Белка! Ишь ты! А сам кто? Назар Елизаров! Хоккеист. Назар на носу комар! Назар-самовар!
Я играю до тех пор, пока пальцы не немеют настолько, что я перестаю их чувствовать, потом с силой захлопываю крышку и опускаю на неё голову. Выдыхаю порывисто. Нет, плакать я не буду! Белкины не плачут.
Потихоньку руки отпускает, и пальцы начинает колоть будто иголками. Переворачиваю руки ладонями вверх и смотрю на тонкие линии, которые теперь покрывают мои пальцы. Левая рука ещё куда ни шло, а вот правая… Шрам на шраме. Ничего! Прорвёмся!
По пустой квартире разносится трель телефонного звонка. Наверное, я единственная девчонка в Москве, у кого ещё стоит старый аппарат с диском. Раритет. А мне нравится.
– Привет, пап, – кричу я в трубку, даже не удосужившись поинтересоваться, кто звонит, потому что знаю: на домашний мне может звонить только папа.
– Ты как там, Белка? – улыбается в трубку папа.
Вообще-то, меня все домашние зовут… звали Белкой, Бельчонком, и мне это прозвище нравится, но этот Назар-самовар! Ух, двинуть бы ему чем-то потяжелее.
– Нормально. Ты когда возвращаешься, пап?
– Тут нелетная погода, рейс отменили, так что завтра, дай бог, обратно.
– Ясно. Ну, ты хоть там поешь нормально, ладно? Не сиди на сухпайке.
– Не беспокойся, Бельчонок.
– Пап? – тяну я в трубку.
– Что, малышка?
– А ты знаешь хоккеиста Назара Елизарова? – спрашиваю я.
– Что-то знакомое имя, – задумался отец. – А ты что, хоккеем заинтересовалась?
– Да нет, – вздыхаю я. – Сосед тут заходил… за солью. Говорит, он хоккеист. Только он хромой. Разве хоккеисты бывают хромые? – фыркаю я.