Прощёное воскресенье. Избранное
вернуться

Шаменкова Людмила
Шрифт:

22 апреля 2022

О сновидениях

Сон – неуловимая легенда,Уличает в бедности рассудок,Не способный вычислить победноФормулу бесплотного рисунка.Чем ты видишь, коль глаза закрыты?Где ты бродишь, по каким туманам?Почему видения размыты,Как водою, только не из крана?Вещий сон порой предупреждаетО беде, которая случится.Только мозг упрямо забываетПролетевших звуков вереницу.Сон, бывает, унесёт в пространство,Где, как в детстве, дедушка резвится.И охватит страх, когда предстанутКак живые – умершие лица.

Март 2022

Неприметная

Ни в какое общество не входила –Путаться.Приговское творчествоНазывала глупостью.Сама с собой беседуя,Робела – показаться.И, на цензуру сетуя,Старалась улыбаться.Тихоня непроворная,Как улица – безлюдная,Среди цветущих – сорная,Среди сиявших – лунная,Такая неумелая,Прозрачней льдинки тающей,Теплом весенним веялаНа всех, её читающих.

Безмолвия посол

Ни сбывища,Ни скрывища,Ни крылища – к плечу.Держи, полынь-ковылища,Повинную речу.В пыли ступни у странницы,До ниток рван подол.Ни кровли, ни пристанища,Лишь горестный глагол.Тесна юдоль домашняя,Безлик поток недель.Луна тогда лишь страшная,Когда земля – постель.Пройти водой и посуху.Упасть во мох сухой.Не компасу, а посохуДовериться душой.Идти, вручая грамотуПространству и судьбе,Сквозь заросли и радугуК душевному в себе.Идёт, забыв несбывища,Держа в руке посох,К пристанищу и крылищуБезмолвия посол…

1969

«Иногда я думаю, что кто-то…»

Иногда я думаю, что кто-то,А не я стихами дышит.Что бессонная работа –Не моя, а помощь свыше.Может, это заблужденье?Для чего, подушку скомкав,Я ищу в изнеможеньеУдивительное слово.А оно скользит, юлит,Не даётся в руки.Потому что мир трещит,Заглушая звуки.Ум не может охватитьВихрь событий, так чтоСледует в стихи всадитьЛязг тяжёлых танков.Но не лезут ведь ониВсей бронёй стотоннойВ слово, тонкое, как нитьВ ткани бесподобной.Слово – тайна и призыв –Заостряет жало.Слову требуется жизнь,Чтоб попасть в скрижали.

Март 2022

Дом

Как хорошо войти в обжитый дом,Где ждёт тебя овечье одеяло.И запах дерева с растрескавшимся лакомПовеет незаметным ветерком.Здесь всё тебе по росту и размеру.И дом цветёт, как барбариса куст,Свои иголки спрятав в шифоньере,Который, как известно, полупуст.Дом – это маленькая пристань,Куда ведёт твоей судьбы залив.Ты отвергаешь пропаганду «истин»,Что дом мещанской тупостью грозит,Что культ уюта с тюлем ламбрекенаВедёт в болото, где гражданство спит.Но в век, когда безумствуют ракеты,Дом превращается в необходимый щит.И потому я не чураюсь бытаИ звона осуждаемых кастрюль.И даже стародавнее корытоБлестит, как самый солнечный июль.

2022

Моя фамилия

Фамилии своей я не стыжусь.В её звучанье скрыта соль славянства.Но сколько раз – припомнить не берусь –Искали в ней предания шаманства.Была кому-то я чужой, и буква шаВальяжный слух шипеньем раздражала.Да, есть в ней что-то от колючего ерша.Кололо «ша» и, будто ёж, шуршало.Знаток созвучий, спрятав в папку дурь,Пытался вымарать шершавое звучаньеИ предлагал округлый перламутрКак псевдоним высокого призванья.Но мне дружить со словом не впервой,И «ша» косматое мне нравится, поверьте.Шуршит, шуршит осокой над водой,Шарахаясь от реющего ветра.Ведь неспроста, судьбой наречена,Я с малых лет фамилии покорна,Носить её навек обречена,Как царь свою законную корону.

2008

Фарфоровые глаза

Унылым был тот серый дом.Мальчишка выколол гвоздёмГлаза у куклы МаргаритыИ думал, что она убита.Смотрела девочка в упорНа выброшенный в грязь фарфор,В руке болталась гуттаперча.И вой её носился смерчем,Слезами обливая двор.О, этот ржавый гадкий гвоздь,Пронзивший девочку насквозь!Синел погубленный фарфорКак детской сказке приговор.

Белая ночь под Москвой

Блудница-ночь, отбросив покрывала,Ногами босыми ступает по земле,И ей вольготного пространства мало,Чтоб охватить притихший сон полей.Она не знает зябкого озноба,Ветрами севера закалена,Её лицо прозрачное сурово,Она мерцающего воздуха полна.Как хорошо, усевшись на крылечке,Глядеть на небо, где не видно звёзд.Кругом светло, как будто пояс МлечныйСвалился здесь во весь свой рост.Но этот свет погаснет как-то разомИ затуманит осторожный взгляд.И небо драгоценным хризопразомУкрасит окон невысоких ряд.И вот уже темнеют листья яблонь,И хвоя восстанавливает хмурь.Была бы воля, не гасила я быНочного неба белый перламутр.