Быть может, что-то не срослось.

Не важно! Всё, что сотворилось,

Всё пригодится. Занялось

Чтоб новым временем полета,

Твоё пространство и твой путь.

Пусть полыхает переходом

Любовь и вера. И чуть, чуть

Кураж тебе подымет душу.

Шампанским, звонким пузырьком.

Зажги свечу. И молча, слушай,

Волшебных нитей перезвон.

Нам с тобой не занять у усталости,

Не черпнуть в её странном болоте.

Не скрывая печали и вялости,

Мы охотимся в дикой охоте.

На удачу, ну иль на безумие.

Кто ж ответит, тому, кто в кругах

Новый умысел снова придумает,

Закрывая опричный гельшафт.

За туманным нескладным и завидным

Мутным маревом зги не видать.

А усталость…да что же ей станется?!

Тянет лапки опять и опять.

Есть лекарство от ленистой нечисти,

Только руку к нему протяни:

С удовольствием, в радостной редкости

День свой новый, попробуй, начни.

И куда-то она растворяется,

И куда-то сбежит, торопясь.

И как будто бы вновь возвращается,

Радость жизни. Желанье попасть

В этот сектор, где всё без усталости,

Где за миг воплощается жизнь.

Ты попробуй! Те милые малости

Сделать могут огромный сюрприз!

Сердце моё, в этом мире безумном,

В переплетении странных дорог

Встретились мы среди спешки и шума.

Или нас встретил блуждающий Бог?

Сердце моё, да банально, но плохо

Даже минуту прожить без тебя.

До капли и может последнего вздоха,

Сердце мое, я тобою жива.

Пусть этот мир кружит вечно в пространстве,

Не потеряю. Но вдруг,…вновь найду.

И если здесь есть хоть одно постоянство,

Снова и снова я тоже скажу!

Мне говорили: Бог прописан в храме.

Мандат и власть в руках служителей Его.

Но вот проблема, по Земле ногами

Они шагают. Крыльев нет ни у кого.

Мне говорили: Правда, только в книгах,

Написанных божественной рукой.

Но вот дела, я вижу в этих свитках

Печати рук людских. И в вековой

Той переписи нет крылатых.

Есть сутана и ряса. И потир.

И вновь ногами ходят, виноватых

Изыскивая в душах. Ориентир

Беру опять на святость и молитвы.

Но вновь и вновь слова в них от людей.

Прописка только в храме? Под эдикты?

Под песнопение о святости идей?

Сняла бы шляпу, перед теми, кто так мудро

Сумел внушить на много, множество веков,

Что Бог таится в храме, но так трудно,

Найти кого-то, кто за ним пойти готов.

Пройти Голгофу, пострадать за веру.

Примером. А не словом с алтаря.

Я, может быть, сумела бы поверить…

Но вот беда, нет шляпы у меня…

Да если и была бы, головою,

Той что для шляпы всё же создана,

Привыкла ещё думать. И со мною

Всегда сомненья бродят. Ибо для

Чего тогда улыбка друга?

Наивность детства и печаль ветров?

Быть может, Бог давно уже из круга

Сумел прорваться? Со счетов

Сорвав свои мандаты и потиры,

Оставив в рясах, тех, кто ходит по Земле.

Махнув рукой на златы сувениры,

Развешанные в храмах. В кошеле

Им, сохранив всё же те тридцать сребров,

Заплаченные судьями тогда.

И пусть, в конце концов, покажут, где бы

Печать поставили, пропискою грозя…

Блажен, кто верует спокойно.

Без фанатизма и огня.

В себе храня себя пристойно,

Без разбиванья душ и лба.

Без доказательств правых, левых,

И без оранья на углах.