Через полчаса ожидания, я, наконец-то, почувствовал, что Избранный на подходе. Влетев на поляну и осмотревшись Поттер, не поверив своему счастью, стремглав ломанулся прямо к фальшивке и спустя пару секунд коснулся её, исчезнув в воронке портала. И мне тоже пора было последовать за ним.

Переместившись немного дальше чем Поттер я оказался по­среди темного густо заросшего кладбища, справа, за ог­ромным тисом, чернел силуэт небольшой церкви. Сле­ва — холм, на склоне которого расположился старый особ­няк. Поттер уже был привязан к надгробию, а рядом с ним, неподалеку от огромного котла, сгорбившись ковылял человек невысокого роста и с рыжими волосами. Сверток с химерой, в которой пребывал Волди, расположился прямо на земле. Что ж, теперь мне снова нужно ждать.

Сам ритуал прошёл на удивление быстро, и теперь Том обзавелся вместилищем покрепче и гораздо более многофункциональным. И вот, вызвав своих шестерок, Волди опять заставил меня выслушать свой злодейский монолог, хорошо что на этот раз мне спешить некуда:

— Сколько же их соберется с силами и явится сюда, когда они почувствуют это? И сколько ока­жется глупцов, которые решат держаться подальше от­сюда?

Самопровозглашенный Темный Лорд стал расхаживать взад-вперёд перед Гарри и Хвостом, то и дело окидывая взглядом кладбище. Че­рез минуту-другую он снова посмотрел на Поттера, ос­тановился, и жестокая улыбка исказила его змееподоб­ное лицо.

— Ты, Гарри Поттер, стоишь на останках моего покой­ного отца. Он был маглом и ду­раком… как и твоя дорогая мамочка. Но они оба приго­дились нам, не правда ли? Твоя мать погибла, защищая тебя… а я сам убил своего отца, и посмотри, как он мне помог, уже будучи покойником…

Волан-де-Морт снова расхохотался и принялся ме­рить шагами кладбище, а его фамильяр скользила за ним в траве.

— Видишь этот дом на склоне холма, Поттер? Там жил мой отец. Моя мать, колдунья, жила в этой деревне и влюбилась в него. Но он бросил ее, когда она рассказала ему кто она такая… Он не любил магию, мой папаша… Он бро­сил её и вернулся к своим маглам-родителям ещё до мо­его рождения, Поттер, а она умерла, родив меня, и я вырос в магловском приюте… Но я поклялся найти его… я отомстил ему, этому дураку, который дал мне свое поганое имя… Том Реддл…

Он не останавливался ни на минуту, раскрывая бессмысленные подробности своей жизни, переводя взгляд с одной могилы на другую.

— Послушать только, как я тут рассказываю историю моей семьи… Похоже, я становлюсь сентиментальным…

Хм, а он осознает это, может эмоциональная нестабильность побочный эффект обретения тела? Всё же резкий переход между духовным существованием и физическим не мог пройти просто так.

— Смотри, Гарри! Вот возвращается моя настоящая семья…

Внезапно ночную тишину нарушил шорох развева­ющихся мантий. Среди могил, под огромным тисом, вез­де, где была тень, возникали фигуры волшебников. Все они были в масках, на головах у них были капюшоны. Один за другим они двигались сюда… медленно, осто­рожно, как будто не веря своим глазам. Волан-де-Морт молча стоял посреди кладбища и глядел на них. Наконец один из Пожирателей смерти упал на колени, подполз к Волди и поцеловал подол его черной мантии.

— Хозяин… хозяин…

Пробормотал он, словно в бреду. Остальные Пожиратели смерти сделали то же самое. Один за другим они подползали на коленях к Темному Лорду и целовали его мантию прежде, чем подняться и отойти в сторону. Мало-помалу они образовали круг, внутри которого находились могила Тома Реддла, Поттер, Волан-де-Морт и корчащийся на земле, всхлипывающий Хвост. В этом кругу были прогалины, как будто они оста­вили место для кого-то ещё. Но сам Волан-де-Морт, по­хоже, никого больше не ожидал. Он внимательно огля­дел скрытые капюшонами лица и хотя никакого ветра не было, по кругу пробежал тихий шорох, как будто все сто­ящие в нем вздрогнули. Хотя почему как будто, от них так сильно фонит страхом, что я бы и за километр его почувствовал.

— Добро пожаловать, Пожиратели смерти. Тринадцать лет… прошло тринадцать лет со дня нашей последней встречи. И все же вы ответили на мой зов будто это было вчера… значит, нас всех по-прежнему объединяет Черная Метка? Или нет?

Он снова запрокинул к небу свое безобразное лицо и с шу­мом втянул воздух. Его щелочки-ноздри раздулись.

— Я чую вину. Воздух насквозь про­вонял виной.

Эх, Магия, как же это нудно. Мне ведь по сути и не нужно здесь находиться, но мне необходимо проконтролировать, что Поттер останется жив, всё же я внёс слишком много изменений, чтобы надеяться только на канон. Так что придётся терпеть.

Под маскировкой, чуть в стороне от основного места действия, я встрепенулся. «Дуэль» между Избранным и Темным Лордом состоялась. Поттер, благодаря некоему подобию резонанса палочек смог сбежать и теперь, петляя как заяц, пробирался к «Кубку». Я уже хотел уходить, как заметил, что одно из заклинаний метит прямо в спину Избранного! Усилием воли развеяв его, я убедился что Поттер всё же спасется, так что с чистой совестью использовал Путь, но перед тем как меня поглотила ласковая стихия я готов поклясться, что заметил как Волан-де-Морт смотрел в мою сторону… Впрочем, да же если это так — плевать, теперь это не имеет значения.

Вспышка, и я вновь оказался на поляне. Ещё секунда и я касаюсь настоящего Кубка и исчезаю в вихре портала, чтобы появиться у входа в лабиринт. Водоворот звуков на мгновение оглушил меня, но вот, среди радостных воплей я уловил слова Бэгмена:

— И вот он наш победитель! Илиодор Байгод! Победитель Турнира Трёх Волшебников!!!

Толпа хлынула на меня, но ускорившись я очутился прямо возле Дамблдора и «взволновано» проговорил:

— Директор, у нас проблема!

Старик, со своей фирменной улыбкой и прищуром мягко произнес: