Раз про нас пока забыли - и слава Силе, мозги ебать меньше будут. И вот что меня прямо сейчас заботит, так это отсутствие у нас персонального склада. Взять его, сопсна, неоткуда, вот и думаю я... А не расковырять ли нам по этому поводу переборки в соседнее с нами, только этажом ниже, помещение? Тамошние хозяева, конечно, совсем не обрадуются, но это проблемы моего будущего непосредственного начальства в лице какого-нибудь джедюка.

Да и интересно же - что там?

Точно. Щас Бур закончит со своими, и пусть разбирают. А как стемнеет - пойдём на экскурсию, как раз мышата карту местности составят. Все заняты, все что-то делают, все работают, прохлаждающихся нет. Я - молодец. Пойду Бура и Скара озадачу и в танк, посплю. Если что - разбудят.

***

– Какая буква в слове "пошел нахуй" тебе не понятна, идиот?!
– сказать, что родианец, привезший нам еду, опешил - это ничего не сказать.

– Но мне сказали доставить и выгрузить...

– Хули ты квакаешь, блять, ты понимаешь своей гражданской башкой, что у меня за спиной пять ебучих сотен вооруженных, мать его, голодных и злых бойцов?! Чем, я тебя спрашиваю, мы эту кашу жрать будем? Шлемами? Прямо из бочки? Куда ты мне это всё разгружать сейчас будешь? Сразу в рот?

– Но... мне...

– Тебя что, заело? Так у меня тут техник охуенный есть, щас поправит, - машу рукой в сторону проводящего ТО одной из наших АТ-ТЕ-шек клона, который как раз стоит, глядя на среднюю ногу, помахивая монструозного вида ключом в руках.

Видя, как родианец мнётся, сжаливаюсь:

– Ты откуда приехал?

– Оттуда, - и рукой машет в сторону пищевых складов.

– Вот туда и езжай. И скажи там, чтобы тебе ящики с посудой загрузили. А ещё скажи, что тут нихрена не ферма по разведению бант, и из корыта руками жрать никто не будет, - как идиоту втолковываю.
– Понял? Молодец, а теперь съебись отсюда нахрен с глаз моих, пока тебя на запчасти не разобрали, и пришли сюда того, кто рискнёт со мной побеседовать, из своего начальства. Обещаю бить не сильно, - и пальчиками так аристократично, как на муху: - Всё. Кы-ыш.

Развернулся, поехал, оглядывается.

Ну, что за непруха, даже поспать не дали. Вообще странно, что тут колесная техника есть. Этот типок подъехал к нашему ангару, который, надо сказать, находился к этим самым пищевым складам ближе всех, на электрокаре, позвякивая не сильно закреплённой бочкой с натуральной кашей. Из чего она - хрен его знает, но... куда он поехал? Он что, всерьёз решил попробовать свой трюк в соседнем ангаре? Ой, кретин, смертник. Там же "Мочила" Нэйт, у него же легкораненых куча, и их в такое же дерьмо окунули, наши им помогали недавно койки растаскивать. Он же и так на взводе, и просто этого хлюпика незатейливо пристрелит. Помочь что ли, болезному, спасти?

– Боец, ко мне!
– поворачиваюсь к чуваку с ключом.

– Коммандэр, сэр, клон КС...

– Отставить. Видишь вот это уёбище на катафалке?

– Так точно, сэр.

– Догони и разверни его обратно на склады, откуда он пришел, его щас там, куда он едет, тупо на куски порубят.

– Есть, сэр!

Сообразительные у меня бойцы. Пешком не побежал, на AT-RT-шку забрался, завёлся и поскакал за придурошным родианцем. А куда это тот втопил так резво? Боец же ему кричит "стой!", я, вон, отсюда даже слышу.

Ого! Дрифт с бочкой на прицепе - это круто.

– Кэп, это чё эт там?
– спокойно интересуется подошедший Бур, протирая тряпочкой руки от машинного масла.

– А, не обращай внимания, - гляжу как по дорожке руления зигзагами выписывает фигуры высшего колёсного пилотажа родианский водила с цистерной каши в попытке убежать от боевой машины разведки на ножках.
– Это вон, жратву нам привезли неправильную. Назад торопится.

– Вижу, что торопится, а чего виляет?

– А вон, видишь, боец наш его подгоняет.

– А-а, - понятливо кивает Бур.
– Только склады в другой стороне.

– Боец из твоей роты, не глупый, разберётся, куда его гнать.

Слышу, как на манер Дональда Дака вопит родианец, пролетая мимо нас уже в сторону склада, и как орет ему "Да стой же ты, идиот!" наш боец с AT-RT-шки. Надеюсь, это не их национальная песня, а то уши вянут такое непотребство слушать.

– О! Я ж говорил, разберется.

– Ага.

– Ну, так что у нас с терминалом?

– Да всё, подключили уже давно, тестируют.

– Это ж голонет, чего там тестировать?

– Пропускную способность.

– Чиво-о? Ладно, пошли пороемся в местной сети, пока Заур не вернулся от интендантов. Давно хотел.

– Кээп!
– смотрю на высунувшегося из ангара Дэнча.

– Чё такое, День?

– Там э-это, джеда-аи скоро приедут.

Ну, как так-то? Мне, значит, скоро придут мозги сушить, а я не жрамши. Может, им поляну накрыть? Кстати, к вопросу о пожрать.

– Бур.

– Ась?

– А почему у нас столов нет?