— Премия — это хорошо… Это очень кстати! — откровенно обрадовался я. — В общем — заезжайте, в двадцать ноль-ноль к воркаут-площадке на днепровской набережной, у Детского парка…

— Да знаю я, где это, я же твой куратор! Имею сомнительное удовольствие каждый день наблюдать, как ты там турники насилуешь! — она хрипло расхохоталась.

— И ничего я не насилую… — сказал я в пустоту, потому что связь прервалась.

Пожалуй, опричный бэтмобиль с орлом, собачьей головой и метлой у воркаут-площадки — это было слишком. Пацаны и Бахара на мотоцикле с трудом переварили, а тут — опричники! Опричники для жителей земщины — кто-то вроде космонавтов. Овеянные славой, легендарные, вполне реальные, но к обычной жизни никакого отношения не имеющие. Они где-то там в эмпиреях что-то важное делают и мир спасают, а тут их не бывает.

И вот вам — пожалуйста! Останавливается черная страшная машина, открывается дверь, оттуда вылетают клубы смрадного табачного дыма и хриплый голос приглашает Георгия Пепеляева проехать в неизвестном направлении. И этот самый Пепеляев мигом меняет потную футболку на вполне приличную тенниску, расчесывает растрепанные бороду и волосы гребнем, закидывает сумку в машину и садиться следом. И уезжает в закат.

— А-ха-ха-ха, тот носатый черт на брусьях тебя перекрестил вслед! — Пруткова дернула за какой-то рычажок, и электрокар со страшной силой рванул вперед.

— Это не черт, это гоблин. Яша его зовут, Носов. Он у меня олимпиадник по географии, — я достал из сумки дезодорант и освежился сначала сам, а потом распылил спрей по салону.

— Ты чего? — удивленно уставилась на меня Наталья Кузьминична.

— Ну, вы же не считаете необходимым спрашивать меня, распространяя в моем присутствии табачные миазмы? Вот и я думаю, что дезодорант с ароматом «морской бриз» вам никак не помешает…

— Идиот. Попросил бы, я бы перестала, — она чуть приоткрыла окно и щелчком пальца отправила окурок в полет.

— Точно, что ли? — поднял бровь я.

— Нет, конечно. Я бы однозначно докурила! Так доходчивее получилось, согласна… Хотя, Пепеляев, ты обнаглел. Это ведь моя машина!

— Насколько я могу понять — служебная, — парировал я. — Так куда вы меня везете?

— Хм! Помнишь тот каменный цветок? — она вывела машину из города и свернула на Калинковичскую трассу.

— Из малахитовой шкатулки? Забудешь такое… Мое первое дело! — я состроил важный вид.

— Из сердоликовой, — кивнула Пруткова. — Вот его пустили в дело и чего-то напортачили с отражателями, и вся система взбесилась…

— Какая система? Какие отражатели? — мне нужны были подробности.

— Ой, все увидишь на месте! Я не специалист по кристаллам и тем более — по элементалям!

— Элементалям? — мое изумление росло.

— Да какая тебе-то нахрен разница? — она достала следующую сигарету. — Ты же нулевка!

Я уже держал в руках дезодорант, так что Наталья Кузьминична со страдальческим выражением лица опустила стекло на водительской двери и ветер ворвался в салон электрокара:

— Компромисс? Я курю в окно, ты больше не пшикаешь.

— Устраивает! — кивнул я и отвернулся.

Поразглядывать в окно сельскохозяйственные пасторали окружающего меня другого мира тоже было увлекательно. Мужичок на телеге, запряженной худоватой лошаденкой, двигался по обочине под крутящимися лопастями ветряков, пастушок в великанских резиновых сапогах и с самодельной пугой в руках гнал коров к водопою — а рядом, за высоким забором из колючей проволоки, едва ли не парил над землей чудо-комбайн размером с самосвал «БелАЗ» и похожий на космический корабль. Он жужжал, клацал манипуляторами и распылял нечто зеленое на вьющиеся вверх по рамам побеги хмеля. Плантации не было видно ни конца, ни края…

— Поля Горваттов. Хмель, ячмень, пшеница, сахарная свекла… Они варят пиво, делают спирт, дрожжи, кормовую барду и много чего еще. Их стратегия — тотальная автоматизация сельского хозяйства, — пояснила Пруткова. — Этот комбайн — беспилотный. Где-то в юридике сидит задрот за экраном и делает работу сотни хлеборобов.

— А рядом — пастушок с пугой, — хмыкнул я.

— А за забором — земские поля, — ухмыльнулась она. — Сельскохозяйственный производственный кооператив «Заветы Государя». Вон, гляди, их трактора едут…

Мы обогнали колонну тракторов самого потрепанного вида — синих, лязгающих, грязных. Вокруг них распространялся флер убыточных колхозов конца девяностых и — почему-то — аромат жареных семечек.

Мозырь — город горный.

Таких городов в равнинной, даже низменной Беларуси больше нет! Всякий раз, подъезжая к старому мосту через Припять, я задыхался от восхитительного вида — горы над рекой, настоящие, зеленые, и на горах — светлые высокие здания, и восстановленный замок и… В общем — Мозырь мне всегда нравился, и мозырянам я завидовал.