Призрачной

Простынке,

Мне кажется

прокисшим

И седым.

Мороз сменили

Звон и радость —

То плачет с крыш

Последний снег,

И февралю

Пророчит

Старость

Младой весны

Чуть слышный бег.

Расцвёл сиреневый

Подснежник

Промеж подножий

Тополей,

И стаей гордой

И мятежной

Снуют вороны

Меж ветвей.

Журчат ручьи,

Многоголосен

В небесной зыби

Гомон птиц,

Я слышу эхо прошлых

Вёсен,

В скупой слезе из-под ресниц.

И пеленою над

Глазами,

Представ картинкой

С букварей,

Я словно вновь

Раскрою

Ставни

К недавней юности

Моей.

Где шелестят, как

В старой книге,

Мечтаний прежних

Имена,

Где я – глупей,

Деревья – выше

И все проблемы

Трын-трава…

Всё мило мне.

Дыханье юга

Мне чаще слышится

Во сне.

И по ночам

Пишу я снова

Стихи при призрачной

Луне.

Весенний дух,

Со мной играя,

Ласкает душу

В тишине.

И я уже, не

Замерзая,

Ловлю рассвет

В своём окне.

Уже весна ласкает кистью,

Увлёкшись праздностью затей.

Уж стал дыряв под синей высью

Холодный плед рябых полей.

Уже кричат, купаясь в свете,

Осколки чахнущей зимы.

И, словно в бравой эстафете,

С холмов спешат, журча, ручьи.

Уже галдят над лесом птицы

И нежен тихий плач берёз,

С ветвями голыми, как спицы,

И кожей, мокрою от слёз.

Уже темна земля проталин,

Уж долог день и солнца круг.

В холодном зеркале хрустален,

Где талый лёд ещё упруг.

Уже слышон среди торосов

Тревожный гул шальной реки,

И лёгок, светел, резв и розов

Волшебный зов немой дали.

Тоскливы и печалями раскосы,

Унылых дней промозглый, сизый плен…

Мне рьяно треплет мысли, словно косы,

Холодный ветер новых перемен…

За утренней серебряной оградой

Из свежего прозрачного стекла,

Купаются в испачканных помадой

Слепящие морозом зеркала.

Хрустит белёсый, нежный, синий иней

Под шинами спешащих прочь машин,

И тёмный след бегущих чёрных линий

Похож на крестовины паутин…

И словно уже слышится и видно, —

Быть может, мне лишь кажется, но всё ж…

Я чувствую, что зябну… И обидно —

Что ты меня забыла и не ждёшь…

Лето кончилось…

Нежданно,

Набежали холода,

Солнце спряталось в тумане.

Туч густая пелена…

Прежде синий небосвод

Заключили в серых красках.

Блещут золотом леса,

Журавлиный крик

Прощальный

Пал, на голые поля.

И окутались дремотой

Городские вечера.

Я не знаю, где ты.

Да зачем и знать?

Коль уж не со мною

Делишь ты кровать…

Высохла берёзка

В парке у ручья,

Под которой (помнишь?)

Целовал тебя…

Замелел, похоже,

Наш с тобой ручей.

Знать, не врут, что всё же

С ним тебе милей.

Может быть, с годами

Научусь прощать?

И, пожав плечами,

Брошу вспоминать.

А пока, как прежде,

В парк наш захожу

И к родной берёзке,

Как к тебе, спешу.

Здравствуй, дорогая!

Мне ж в ответ листва

Шепчет, обнимая:

– Я ждала тебя…

Первую любовь не встретить снова,

Первую любовь забыть нельзя.

Можно лишь во сне порой увидеть

И, проснувшись, плакать как дитя.

Первый поцелуй, каким б он ни был —

Нежным, страстным, может быть смешным,