Или…

Всё легко объяснялось, если предположить, что передо мной — сумасшедшая. Одинокая цветочница, помешавшаяся среди своих цветов.

Я сделала шаг назад, к выходу.

— Пожалуй, я пойду. Извините. Всего доброго.

— Та-а-ак, — протянула женщина, глядя на меня странным, оценивающим взглядом слегка потемневших зеленых глаз. — Не убегай. Кажется, мы не с того начали. Вижу, ты ничего не понимаешь. Хотя это странно. Если ты меня нашла, значит, чувствуешь меня лучше, чем я тебя. Нас таких всего две на весь город. Я бы даже сказала, на весь мир. Ты ведь тоже была там, верно? В Алуяре? Ты — жена Люта?

Как? Лютая жена? Злая, что ли? И что это за странное слово — Алу… Аля…

— Ты ведь родила ребенка, верно? — продолжала допрос разволновавшаяся блондинка, не дождавшись ответа. Она чуть ли не пританцовывала от нетерпения, почему-то радуясь нашему общению.

— Я… — стоит ли рассказывать о таких вещах незнакомой женщине? Всё же, это личное и ее не касается. — Не рожала, — твердо закончила я фразу.

— Врешь, — тут же уверенно среагировала она.

— Да не вру я! Если так хотите знать, у меня был выкидыш! Только какое вам дело…

— Выкидыш? — изумилась блондинка, на миг замирая. — Быть не может.

Вот что она заладила, «может — не может? С чего она вообще…

— На каком сроке? — требовательно спросила она, подавшись ко мне.

— Не знаю, месяца три или четыре.

Она выдохнула с облегчением.

— Какой же это выкидыш? Ты благополучно родила. То-то я думаю… От них не бывает выкидышей. Малыши сразу цепляются за жизнь.

Точно сумасшедшая. Какие благополучные роды на таком раннем сроке?

— Скажи, как он? — с придыханием поинтересовалась женщина, глядя на меня мечтательно-восторженными глазами. — Каким вырос? Красивый?

— Кто, ребенок? — растерялась я.

Эта женщина точно живет в каком-то своем выдуманном мире. Где рожают в три месяца, а дети вырастают за четвертый.

— Нет, — улыбнулась блондинка. — Его отец. Твой муж.

— Я не замужем, — буркнула я, не понимая, почему отвечаю на странные вопросы этой ненормальной. — И никогда там не была.

Она нахмурилась. Мои ответы явно сбивали блондинку с толку, как и меня — ее вопросы.

— Так не пойдет, — произнесла она задумчиво, постукивая пальцами по столу. — Что-то не так. — И тут же оживилась. — Хорошо, разберемся. Ладно. Давай знакомиться. Меня зовут Кристина. Можешь звать меня Криста. Или Крис. Я хозяйка этого магазина. Ты ведь хотела тут устроиться на работу? Готова тебя взять.

— Даже без собеседования? — удивилась я резкой смене разговора. И уже не была уверена, хочу ли работать с этой женщиной. В моем положении, конечно вакансиями не перебирают, но вдруг она буйная? — И без опыта? Я раньше только продавцом в продуктовом работала.

— У тебя есть главное, — глядя мне в глаза, сказала Кристина. — То, что меня устраивает. Заметила, как тепло вокруг магазина? Вокруг твоего дома то же самое. Яблони, правда, я цвести не заставляла, хотя могу. Догадываюсь, откуда растут ноги у твоей. В память о поместье, да? Там был такой чудесный яблоневый сад! Эх…

— Каком поместье? — выдохнула я обреченно, жалея, что вообще зашла в этот магазин.

Кажется, Кристина помешалась настолько, что и впрямь возомнила себя феей цветов. Может заставить цвести яблоню. Это надо же…

— Поместье «Чернолесье», — уже не так уверенно произнесла блондинка. — Знакомое название?

«Твой мажорчик утащил тебя в свое поместье», — рассказывала Светка, помогая разрывать завесу моей памяти. — «Обещал жениться, вот ты с ним и переспала».

Поместье. Могло оно и вправду называться «Чернолесьем»? Но откуда о нем знает Кристина, совершенно случайно встреченная мною хозяйка цветочного магазина? Или она говорит о каком-то другом поместье?

— Я не могу сказать, — призналась я. — У меня потеря памяти. Не помню полгода жизни. И то, что вы спрашиваете, про мужа, беременность, выкидыш — всё оттуда, из тех полгода. Подруга рассказывала, что я встречалась с каким-то мажором. И да, про поместье тоже упоминала. Но что тогда произошло на самом деле, вообще неизвестно.

— Вот как, — Кристина присела бедром на стол, упираясь ладонями о крышку. На какое-то мгновение эта поза показалась мне знакомой… и тут же это ощущение схлынуло. — Хм… Даже так… Надо же… Мажорчик, говоришь… Ну, в каком-то смысле…

— Извините, — сделала я еще одну попытку сбежать, пока блондинка временно ушла в себя. — Я пойду…

— Да куда ты пойдешь, — небрежно отозвалась Кристина. — Надо разобраться. Я так обрадовалась, что теперь есть с кем поговорить о поместье… Узнать, как там дела… Как назвали твоего мужа… Я ведь даже имени его не знаю… А тут вот оно как. Вот думаю и никак не пойму. Зачем они стерли тебе память?