Ведутся работы, твою дивизию… Ну какая-то от вас, мертвяков, польза, — подумалось мне, и я не задумываясь выбрал некий форпост, с сожалением убрал самолет в карту и «поскакал» по трассе, потому что не так тут много дорог, чтобы это был какай-то другой автобан.

…

Действительно, через какое-то время мне попалось поселение в низине, у автозаправки и местной речушки. Даже не поселение, а три магазина на дороге, комплекс из шиномонтажа и мелкого ремонта, большая грунтовая стоянка и кафе-гостиница «У бабы Нины».

Я стоял на обочине на пригорке и рассматривал «форпост».

Грузовиков было битком, но, само собой, никто никуда не ехал.

Скорее всего в первые сутки дальнобои доезжали до места скопления себе подобных и останавливались, чтобы понять, что дальше делать? Труднее всего пришлось тем, у кого прямо в пути обратился в зомби напарник. Пока я летел, то по трассам видел достаточно много не просто брошенным, а прямо-таки улетевших в кювет автомобилей, в том числе и грузовиков.

Местные по заветам гуситов — окружили свою локацию сплошным заграждением из грузовиков, заткнув образовавшиеся бреши — самодельными баррикадами.

Здесь мой поиск живых безошибочно показывал выживших.

Кстати, об это, надо бы накинуть облик Патрика, а то перворожденного гуля они примут слегка враждебно. Расисты чёртову.

Оборотный облик.

— Кого там черти носят на ночь глядя? — спросил максимально недружелюбный голос с верхней части грязного морского контейнера с мощными царапинами на металле.

— Меня, — простецки ответил я, потому что… ну оно же как — глупые вопросы, идиотские ответы.

Вслед за голосом показался и его хозяин. Коренастый, с плотной чёрной бородой и поломанным набок носом. Его глазки беспокойно осмотрели меня с головы до ног.

Где-то вдалеке громыхнул гром.

— Откель тут?

Всеобъемлющий вопрос. Можно даже сказать, философский. Мне захотелось сказать — «отсель не видать», как бабка из мультфильма про Алёшу Поповича. Но, обстановочка не позволяет.

— Иду в Белгород, переходами, пешком. Из Уфы.

— Да ну, — скорчил скептическую мину бородатый. — И как там Уфа?

— Зомби, игроки, система, — неопределённо пожал плечами я. — Как везде. Только я крупные города обходил.

— Состоишь в клане? — не унимался мужик, хотя наверняка уже срисовал мой статус. Точнее — ложный статус моего оборотного облика.

— Как-то не довелось.

— Ну, значит вступай к нам. Клан 27 135. Мы лучшие!

— Мужик, мне б погреться и телефон зарядить. Я дальше пойду.

— Тогда не пущу.

— Я тебе карту оружейную «копьё» дам.

— Одной мало. Гони две.

— Копьё и две вещевые. Крахобор! — проворчал я, имея в инвентаре почти две тысячи самых разных системных карт.

Вообще, я мог не заморачиваться, у меня есть блинк, но хотелось попробовать пройти «таможню» в законном порядке.

Получив «мзду» мужик исчез из поля зрения на пару секунд, но не «кинул меня», а появился с большой дюралюминиевой лестницей, опустив которую кивнул бородёнкой, мол — карабкайся.

Я залез почти доверху, когда начался плотный, холодный и колючий дождь. Бородатый забрал лестницу и поспешил внутрь контейнера, а мне показал жестом, чтобы двигал к длинному узкому зданию.

Это оказался брошенный, но не разрушенный временем советский колхозный сарай, в настоящее время обжитой и занятый людьми.

— Кто таков, откель? — подошёл ко мне подозрительный дедок.

— Из Уфы. А что, нельзя?

— Как звать?

— Пётром. Дед, хера ты пристал? Какая тебе не всё равно?

— Да оно того… этого… тут в полях обезьян видели. Ты пришлый? Видел макак?

— В зоопарке. Ну и сейчас на одного смотрю. Где у вас тут главный?

— Маришка спит, будить до утра не велела.

— Едрёна кочерыжка. А есть тут бар, чтоб водку наливали? Есть что пожрать? Телефон мне надо зарядить.

— Не знаю я, чего пристал?! Брыкалова спроси! — отвернулся дед и ушёл, бурча себе под нос что-то нецензурное.

Этот самый Брыкалов оказался веселым не выспавшимся мужичком, небольшого роста, поджарым, одетым как байкер и возможно являющийся таковым.