Журнал «Юность» №07/2024
вернуться

Литературно-художественный журнал
Шрифт:

Михаил Максимов

Родился в городе Славгороде Алтайского края. Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром». Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.

ПРИКОЛ
Я всех слышу через потолок,Я всех слышу через пол,Слышу в стенах ток —вот прикол.Все земное – в шторах свет,Перечеркнутый окном,Холодом его согрет.Вот прикол.Я приколы принимаю все,Я и правду отличу от лжи.Самый главный наш прикол —это жизнь.
ПАКЕТ
Я взял в руки кусок света,Он был ярок, изнутри горел.Тепло проникало глубоко,Пальцы покраснели.После услышал голос,Он, кажется, даже пелВ голове,И там было:Нужно взять пакет,Выйти на улицу.Держать его в руках,Наполняя ветром.Вернуться обратно,Принести ветер домой.Аккуратно и незаметно,В этом безумии —Адекватного мало.Открыть пакет,Позволить ветруГулять по квартире.Заполнить легкие —ТяжелымУличным воздухом.Накрыться одеялом.Чтобы квартираСтала улицей.Мир стал большим,Почти нужным.Как этот пакет иПустота в нем —Которая не пустота, аШершавый выход наружу.Дыши,Воздухом вне,Воздухом закрывая глаза.
КАЧЕЛИ
Мне до этого приснилась странная вещь:На улице шел снег, мелкий, и быстро таял.Слышно было скрипы случайных прохожих – вжих-вжих, тех, кто еще успелзацепить новый снег, пока он не превратился в воду.Я сидел на качелях, не по размеру даже.Просто смотрел наверх.Единственный фонарь – просвечивал этот летящий снег насквозь.Но я продолжал раскачиваться сильнее:Я в гараже, мы собрали рок-группу, я пою, кто-то играет на барабанах и гитаре.Тут же я плыву в лодке с папой и ловлю рыбу. У меня плохо еще получается, но я стараюсь.Потом третий курс, я сдаю философию на пять. Нас всего трое из потока.Лежу в песочнице на детской площадке, время за полночь, смотрю вверх на чистое звездное небо.Плачу в пять утра, папа умер прямо здесь и сейчас, рядом со мной.Собираю чемодан, никогда не думал, что у меня вещей так мало.Обнимаю деревья на выпускном, одноклассники говорят, это странно, но они же такие теплые.Купил печатную машинку, когда печатаешь, невозможно исправить ошибки.Зашел в старый храм. Он стоит тут уже четыреста лет. И не исчезнет, надеюсь.Потом увидел ее улыбку.На качелях – быстро и высоко поднимает вверх. Тот же снег, тот же свет фонаря сквозь.И холодный воздух, и кажется, города рядом нет.Слышен шум, не машин, это путь через лес пробивает лось.

Андрей Герасимов

Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).

Родился в городе Юнокоммунаровске на Донбассе, 37 лет. Окончил ДонГУ. Автор неизданного романа «Больше двух не собираться».

* * *
Трава горит, и запах волинесет с полей.– Хозяйка, дай щепотку соли,воды налей.Трава горит, и запах воливдыхает ночь.Краюху хлеба, лука, солимне вынесла хозяйки дочь.Летел над черным,черным полем.Под небом синим, полным звезд.Трава сгорела, запах волистал запахом ее волос.
* * *
Ничего… будет еще любовь,будут еще приключения.Новые кеды, брюки, подтяжки,белая рубашка, пиджак,и в карманах печенье.Будет книг полный рюкзакнезнакомых доселе авторов.Будет любовь, будут друзья,будет завтра.Ничего… будет река и берег,будет дорога с обочиной.А дальше скамейка, дверьдубовая, прочная.Будет дом, крепкий чай, огонь.Будет тепло еще, будет!Будет ладонь в ладонь,будут и губы в губы.

Проза

Рустем Аламанов

Писатель родом из Казахстана. Финансист по образованию, работает продакт-менеджером и коммерческим писателем в финансовых организациях. Учится на сценариста.

Общественная собственность

– У тебя нет права уничтожать свои рассказы, – сказала она, вырывая у меня из рук бумажные листы с напечатанным.

Обратно она их не отдала, добавив, что раз я что-то написал, то теперь это принадлежит всем, а общественную собственность в нормальных странах сжигать не принято. Даже если очень хочется.

Когда она заснула, я пробрался к ней в кабинет, вскрыл сейф и выкрал рассказы. А потом сжег их на улице в мусорном ведре. Пусть лучше она закатит очередной скандал, чем кто-нибудь узнает, чем я занимаюсь по вечерам, или еще хуже – прочтет написанное.

Скандала она не устроила. Просто позвонила в полицию. Спустя десять минут приехали двое. Они скрутили меня, нацепили наручники на запястья и отвезли в ближайшее отделение. Там меня допрашивали несколько часов. Следователь постоянно бил кулаком по столу и кричал, пытаясь запугать: «Ты у меня от боли будешь плакать, сука!» Мой адвокат все это время сидел рядом, молча пил кофе из автомата и посматривал на часы.

После того как я согласился признать вину, меня отвели в здание суда. Оно было по соседству. Судья долго читал мое дело, изредка щурясь, словно не веря своим глазам, а потом, грустно вздохнув, сказал: «Виновен!»

Так я и оказался в тюрьме.

В тесной камере нас пятнадцать человек. Один парень сидит за то, что променял занятия в киношколе на работу таксистом, хотя, по словам учителя по актерскому мастерству, запросто мог получить роль на телевидении. Надо было только постараться. Другого посадили за то, что мог стать талантливым спортсменом, но ему надоело ходить на тренировки и слушать крики тренера, поэтому он плюнул на все и с головой ушел в торговлю криптовалютой.