Вера Анатольевна поправляет белоснежный полушубок и грациозно выдыхает сигаретный дым в воздух. Выглядит она далеко не на свои семьдесят с лишним. Стильная, подтянутая, худенькая, занимается спортом и ведет относительно здоровый образ жизни, изредка позволяя себе курение и алкоголь.

– Мне стало плохо, вышла подышать.

– А Демьян? Стало быть, решил тебя не провожать? – хмыкает. – Высоцкий все такие… их женам плохо, а им хоть бы что. Я благодарна старшему Высоцкому, что оставил мне время пожить для себя.

– Вы были несчастливы в браке? – удивляюсь, вспоминая, что до смерти дедушки Демьяна они казались со стороны той самой идеальной парой, к отношениям которой стоит стремиться.

– Несчастной я не была, но и счастливой себя назвать не могу. Тебе ли не знать?! Ты же тоже с Высоцким живешь.

– Я не совсем понимаю…

– Вот молодежь пошла, – цокает языком. – Дальше своего носа не видят.

– И о чем вы?

– О чем, о чем… То-то ты не заметила, как пергидрольная помощница твоего Демьяна на него посматривает. Так смотрят на мужчин, с которыми хотят переспать. Или уже спали и хотят повторить.

– Что вы такое…

– Говорю? – Вера Анатольевна пожимает плечами и хмыкает. – Говорю, что знаю. Дед у Демьяна точно такой же был. Бабник и блядун. Жаль, любила его страшно, так бы плюнула и бросила. Они, Майя, взрослые успешные мужчины. Им иногда нужно на стороне гульнуть, чтобы домой в хорошем настроении прийти, так что… такова наша судьба. Мы их сами выбрали, нам это бремя и нести.

Вера Анатольевна говорит что-то еще, только вот я ее и не слушаю вовсе. Хочется прикрыть уши руками и закричать, чтобы заглушить разочарование, цепкой паутиной разрастающееся за грудиной. Пример идеальной семьи, к которой я всегда стремилась, разрушился, как карточный домик.

– Ну ты чего? – Вера Анатольевна трогает меня за плечо. – Слушай меня меньше. Чего только старой женщине не покажется!

Она меня утешает, но как-то так, что я ни на мгновение не успокаиваюсь.

В зал мы возвращаемся вместе. Сразу же расходимся. Я ищу глазами мужа. Нахожу его за нашим столиком, мило беседующим с… той самой моиощницей, чей волос я вчера нашла на его пиджаке.

Первая мысль – отвернуться и не смотреть. Сделать вид, что не замечаю. Но потом вспоминаю слова Веры Анатольевны. Сколько здесь еще таких, как она? Которые думают, что в нашей семье мой муж мне безбожно изменяет с этой вот… сукой?

Я редко матерюсь. Еще реже испытываю к кому бы то ни было ненависть, но сейчас хочется вцепиться в ее идеально уложенные волосы и опрокинуть ее на спину, проволочь по всему залу и выбросить на улицу. Мне кажется, каждый сейчас смотрит на нас. На ее милую беседу с моим мужем и на меня, на мою реакцию.

Кожа лица начинает зудеть, в груди горит. Я еще ничего не знаю наверняка, но уже нашла виновную и готова спустить на нее собак.

Я не истеричка, но ревную Демьяна исправно. Не могу иначе. Едва представлю, что он мог быть где-то там с другой, как внутри все вскипает. Сейчас еще хуже, потому что он – не где-то там. Он здесь, передо мной. Улыбается ей, что-то говорит, прикасается к ее талии. Она тоже хохочет. Мне кажется, все это видят. И мысленно смеются тоже, но уже надо мной.

Будь мы дома – я бы выставила всех гостей за дверь и вывела мужа на разговор. Возможно, перебила посуду. Здесь нельзя. Здесь нужно держать лицо. Здесь все на нас смотрят, изучают, словно подопытных кроликов. Муж говорил, ему нужно тут завести новые знакомства, с кем-то переговорить, показать пример семьи.

“– У меня, Майя, все в гору идет. У нас. Весь бизнес скоро на новый уровень выйдет, и наша годовщина этому поможет, – уговаривал Демьян, когда я отказалась проводить праздник.

– И как же?

– Мы пригласим туда нужных людей, переговорим с ними, покажем, какая мы семья.”

Этот диалог случился не так давно. Какой-то месяц назад муж планировал показать нашу счастливую семью. Так и хочется спросить у него, что он показывает сейчас? Пренебрежение женой? Что успешный мужчина может иметь несколько женщин? Что любовница – это вроде как престижно? Хоть бы выбирал со вкусом, честное слово…

Вдох. Выдох.

Еще вдох. И выдох.

Напоминаю себе, что доказательств нет, что все мои чувства построены на догадках, но это почти не помогает.

Расправив плечи, уверенно шагаю к столику, но вынужденно останавливаюсь на полпути, едва не врезаясь в массивные мужские плечи. Задрав голову, вижу перед собой Натана – старшего брата Демьяна. Он возникает словно из ниоткуда и как раз тогда, когда нужно.

– Куда так торопишься? – спрашивает лениво. – Неужели к мужу?

– Куда же еще?

– Он, кажется, не скучает, – вроде как шутит, но этими словами попадает прямо в цель. Туда, где и так болит и кровоточит.

– Скучает, конечно. Он без меня всегда скучает.