— Кэтрин Мур?

— Она самая, — я сажусь на заднее сиденье, прижимаю свою сумку и погружаюсь в мысли. А перед глазами все время стоит незнакомец. Ну какого же дьявола Бог мне послал ЕГО? Как его там… Влад!

Все оборотни одинаковые! Ну как же можно нормально существовать, когда в нашем мире просто нет места настоящей и искренней любви?

Перевожу взгляд на водителя. Тот оказался на редкость молчаливым, а местность, куда он меня привезли совершенно незнакомой.

— Эй, вы куда меня привезли? — смотрю в окно и вижу трехэтажный коттедж из красно кирпича.

— Я привес вас домой.

— Но это не мой дом!

— Теперь это ваш дом. Ваши вещи привезли. Прошу, пройдемте, я вам все покажу.

— Что значит мой дом? Это не мой дом.

— Дом Андрея Павловича, а так как вы его законная супруга, следовательно, это и ваш дом.

— Отвезите меня в мой дом! К отцу! Мне надо с ним поговорить!

— Нет, ваш дом теперь здесь. Прошу идемте.

— Где ваш Андрей Палыч? Я хочу его видеть!

— Дело в том, что Андрей Палыч, в смысле Павлович здесь не живет. Это одна из его недвижимостей.

Следовательно, и ваша. Жить здесь будете только вы.

Вот это поворотики, ничего не поняла.

Поэтому иду за худо-бедно дворецким, ибо выйдя из машины, он резко переквалифицировался. Большой озелененный участок с открытым бассейном, несомненно, радовал, а вот отсутствие персонала, наоборот.

Дом не был сверх броским, стандартное богатое жилище с присутствующим антиквариатом. Но мне кажется это подделки. Красивые, качественные.

Это как наращённые волосы. Все ими восторгаются, но ты-то знаешь, что они ненастоящие и внутреннего превосходства все равно не испытываешь.

Благо мои волосы натуральные.

Вещи мои уже были в спальне. Большая, белая напоминающая комнату в психиатрической лечебнице, где жили, как правило, особо опасные психи.

Интересно, это был какой-то намек не без моего отца? Надо было бы ему позвонить.

Я теперь замужем, у меня есть дом, муж, которого нет в доме, но что же дальше?

— И когда же приедет ваш Палыч?

— Одну минуту, — мужчина достал планшет, потер подбородок, казалось, что он намеривается придумать отмазку. Что он пытается разглядеть в планшете? — Сейчас он в Токио, завтра летит в Гонконг, там у него совещание. Через два дня ему нужно лететь в Испанию на конференцию.

— А он важная шишка как я погляжу. А у вас есть его фотография? Так уж получилось, что я не знаю, как он выглядит.

— Извините, это конфиденциально.

— Что значит конфиденциально? Он мой муж.

— Да, действительно, — водитель ушел в загруз прихватив туда и меня. Все это казалось слишком странным.

— Простите, но умея нет его фото и фото в интернете тоже нет. Он не любит фотографироваться.

— И что мне здесь делать?

— В что вы любите обычно делать? Есть бассейн, спортзал, библиотека, кухня, много еды, интернет, телевизор.

— Вы собираетесь меня запереть?

— Никак нет, завтра ваша машина будет стоять на стоянке. Мне велено вам вернуть карту, — притягивает кредитку, где фамилия не Мур и не Бутырина, а Ангельская. Фамилия что надо. Ангельской быть приятнее, чем Бутыриной, но не настолько, чтобы выйти замуж не по любви за старика. — Осмотритесь, располагайтесь, чувствуйте себя… дома, а завтра мы можем поехать куда пожелаете.

— Мы?

— Да, я ваш персональный охранник и водитель.

— А в доме кроме нас еще кто-то есть?

— Нет. Дом оснащен новейшей охранной сигнализацией.

— А кто же будет убираться, а обед кто мне готовить будет?

— Ваш отец посчитал, что вам надо самой всему учиться, чтобы быть хорошей женой.

— Ну вы можете мне сказать хотя бы сколько ему лет?

— На вскидку, чуть старше пятидесяти.

— На вскидку? Это что за вскидка такая? Да я уже являюсь хорошей женой для него по наличию недавнего совершеннолетия! Охренеть, он же старше больше чем в два раза!

— Не волнуйтесь, к моменту, когда он приедет вы повзрослеете.

— А он постареет! Но куда уж дальше? Да за что мне это?

— Что-то еще? — спрашивает проигнорировав мой вопрос. — Сейчас я уеду и приеду только завтра. Я буду вынужден поставить ворота на сигнализацию. Предупреждаю, сбежать не выйдет.

— Вы можете катиться. Вымысле, ехать. Я буду ждать вас в свой клетке.

Ворота коттеджа были больше похоже на врата Ада. Забор еще хлеще, высокий, сплошной, что за ним ни черта не понятно, ни Дьявола не видно.

Это место действительно похоже на душегубку. Но на заднем дворе росли помидоры, огурцы и даже кабачки. И кто за этим ухаживает? Оно ведь не может просто так расти без присмотра? Стало быть, здесь бывает садовник.