Они сидели на деревянных скамьях. Отец – выше, сын – ниже. Как и положено по статусу. Петр Алексеевич, в одних трусах и войлочной банной шапочке, с интересом разглядывал меня. Нестор, завернувший свое неказистое маленькое тельце в белую простынь с печатью (словно он стеснялся показать свое тело даже отцу), смотрел на меня презрительно, но в целом – равнодушно.

– Добрый день, Максим! – поздоровался со мной Петр Алексеевич и жестом пригласил сесть рядом.

– Вечер уже, – буркнул я, но все же подошел ближе. Садиться не стал. Залезать на верхнюю скамью было бы несколько невежливо, панибратски. А садиться рядом с противным Нестором не хотелось.

Нестор, словно прочитав мои мысли, усмехнулся.

– Да, Максим, ты прав! Уже вечер… – задумчиво протянул Петр Алексеевич, думая о чем-то своем. – Солнце скоро сядет… Надо успеть до захода солнца!

– Что успеть? – не понял я.

– Через два дня, Максим, у вас последний звонок. А после него – выпускные экзамены. И, как говорится, в добрый путь! А я хочу предложить тебе пройти экзамен заранее, так сказать – экстерном. Учился ты хорошо, так что труда тебе это не составит… Ну как – согласен?

– Когда? – спросил я.

– Сегодня. Прямо сейчас. Зачем тянуть кота за… – Он, не договорив, улыбнулся. Однажды эту фразу он сказал прямо на открытом уроке. Под дикий хохот учеников и ужас, написанный на лице стервозной Нателлы Викторовны, мнившей из себя образец пристойности и этикета. Лицо ее тогда стало пунцово – бордовым, поскольку в конце поговорки упоминался далеко не кошачий хвост. – Повторяю свой вопрос: ты согласен?

– Нет. – Я постарался сказать это как можно тверже. Получилось так себе.

– Почему? – удивленно спросил черный директор. Его пронзительные глаза смотрели на меня внимательно, но, кажется, смеялись.

– Если я сейчас соглашусь, то это будет значить, что я стану Черным. Я не хочу…

– Максим… Ты серьезно?! Ей Богу, не ожидал от тебя! Сколько тебе лет?

– Двадцать три.

– Ты уже большой мальчик… Ладно, давай начистоту. Даже если ты сейчас откажешься, ты все равно станешь Черным. Такова твоя природа. Не возмущайся, дослушай! То, что ты станешь Черным, вовсе не сделает тебя плохим. И даже если бы ты стал Белым – это не сделало бы тебя хорошим. Быть плохим или быть хорошим, совершать добрые или злые поступки – все это решают сами люди. Посмотри на меня! Я – директор Черного крыла. Разве я кого-то из вас хоть раз обидел?

– Нет, – неуверенно ответил я. – Ни разу.

– Вот! Посмотри на нашего завуча – Нателлу Викторовну. Белая. Экзамен у Белых сдала на отлично! – Он вздохнул. – Стерва стервой! Да не спорь, знаю, что вы ее так называете… Хотя ее дурной характер, конечно, вовсе не означает, что она плохая, – тут же поправился он. – Принадлежность к Черным и Белым определяет только то, как вы будете черпать силы… Пик способностей Черных приходится на вечер и ночь, пик способностей Белых – на утро и день. Черные слышат русалок, водяных и леших. Белые – домовых и зеркальных. Опасность одинаково чувствуют и те, и другие. Сила и скорость – у каждого индивидуальны. Это скорее человеческий фактор, для этого вы и занимаетесь в спортзале каждый день. Насчет остальных способностей – тоже все индивидуально. Даже мы порой не можем их предсказать…

– Так значит я не стану плохим? – опять глупо спросил я. По части глупых вопросов я сегодня бил все рекорды.

– Нет, – устало повторил Петр Алексеевич. – Максим, эту мысль мы вбиваем в вас все десять лет… Ну почему вы никогда не слушаете того, что вам говорят на уроках?

Мне стало неловко… Он ведь заступался за меня! Да и Нестор, по сути, не сделал мне ничего плохого. А то, что он неприятен мне как человек, так это мое личное дело, и ко всему происходящему не должно относиться.

– Тогда я согласен!

– Что? – Петр Алексеевич картинно приложил руку к уху. – Не слышу! Со… Что?

– Согласен! – громко повторил я.

– Вот и отлично! – Черный директор от радости даже захлопал в ладоши. – Вот и здорово!

Может, я напрасно согласился? Чего это он так радуется?

– Вот твое задание!

Я даже не заметил, откуда в его руках появилась фотография, которую он мне тут же и протянул. На фотографии был молодой парень. Мой ровесник. Русоволосый, кареглазый. Вполне симпатичный, если я имею право судить о мужской красоте.

– Кто это? – спросил я.

– Его зовут Сергей. – Это мне ответил уже Нестор. – Его мать любила стихи Есенина. В честь него и назвала. Надеялась, что будет на него похож.

– Ожидания оправдались? – Мне и правда стало интересно.

– Нет, – философски развел руками Нестор. – Стихи писать так и не начал. Впрочем, алкоголиком тоже не стал. Скорее всего – и не станет уже…

– Все так плохо? – Я поочередно посмотрел и на одного, и на другого. Чего они хотят?

– Плохо… – кивнул Петр Алексеевич. – В данный момент над ним нависла опасность. Большая опасность…