«Засранец! — думала она, глотая слёзы обиды. — Просто тупой фанатичный засранец!»

Но выкрикнуть ему вслед девушка это не осмелилась. Он прекрасно понимала, что безостановочная щекотка — это детские шалости, по сравнению с тем, что с ней может сделать этот человек...

Трой вышел из небольшого бара, держа в правой руке банку энергетика. Алкоголь наёмник не употреблял чисто принципиально, так как считал его уж слишком разрушающим организм. Кроме того, если сильно подсесть на какую-либо спиртосодержащую гадость, то это может и работе начать вредить, а уж это Трою никак не нужно было.

Наёмник кинул в урну шестую подряд выпитую банку энергетика. Обычно Трой не потреблял столько тонизирующих средств за раз, но сегодня он мог себе это позволить. Можно сказать, с горя.

Ведь не узнать о том, что Генри Дриксон мёртв было просто невозможно. Все многочисленные мониторы, расставленные по всему городу, утопающему в каплях дождя и неоне, только и знали, что трубили о том, что произошло прошлой ночью. А именно — что главный представитель компании «Майтвилл» хладнокровно застрелен в тёмной подворотне.

И эта весть совершенно не радовала Троя.

Дриксон, этот старый лис, конечно, не был Трою заменой отца, которого у него никогда и не было. Но всё же Генри сыграл в жизни наёмника немалую роль. Ведь это он, именно он первым приметил способного молодого наёмника, когда Трой ещё в поисках себя хватался за любую работу, неважно, насколько грязной и трудновыполнимой она была. Трой, словно последняя проститутка, хватался за каждую возможность ухватить хоть немного денег. В те времена он работал в основном на Француза и Мак Грейна (Барсу он на фиг не дался, а у Адольфа и без Троя «рабочей силы» хватало), и Дриксон, увидев в парне большой потенциал, взял его к себе, фактически, своим постоянным наёмником.

И тогда началась такая жизнь, о которой Трой и не мечтал. Да, работа стала сложней, ведь Дриксон был весьма требователен, но зарплата... Зарплата увеличилась чуть ли не в четыре раза. Трой о таком даже и мечтать не мог!

И вот теперь Генри Дриксон мёртв. Трой прекрасно понимал, что наёмник его уровня не останется без работы. Да, если уж не Француз, то Мак Грейн уж точно найдут ему занятие. Проблема была в другом. Со смертью Генри Троя преследовало ощущение, будто он потерял близкого члена своей семьи. Нет, Трой не собирался давать спуск той скотине, тому гаду, который так подло убил того, кто столько сделал для блондинистого наёмника. Он найдёт его, обязательно найдёт, и тогда...

— Помогите! — донёсся до него голос из подворотни неподалёку от бара, который Трой только что покинул. Там, в самом углу, четыре скинхеда пинали ногами какого-то человека, чьё лицо наёмник не видел.

«А ты ж, чёрт! — пронеслось в голове у Троя. — Я ведь и мимо не смогу пройти — нрав не позволяет... Ну что, пойду помогу парню? Не дать же этим тупым скинхедам убить его ни за что ни про что!»

— Эй, парни! — обратился он к скинхедам, доставая лазерный пистолет. — А вам не кажется, что четверо на одного — это никак не достойно великой арийской расе?

Скинхеды тут же отвлеклись от избиваемого ими парня и, словно по команде, повернулись к Трою.

— Кто тут что вякает... — начал было говорить лидер скинхедов, делая шаг в сторону наёмника.

Это были его последние слова. Одним нажатием на спуск Трой лазером снёс ему полголовы.

Остальные скинхеды в нерешительности замерли на месте.

— Трой! — воскликнул один из них. — Вашу мать, это ж Трой! Ну на фиг!

И скинхеды в одну секунду разбежались в разные стороны.

— Ну что ж вы так, парни? — с усмешкой крикнул им вдогонку наёмник. — А как же ваша истинно арийская гордость?

Но неофашисты были уже далеко. Трой лишь вновь усмехнулся и подошёл к лежащему на земле человеку. Тот сплюнул на землю зуб и устремил свой взгляд на своего спасителя.

— Спасибо! — проговорил он. — Если бы не ты, меня бы точно убили...

Трой оценивающе посмотрел на избитого человека. Тот был невысокого роста, среди его серых волос уже виднелась намечающаяся лысина. Из носа текла кровь. Но ни это было главным в облике избитого человека.

Глаз. Правый глаз. А точнее, его протез. Дорогой, прекрасно сделанный протез, который поворачивался из стороны в сторону вслед за движениями левого, настоящего глаза. Иной человек и не заметил бы даже, что вместо правого глаза у человека протез, но Трой различил это сразу. После такой долгой работы на корпорации ему было грех не разбираться в таких вещах.

— Протез «Майтвилла»? — кивнул наёмник на правый глаз собеседника.

— Да, именно! — кивнул он. — Постойте, а как вы...

И тут его взгляд впился в спасителя.

— Постой! — произнёс человек. — Ты же... Ты же Трой, да? Трой? Трой?

— Да Трой, Трой! — кивнул наёмник. — Это, в общем-то, ещё по крикам тех скинхедов можно было понять. Я — Трой, а тебе, мой друг, пора в больницу...

— Да какая там больница! — глаз спасённого им человека просто загорелся. — Будто меня ещё хлеще никогда не били! Меня тут сам Трой спас, а я...