Короткий рассказ о том, как работает писательская фантазия.
В хмурый, дождливый день в кафе заходит необычная девушка. Что-то в ней определенно не так.
Грузные, мышиного цвета тучи нависли над городом, как древние великаны, заволокли летнее небо, насупились, раздули огромные ноздри и вдруг выдохнули, проливая на землю дождь. Острые капли резали душный, густой воздух, как мягкое масло, стучали по асфальту, крышам домов и автомобилей, разноцветным зонтам и витринам магазинчиков.
Те, кто зонта не имел, прикрывали головы сумками, пакетами, руками, бежали со всех ног в укрытия и бранились на ужасную погоду. Но только не она. Ей нравилось небо цвета пепла, низкое, тяжелое, нравился землистый запах природы, нравилась прохлада, свежесть, нравились ручьи, бегущие по асфальту, нравились сочные краски, особенно краски деревьев, что становились изумрудными, как дно толстой стеклянной бутылки.
В сырой одежде, с червячками мокрых волос, она впорхнула в кофейню и взяла столик на двоих. Ей приглянулся тот, что у стены, возле шкафа с потрепанными книгами, которые давно никто не читал. Пухленькая официантка принесла один флэт уайт и вафельную трубочку и, прежде чем уйти, тоскливо посмотрела на влажное от дождя кресло.
Конец ознакомительного фрагмента.