Личности, твоей, становление.

Какой такой личности?!

Ох, уж эти мысли мои,

Мои скакуны!

Сейчас, свою силу, берут в вине они…

Набирание веса!

Да, так будет сказать правильнее и вернее.

И вот ты… становишься праздничного стола, украшением.

Ни смерть, а песня!

И так, брат, продолжу дальше,

В мыслях своих ковыряться.

Брат, мне сейчас это очень надо,

Чтоб мой разум,

Не вышел за «ограду».

Если тебе, конечно,

Интересно?

Интересно?..

Нет… это не имеет к делу никакого отношения.

Это не меняет сути момента.

Интересно тебе – не интересно?

Ведь для меня, если сказать честно,

Что сейчас главное?

Что я душу свою, болтовнёй избавляю

От всякого хлама.

Её освобождаю…

И в ней всё становится гладко и правильно,

Как и было раньше.

Пусть даже и тебе, барану!

Вот… нашёл «свободные уши»

И мозг твой,

По полной,

Прессую.

И так…

Но нет, дальше не о том,

Что станет с тобой потом,

Когда ты, из гостей моих, выйдешь вон…

Так вот: он освободит тебя от жажды, голода и бед.

А… мне, кажется, я это говорил уже тебе?

Так вот: этим ты, его, уважишь,

Ведь он получит, ему, обещанный заработок.

Ты окончишь свой бараний век,

А он купит хлеба для семьи своей.

А я уже тебе говорил,

Что он выпустит тебе кишки,

Говорил?

Нет?

Так вот: он выпустит тебе кишки,

Ты уж за подробности меня прости,

Но мой язык…

Сегодня «без костей».

Вот и «несёт» тебе,

Всё, о доле радостной моей,

Что ждёт меня впереди.

Так что ты…

Уж, терпенья наберись,

Душу мою мне надобно, кому-нибудь, излить,

Иначе лопнут у меня мозги.

Но в начале… он тебя по горлу «чик»,

Ты уж за подробности меня прости.

И пусть тебя утешит,

Что он мастер своего дела,

Он совсем не больно тебя зарежет.

Брат, ещё раз меня прости.

Но что поделать? – Это жизнь.

А ведь её придумал и не я и не ты…

И всем делам… процессам,

Что в ней творятся,

Одни по законам, другие по понятиям,

Мы вынуждены подчиняться.

А куда деваться?

Ведь у нас уже давно,

Всё,

По своим местам расставлено.

И… жить нам так легче и жизнь нам так понятнее.

Брат,

Вот…

По твоим глазам я вижу,

Что ты, совсем, запутался в моих мыслях.

«Жизнь – как песня!» –

Или… «Смерть – как песня?»

Уже не помню,

Вот хоть тресни!

Но… мыслЯ, конечно, интересная,

Вот именно: интересная.

Да, есть в этой мысли, что-то, эдакое,

Глубокое…

Ты не находишь?

А тебе

Как, по душе мысль эта:

«Смерть – как песня?!»

А… мне кажется я обсуждал, с тобой, уже, это?..

Совсем, вот, запутался.

Мысли меня всё прессуют и прессуют!..

А ведь она,

Тебя,

Напрямую касается:

«Смерть – как песня!» –

А ведь, брат, так книга называется,

Книга жизни твоей называется,

Про жизнь твою, книга так называется,

Которую я сейчас читаю.

И в ней, не дочитанных мной, лишь пара страниц осталось.

А всё потому, что автор взял паузу

И со мною сейчас бухает.

Но завтра,

Он, её автор,

В силу обстоятельств,

Обязательно её допишет.

Но, к сожалению, её последние страницы

Будут обагрены кровью.

Её автора кровью.

Да, так жизнь заканчивают только герои!

«Смерть – как песня!» –

Да, и такое в нашей жизни встречается,

Но такое только с героями случается,

Потому, что их в песнях потом воспевают,

В веках их имена прославляя.

Ну, и мы воспоём, потом,

Твоё мясо, за столом.

Правда… будем помнить его до тех пор,