Дан принёс писателю коньяк и тот, сделав глоток, заговорил:

– К вопросу о том, откуда у меня эти ваши "воспоминания", – писатель показал пальцами в воздухе знак, словно брал слово "воспоминания" в кавычки. – Это было в прошлом году. Не этим летом. А прошлым. Год назад. Здесь устраивали небольшое литературное мероприятие. Знаете ли, столица хороша для тусовок, но летом всем приятней выехать на юга. Так вот. Премия "Перо и Муза". Я взял "Народный бестселлер" и обошёл даже таких мастодонтов, как Крапивняк и Олушева!

Писатель поднёс к губам бокал и самодовольно отпил. Посмотрел в панорамное окно на набережную, с непрерывным потоком гуляющих и перистыми облаками, окрашенными розоватым цветом близкого заката.

– Банкет, конечно, все дела… Всю тусовку разместили в гостинице. Вон той, – он махнул пальцем куда-то вправо, где была зеркальная стена увитая искусственным вечнозелёным плющем. – У нас в ней все проходит. И фестивали, и концерты. Там хороший большой зал для мероприятий. Так что…

– Это "Олеандр"? – уточнила Дина.

– Да. Она не сильно большая. Компактная, я бы сказал. Отлично подходит для мероприятий только для своих. Так вот. Я же местный. Мне номер не полагался. Но домой я не поехал. У меня тогда роман как раз только начинался с… одной редакторкой, – Макс Шоу виновато посмотрел на Дину, как будто ждал, что его осудят. – Ну и утром под дверью мы нашли эту вашу рукопись. И что интересно – натурально рукопись! Написана на бумажках каких-то. Шнурком перевязана.

Дина почувствовала, как ладони похолодели и она несколько раз сжала и разжала пальцы, что бы избавиться от ощущения онемения.

– Там ни контактов толком. Ничего. Моя даже читать не стала. А мне вот любопытно было. Я, знаете, немного исписался тогда. Трудно фигачить в таком темпе. Сюжеты, знаете ли, на дороге не валяются.

Писатель хмыкнул и снова поднёс к губам бокал.

– Но, там муть какая-то. Хуже, чем я пишу, честное слово. Никто бы не взялся это печатать. Так что я, считайте, доброе дело сделал, что в книжку свою взял эти куски и оформил, как прошлое героя. Мне это понравилось. Написано так, с душой. И понятно, что на самом деле девчонку эту любил, и что помнил её.

– А остальное? – Дина от волнения подалась вперёд. – Про что остальной текст?

– Слушайте, я вот так и сам не понял. Потому что там то про эту девчонку, то про дом какой-то. И он вроде не может из него выйти, потому что связан запретами. Я, если честно, уже плохо помню. Помню, что мне понравилось это вот, начало. Свежо и все дела. А потом я начал сразу своё писать. Как-то пошло. Поток открылся.

– Где рукопись? – Дина едва сдерживалась, что бы не вцепиться писателю в лацканы бархатного пиджака. – Вы её сохранили?

– Да не знаю, – замялся Макс. – У меня, понимаете ли, ремонт. Там что-то где-то лежит. Я уже и не помню.

– Ремонт где? – деловито поинтересовалась Дина.

– Да тут, минут пятнадцать, – пробормотал писатель.

– Мы на машине! Показывайте дорогу!

– Давайте без машины, – писатель неспешно допивал коньяк. – Вы только время потеряете. Поднимемся на фуникулёре. Это минут 15 всего. Ассистента можете оставить.

Шоу поднялся на ноги, стянув с шеи заляпанный кофе шарф и спрятал в карман.

– Ассистент для того и нужен, что бы сопровождать, – сухо парировал Дан. Он расплатился по счёту и троица вышла в сияющий солнцем сентябрьский ранний вечер.

Узкие улочки города в жёлтых пятнах листвы почему-то не рождали в Дине никаких воспоминаний. Не заставляли трепетать сердце. За десять лет город изменился. Или изменилась она. Всё было новым, чужим и каким-то слишком шумным, пёстрым, раздражающим. Может быть, конечно, в других обстоятельствах, Дина и нашла бы для себя приятные ностальгические картины. Но сейчас могла думать только о рукописи и о том, не выбросил ли её писатель Макс Шоу в угаре ремонта.

– А вы вместе, да? – улыбнулся проницательный писатель, когда они ехали в кабинке фуникулёра.

Кабинки были крошечные и вмещали не больше двух взрослых. Дина, опасаясь, что Шоу может передумать и "соскочить" ехала с ним. Дан наслаждался видами в одиночестве в следующем вагончике.

– Да, – не стала скрывать Дина. – Жених мой. А что?

– Так, – пожал плечами писатель. – Не из нашей тусовки, да? Не из медийки.

– Нет, – Дина усмехнулась.

– Давно вместе?

– У нас есть что вспомнить и чем дорожить.