До последнего вздоха
вернуться

Могилевский Борис Львович
Шрифт:

«Я слышал, как поет орган…»

Я слышал, как поет орган.Божественные звуки вдохновляли,Я пил их, словно пьяница стаканИскристой влаги, что жена согнала.Я опьянел, но снова пил,Куда-то в неизвестность плыл…Заснеженные горы в вышине,У основания блестят озера,А я плыву как лебедь налегкеНе то по озеру, не то по горам.Могучий девственный зеленый бор,Игривый ручеек его делящий,И я бреду, как будто ЧерноморНе то из ручейка, не то из чащи.На скалы в гневе рушится вода,Корабль огромный, словно щепка в море,И SOS летит тревожно в городаКому на радость, а кому на горе…И, вдруг, одна сплошная тишина,Нелепа и смешна, как первый блин.Я протрезвел, очнулся ото сна……В концертном зале только я один.

«Грязь размазана манной кашею…»

Б.М.

Грязь размазана манной кашеюПо асфальту, и по паркету.Будто вымазан черной гуашьюНебосвод, не пускающий света.Темно-серые воды ФонтанкиВ грязных пятнах и льда обломках.Настроение спозаранкуМелкий дождь, как бумагу, скомкал.Я иду, сам не зная, прямо ли,Но иду, рассекая грудью,Пелену из дождя упрямого,Горизонт, весь заляпанный ртутью.Предо мною аорта города,Гипнотизирует меня светофор,Руками потрогал бородуИ снова вперед, как в Босфор.Пучина людская схватила и рада,Но вот она мимо, мимо…Тяжело же воскресным ЛенинградомДобираться на Невский, к любимой

«Ты меня не жалеешь ни капли…»

Б.М.

Ты меня не жалеешь ни капли,Забываешь, что я существую.Дождь, проклятый, все каплет, каплетНа искринку любви живую.Но она все мигает, не гаснет,Ей ни ветер, ни снег не помеха.А к чему, может быть все напрасноИ я нужен тебе лишь для смеха?

1965

«Правда, время уже не раннее…»

Б.М.

Правда, время уже не раннее,Да и жизнь не совсем уже прожита,Только фразы опять все пространныеПод перо мое ложатся, ложатся…Я шепчу тебе что-то ласковое,Я на грудь к тебе кладу голову,Только ты не согреешь глазками,Не растопишь, как пламень олово.Потому и все фразы пространныеПод перо мое ложатся, ложатся,Хотя время уже не раннее,Да и жизнь не совсем уже прожита.

«Дождь как встарь, он такой же юный…»

Б.М.

Дождь как встарь, он такой же юный,И такая же темень желанная,Только он намочил мои струныИ сегодня уж петь не стану я.Долгожданным ты был, приветливым,Я и в дождь всегда был жизнерадостным.Жизнь трепала меня всеми ветрами,Только я обходить умел гадости.А сейчас, словно каторжник, яСлышу каждую каплю на темени.Жизнь меня, как пшеницу бурьян,Утопила в пространстве и времени.

1966

У окон ресторана «Уголек» в Донецке

Сильный духом и сильный телом,Я не буду говорить напыщенно,От того, что нечего делатьЯ сижу, ковыряю прыщики.Я бы мог Вам составить компанию,Было мило бы, было б весело.Вот бы мне заболеть клептоманией,А то денег нет, хоть повесься.Я смотрю, как Вы пьете «Мадеру»,Как Вы курите «Честерфилд»,Прохожу тихий и примерныйНезависимый делаю вид,Только зубы скрипят, ногамиХоть пройдусь по Вашим силуэтам.Ведь что я могу, я Гамлет,И не быть мне. В силу этогоСильный духом и сильный телом,Я не буду говорить напыщенно,От того, что нечего делать,Я сижу, ковыряю прыщики.

1967

«Тому котенку до тебя куда…»

Моне

Тому котенку до тебя куда,Он после ласки беспробудно пьян,А ты, звонок лишь, вздрогнут провода,Вся трепещешь, рвешься как вулканТуда, где я, куда я позову,Где усмирю… Затихнет извержение,И ласково я голову кладуК тебе на грудь почти в изнеможении.Но чувствую, прошел по телу ток,Нет, это наяву, такое не приснится.Мне кажется, что никогда б не смогТобой напиться,Чтоб как котенок,Беспробудно пьян…

«Это было похоже на декорацию…»

Л.Ш.

Это было похоже на декорацию,Будто мы и не покидали театра,Ты шла, как юная грацияИ я, герой Жанн Поль Сартра.Недолго длилась миража картина,В сказку ворвалось Макшоссе,Машины неслись мимо нас картинно,На снегу оставляя следов плиссе.И, как стукнувшись головой спросонья,Стоишь злой, не в себе немного,Я слышал, как город стонетВ объятьях у шахт и у дыма злого.А снег все опять превращал в декорации,Облапив белыми пальцами Земли тушу…Ты шла, как юная грация,Чистым воздухом чувств наполняя мне душу.