Золотой томик поэзии V
вернуться

Сборник

Шрифт:

Братец Апрель

Разливается утро кровавым подбоем зари.Над заливом неспешно холодное солнце встаёт.Суетливо хлопочут на ветках берёз снегири.Заглушая их щебет, грохочет и лязгает порт…Пахнет спелым арбузом весенний подтаявший снег,С каждым днём веселее и громче галдёж воронья.Вновь на детских площадках звенит жизнерадостный смех.Предвкушение лета – весенняя радость моя.Ночью звёзды бледнее, но ярче небес синева,Воздух гуще, и слаще, и звонче, чем в марте капель…И зима отступила, поняв, как была не права,Даже ей по ночам снится ласковый братец Апрель…

Этюд в осенних тонах

С ветки осины сорвусь в жёлто-рыжую осень,Ветер мне голову кружит, как пьяный гуляка.Брошу дела и, как прежде, без четверти восемьЯ на центральной аллее Приморского паркаВстречу Его. В тёмно-сером пальто нараспашкуОн мне навстречу рванёт, подгоняемый ветром.Всё ничего… Только пятна на белой рубашкеСлишком тревожного – тёмно-багрового цвета.Зимнее небо плывёт в обрамлении сосен…Молод и меток соперник – не знает промашки…Видимо, слишком любил Он багряную осень,Раз проступила кленовым листом на рубашке…

Вероника Богданова

Лабытнанги, ЯНАО

Граница света

Ветер такой, что окна задует скоро.Станет темней, чем до сотворенья мира.Только фонарь заглянет с немым укоромВ окна моей наполненной тьмой квартиры.Я у окна, и мой силуэт очерченАурой снов и мыслей едва заметной.Мне темноте сегодня ответить нечем,Значит, она останется безответной.Вы замечали: мрак осязаем, словноПросится ночь скользнуть под ладонью – кошкой?..Только фонарь незыблемой стал основойВеры, что тьма – на время и понарошку,Стоит лишь стихнуть ветру – и вновь в окошкахСветом зальются лампы – оплот покоя…Лишь на границе света – всё той же кошкой —Чёрная ночь, скользнувшая под рукою…

«Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья…»

Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья.Скоро согреет душу тепло живое.В окнах избушки – снежное исступленье,И одиноко вьюга за дверью воет.Нас охраняет пламя: оно сильнееЭтой зимы, что мир застилает белым.Всё, что нам нужно, чтобы сразиться с нею, —Просто дрова…И печка всю ночь горела,И отступили снежные вихри робкоПеред теплом, что стены и души греет,Но замели в отместку в округе тропки…Знаю: весна дорогу найти сумеетЧерез снега – февральские баррикады —В маленький дом. Осталось нам ждать немного,Только огонь поддерживать в печке надо:Дым из трубы укажет весне дорогу.Если такое в жизни случится с вами:Выйти сквозь снег к избушке, теряя силы, —Не поленитесь впрок запастись дровами,Чтобы огня в печи до весны хватило.

Светлана Бодрягина

Пенза

«По краю топчется человек…»

По краю топчется человек.Лавирует между «до» и «после».От тихого шага резко в бег,От прежней осени снова в осень.Бежит – не знает куда, зачем.Взаймы у жизни крадёт недели.Блуждает между кирпичных стен,Бумажных замков, столетних елей.Шагнуть за край – современный тренд,Как бы «выйти из зоны комфорта».Для многих эта идея – бред,Вторым – клише, а для третьих модно.По краю топчется человек.Всё ищет смыслы избитых истин.Шагая смело, берёт разбег…А края нет. Он давно невидим.

«В чёрную полночь…»

В чёрную полночьв маленькой комнатеслышатся чьи-то шаги.В пьяном угаре, в смоге и копотиОН сочиняет стихи.Мрачные, пьяные, нищие, рваныес привкусом серы и лжи.Кровью чернильною смело и рьяноперьями режет листы.Снова и снова марает бумагу —мысли быстрее пера.А на карнизе в плену полумракаждёт терпеливо ОНА.Завтра ОН явит целому мируновый шедевр в стихах.Слава и деньги, лавры и лирыбудут валяться в ногах.Завтра ОНА развернёт свои крыльяи унесётся вперёд —новым поэтам шептать сны и былицелую ночь напролёт.

Про осеннюю хандру

Мне сегодня что-то августнулось.Сентябрит с неделю календарь.В голове одна сплошная дурость!Есть права? А может, всё же тварь?Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?Что нам делать? Кто тут виноват?И куда рассветы и закатыМанят нас, поэтов, наугад?Отпустить, а может быть, запомнитьТу девчушку, что тревожит сны?Написать сентябрьскую повестьИли рухнуть в спячку до весны?Я заметил, как на стройном клёнеЧистит шубку чернопёрый грач.Осенью они летят на море —Ты летишь в сплиновость и глинтвач.Укрываешься колючим пледом,Что в шкафу за лето съела моль.Всё читаешь грустные сонетыИ шерстишь романы про любовь.Встань уже и выгляни в окошко,Надевай джинсовку и штаны,Собирайся в лес, бери лукошко —Режь! С себя хандру, с земли грибы!Маринуй, закатывай их в банки.Пригласи друзей своих в кино.Кто здесь судьи?.. Есть ли адвокаты?..Сентябрю, поверь мне, всё равно.

Красимира Борисова

Пушкинские Горы, Псковская обл.

Вид из окна

Чернота, асфальт – земле обуза.Всё одно – что в небе, что в земле.Как перед грозой мир тонет с грузом…Есть ли где-то грозы в феврале?Эта грязь прилипнет к окнам,Мимо проезжающей весны.Север спит. Как жаль, что не дал Бог намВ феврале бушующей грозы.Так бы откричалась во всю душу,Разлетелась, размахнулась я…А мой друг меня, кивая, слушалЗа оградою монастыря.Я умыла бы от мела рукиНе под краном – в жестяном котле.Не было для нас бы большей муки,Чем не петь с грозою в феврале.Я хочу, чтоб верный друг мой рядом,Чтоб я слышала, что он шептал,И глядел в глаза, и спорил с градомНадоедливым, что в дверь стучал, стучал…Мы одни б ту тайну знали,Что зовёт нас на природе жить.Мы б смеялись. В городах лиЖизнь унылая нас собрала тужить?Жаль, что глупо. Тривиальна повесть:Где-то в полночь закипает чай;То ли сердце, то ли плачет совесть(Страсть капризна, только ей кивай).Календарь и год. И позапрошлойНахожу субботу в феврале…И скажу себе: не так уж сложноО грозе мечтать в тепле. В тепле?..