Шрифт:
Что между нами приключилось,
Повис молчания фугас?
Какая муха укусила,
И нас об этом не спросила,
Огонь душевности угас?
Какая всё же закавыка,
Что после шока, после крика,
Нас оглушила тишина
И развела, как шторм на море,
Оставила двоих в укоре,
Как может только лишь она?
Ну почему, скажи, меж нами –
Меж скал прибрежных – бурунами
С шипеньем пенится волна?
Мы не спешим, чтоб объясниться,
Чтоб озарились наши лица,
А днями – тают времена.
Лежит причина в том какая,
Что узы давние взрывая,
Мы, как Везувии, сошлись,
И со своей, друг, колокольни
Глядим на мир самодовольно?
Водой сквозь сито – тает жизнь…
Новолуние
По лунной орбите
Восходит луна,
– Вы, сударь, не спите? –
Спросила она.
О, как ей ответить?
Кивнул головой,
И строки вот эти
Легли предо мной:
Лунный шар во тьме ночной
Пробирается сквозь тучи,
Как челнок в волне морской –
Неожиданный попутчик.
Шар плывёт, а я лежу
На раскинутой постели
И на лунный шар гляжу,
Оба в этом преуспели.
Друг на друга мы глядим,
Расстоянье не смущает.
Ночь безмолвна, мы не спим,
И стихи душа слагает…
Наталья Бабочкина
Родилась в г. Грозном (Чеченская Республика, РФ), живёт в г. Москве.
По образованию журналист, литературный редактор. Член Союза писателей Москвы.
Публиковалась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях. Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Всё лучшее – тебе», «Пока живёт на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной». Автор песен на музыку композиторов В. Хоборова, С. Пенявского, И. Васильева и других.
Стихи размещает на литературном портале «Стихи.ру».
Отмечена 18 медалями и знаком «Золотое перо русской литературы».
Творец
На сердце – буря или тишь,
бьёт в спину ветер иль попутный,
ты веселишься иль грустишь —
стихи в тебе живут подспудно.
Пусть их не выразить пока,
они внутри сопят смущённо…
Что ждёт их? Крестная строка?
Концертных залов пол лощёный?
Бумаг заброшенных чердак
иль запах типографской краски?
Ты сам – подёнщик или маг,
или творец прекрасной сказки?
Кровинки
Неуловимые, как случай,
непостижимы и чисты,
они спускаются, как лучик
из поднебесной высоты…
Они карают и возносят,
в них Прометея дух горит,
но их не ангелы приносят –
сама душа животворит…
Осколки жизни, дней пылинки,
минувших чувств бесценный том…
Мои стихи, мои кровинки —
то, что останется потом…
Бусы
Бусы старые, неброские,
порассыпались в пыли…
Ни Цветаеву, ни Бродского
невозможно повторить.
Будешь леску вновь наматывать,
но, как прежде, не собрать…
Ни Тушнову, ни Ахматову
невозможно воссоздать.
Свой талант и дар у всякого —
и дорога, и душа…
Нет на свете одинаковых,
но не стоит подражать.
Наши судьбы надо выстрадать,
повернуть, как русла рек.
Надо так все строчки выстроить,
чтоб запомнились навек,
чтоб нашёптывались знахарски,
повторяясь, как в бреду!
Вновь весна по-пастернаковски
кружит голову в саду…
До новой строчки
Подкатило, допекло,
довело до точки…
Всё, что душу обожгло,
скоро станет строчкой.
В этой строчке прогорят