Шрифт:
— Нет, — цыкнул, обводя пытливым взглядом парковку. — Его, по-моему, сегодня вообще не было. А что, Лиса ищет?
— Угу, — скривился Лёва, — просила подкинуть её.
— К нему?
— Да, — и Лёва, кажется, был крайне разочарован в себе из-за того, что не мог ей отказать.
— Ну-ну… — хмыкнул, распахивая дверь своего автомобиля.
— Что? — недоумение на лице блондина рассмешило Стаса окончательно.
— Ничего, — пытаясь сдержать порыв смеха, он прикрыл рот кулаком, делая вид, что подавился. — Всё норм… поезжай. Терпения тебе…
Заторопился, потому что на горизонте увидел Лерку. Она, судя по вытянувшемуся лицу, тоже его увидела. Распихала девок и рванула в его сторону. Блядь… давай не сегодня, Лер?
Хлопнув Лёву по плечу, Стас быстро ретировался. Запрыгнул в салон и, приоткрыв окно, высунул голову:
— Мне нужно ехать, Лер! — выкрикнул приближающейся девушке, — Спешу!
Баранова остановилась в десятке метров, услышав очередную ложь. Ну, конечно же, она всё понимала… только зачем стоила из себя дуру?.. Одной ей известно.
Стас выехал с парковки и невольно посмотрел в сторону ближайшей остановки общественного транспорта. Зачем? Понятия не имел. Это вышло случайно. Да, именно: он хотел увидеть там рыжие волосы, хотя прекрасно понимал, что Кристины там не было.
Кристина. Крис. Тина. Да, ему однозначно нравился третий вариант. Почти как близкие люди…
Интересно, что ей там в больнице сказали? И что с ней вообще? Она еле передвигала ноги. А это могло означать, что отработать деньги на этой неделе ей вряд ли удастся. Что теперь? Пеня?
Его улыбка сейчас больше походила на оскал.
В любом случае, теперь он знает, где она живёт. Почти. А вот телефончик бы не помешал. Но это всё со временем. У Стаса есть вещь, принадлежащая ей, а это ещё один повод для небольшого реванша. Кошелёк дорог ей? Интересно, на что она готова ради этой потрёпанной вещицы? И что в ней дорогого?
Глава 8
Ему потребовалось не менее часа, чтобы найти её страницу в социальной сети. Минимум фото, минимум информации. Почти пусто, но всё же это лучше, чем ничего. Профиль открыт, и этого было достаточно.
Стас мельком взглянул на часы, висящие над выходом из спортивного зала, и отложил в сторону телефон. Смахнул со лба пот и смочил горло водой. Сколько он уже здесь машется? Пару часов? Кажется, уже и этого было мало. Он бы поселился в зале, если бы это было можно. Просто, чтобы не тащиться сюда каждый раз, когда у него чешутся руки. А чесаться в последнее время они у него стали всё чаще. Откровенно говоря, бесило всё: от учёбы, и до самой верхушки этого чистилища в лице его отца. Этот старый маразматик окончательно решил его добить. Что, блядь, у него в башке? Маргарин?! Какого хера вообще происходит?! Какое, к чёртовой матери, венчание?! С этой шлюхой? С тварью, которая, Стас больше чем уверен, приложила руку к смерти его матери?!
Парень зажмурился и упал на маты, сгибом руки, прикрывая лицо. Снова и снова прокручивал в башке, воспоминания, от которых желудок сводило спазмами и хотелось блевать. Хотелось крушить всё, что было под рукой. Просто потому что сын не должен был видеть нечто подобное… хотя, кто, если не он? Отец не явился на опознание.
— Холодок?! — голос тренера тут же привёл в чувство, — ты тут с ночёвкой что ли? Давай, дуй в душ и домой!
— Ага, — буркнул себе под нос, поднимаясь с упругого мата.
В раздевалке сбросил одежду и отправился в душевую. Под прохладными струями, казалось, и мыслить стал иначе. Спустил в водосток всё дерьмо, которое так и не смог выплеснуть во время спарринга. Застыл, успокаиваясь под звуки шумящей воды. Голова была тяжёлой. Жалко, что нельзя оказаться дома по щелчку пальцев…
Проторчал в душе минут десять и, когда за дверью всё стихло, выключил воду. Облегчённо вздохнул, убедившись, что в раздевалке не осталось ни души, и со спокойным сердцем стал собираться домой. Бросил взгляд на телефон и снова вспомнил о рыжей. Прошло уже три дня. Завтра начало учебной недели, а рыжая так и не объявлялась.
Решение было принято почти мгновенно: он напишет ей. Она ведь должна ему? Так? Хотя, дело ведь совсем не в деньгах. Но ей это знать необязательно.
Уже дома, бросив спортивную сумку на пол, Стас прошёл на кухню и заварил себе слабый чай. Календула. Мама любила этот чай, а он не очень. Полюбил с тех пор, как она умерла. Горьковатый вкус. Самое то.
Помешивая сахар на дне чашки, прошёл в спальню. Отхлебнул глоток кипятка и упал на холодные простыни. Телефон заранее был в руке. Её страница даже не сворачивалась. К его удивлению, рыжая была онлайн. Недолго думая, Стас открыл сообщения и набрал несколько слов: