Про вдохновение хочу.

У вдохновения поэта.

На глупости нет времени совсем.

Она с рассвета до рассвета.

Гуляет, носится везде.

Весь день расписан поминутно.

Но, нету времени для поэтических идей.

Ведь вдохновение ежесекундно.

Ужасно занята, но занята не тем.

С утра проснувшись нежится в постели.

Так неохота из кровати вылезать.

Ой, дай поэт мой драгоценный.

Ещё часок другой поспать.

А после принимает ванну.

В ней плещется по полчаса.

И в комнату кричит из ванной.

Мочалкой спинку мне потри

пожалуйста!

Иди скорей, ну что ты

копошишься.

Я вся уже горю.

Вот тут потри.

Да, да, вот тут!

И тут ещё прекрасно.

Тебя благодарю.

Бесценный приготовь мне

Кофе.

Яичницу ещё хочу.

Ты знаешь, зайчик.

Я вдохновляться на пустой желудок не могу.

Ну не ворчи.

Тебя я обожаю.

Немножко покапризничать хочу.

Иди ко мне, мой дорогой.

Тебя я приласкаю.

Ведь знаешь, как тебя люблю.

Ой, милый мой.

Я побежала.

Мне нужен срочно маникюр.

Потом на завтрак в кафетерий.

Затем в солярий, ещё на педикюр.

Потом в бассейн или фитнес.

А там глядишь обед и перекур.

Но как же так?

Всё, всё я побежала.

Я вечером тебе с стихами пособлю.

Ну, вот опять куда-то полетела.

И незакончен стихотворный труд.

Ну, что ж.

Лети моя голубка.

А вечером и ночью тебя я.

Некуда не отпущу.

Опять не сплю.

Всё мучаюсь в постели.

Кручусь, верчусь волчком.

И мысли в голове,

уже порядком надоели.

Жужжат, кружат, как пчелы

в улье.

Мешают спать.

Ах, чтоб вас.

Черти в омут окунули.

Вопят, кричат, нудят, галдят.

Вставай, давай.

Как детский сад.

Встаю, нет больше мочи.

Иду курить…

Ложусь и вроде начинаю

засыпать.

А, нет!

Опять мешают спать.

Зовут, поют, трубят подъем.

Мы до утра уж больше не заснем.

Поднялся вновь с постели.

Вот рифмы, одолели.

Включаю свет, беру тетрадь,

и начинаю сочинять.

Сижу, творю.

Уже четыре ночи.

А, вдохновение мое,

уйти не как хочет.

Все строчки выдает.

Волнуется, ликует и поет.

Журчит ручьем.

Мурлычет словно кошка,

Ластится, просит, попиши

ещё немножко.

Все хватит, стоп, уймись.

Не то я выброшу тетрадь в окошко!

Все стихло, в тот же миг.

Некто мне в ухо не жужжит.

не лезет, не шумит.

Спокойствие и тишина.

Похоже, что и мне,

вздремнуть чуток пора.

А завтра мне опять,

всю ночь не спать.

Сидеть, творить, писать и

ждать, когда придет она,

та леди что, зовут покой и тишина.

О, из чего же пишутся стихи?!

Из радости, из праздников?

Из вдохновения, любви…

Ох, нет.

Ну что ты.

Из суеты?

Из Суеты, из шелухи.

Из хауса и пустоты.

Из слез, и горестей.

Из сора.

Мыслей, слов.

Из снов.

Бессонниц, глупых ожиданий.

Обрывков фраз, чужих стихов.

Разочарования, дерьма,

И грязи…

Но как же так?

Не может быть!

Как из навоза вы можете творить?

Стихи, рассказы, прозу…

Да просто все.

На что вас побуждает,

разочарование, тоска…

На действие!

Я стиснув зубы,

Ползу, иду, бегу в перед.

Ну вот.

Так и в стихах.

В рассказах, сказках, прозе.

Нет горести и суеты,

нет шелухи.

Разочарования, тоски.

Зачем тогда куда-то нам идти,

бежать, ползти.

Но, только ты про это

Надя,

Прошу, не говори.