по-прежнему крепка душой

и телом.

Да и не только в этом дело.

В Общении, в подачи речи.

Шо, тут. И тюю. Вон там.

Изюминка, скажу я вам.

А стройный стан, холмы Венеры.

Об этом ты спросить хотела.

Весна, на улице, мой друг весна!

Не мудрено, что у мужчин кружится

голова.

Узрев красу девичью, млеют.

И от весны и стройных ног,

дуреют.

Теряют разум, словно дети,

мечтая о большой конфете.

Невольно тянут руки к юбке,

схватить и подержаться хоть минутку.

Несут несвязно речи,

как будто мозг контужен.

Порой такое выдают,

что от смущенья путаны,

стесняясь и краснея прочь, бегут.

Да не об этом речь,

собой способна ты увлечь,

мужчин особенно весною.

Когда вечернею порою по

улице идёшь домой.

Ты ключик, золотой тихонько оброни,

и со словами боже мой,

присев, на корточки,

ты, обернувшись подними.

И сквозь ресницы, невзначай по

сторонам, конечно, погляди.

Увидишь ты на все ответ,

узнаешь прав я или нет.

Есть в каждой женщине,

малюсенький секрет.

Когда вниманья к даме нет,

она завянет, как свадебный букет.

Когда вниманье есть,

краса девичья расцветает.

И словно лилии букет она благоухает.

… Она сидела молча у окна.

Ждала…

Когда же он напишет.

Стихи, про то, как поутру,

журчит в ручье холодная вода.

О том как пахнет майской свежестью с утра.

В лесу деревьями, листвой, хвоёю и травой.

О том как трудно в жизни иногда,

что хочется забыться.

Взмыть гордой птицей вверх

и камнем вниз стремительно упасть,

но не разбиться…

Прошло пол месяца…

А он все не писал.

Она по-прежнему ждала,

в томленьях грусти и тоске,

переживаниях о нем.

Все четно…

Хотела написать сама,

спросить, в чем, дело,

но так и не смогла.

А может быть не захотела.

Ведь не в стихах все было дело…

Сдержалась, испугалась,

что он неправильно поймет.

Не так как есть, наоборот.

А если правильно поймет.

И что тогда…

Он к ней придет!?

А если нет, ну что за глупость, что за бред.

Ведь для него ее прекрасней нет!

Еще не затянулась в сердце рана,

от бывшего мужлана.

Еще болит и ноет и душу рвет.

Нет!

Не сейчас, пусть подождет…

Он долго ждать не мог,

в его стихах читалось это между строк.

Как сердце бешено стучало,

огнем любви в груди пылало,

жгло тело, душу.

Всей сущностью тянуло к ней,

но силы не хватало.

Так крепко что-то из внутри держало,

его никак не отпускало.

Быть может, тяжесть прошлых лет,

обид и глупостей

и груз когда-то не достигнутых побед…

Январским вечером,

она с прогулки не спеша, отправилась домой.

В почтовый ящик заглянула свой,

забрав газеты, рекламные буклеты,

увидела письмо в конверте белом.

Его взяла открыла и прочла стихи,

которые ждала.

Про то как по утрам,

журчит в ручье холодная вода.

О том как пахнет майской свежестью с утра.

В лесу деревьями, листвой, хвой, травой.

О том как трудно в жизни иногда,

что хочется забыться.

Орлом взмыть ввысь и камнем вниз,

стремительно упасть, но не разбиться.

О прекрасная Елена,

каждый хочет жить с тобой.

Ты имеешь две квартиры,

будь скорей моей женой.

О изящная Елена,

каждый хочет быть с тобой.

Ты имеешь три машины,

будь всегда, всегда со мной.

О мудрейшая Елена,

каждый хочет вас любить.

Вы прекрасна как богиня,

хоть того не может быть.

О скромнейшая Елена,

я уже у ваших ног.

Не гони меня с порога,

Предложи ночлег и кров.

О добрейшая Елена,